Exílio de mar, saudade de viver

Ando desesperado por janelas. Nos cafés e padarias, nas salas da escola, no escritório montado na casa dos velhos que dá para o quintal, na janela da sala do apê que dá para as árvores. As janelas são minha linha do horizonte aqui nesta cidade sem mar. Aqui nesta vida sem mar há mais de seis meses, graças ao problema na coluna e à incompetência de médicos, reumatologistas, fisiatras e fisioterapeutas (sim, passe i por todos e por diversos tratamentos).

As janelas são minhas viagens para os olhos tentarem enxergar e sentir mais longe. São a curta mas essencial liberdade aqui na cidade que substituiu o horizonte por paredes de concreto.

O concreto que machuca e até mata o espírito, pois as maiores belezas da vida são abstratas. Abstratas como o horizonte que visualizamos na praia: na verdade ele não existe fisicamente,  mas existe em nosso coração e mente que se alarga ao observá-lo.

Por isso a cidade sem mar machuca por nos aprisionar nesses limites duros, cinzas, concretos.

Além da morte do horizonte, a cidade matou também a terra. O solo natural que também foi entupido do concreto cimento ou asfalto. Matou até o tato de nossos pés, presos em sapatos e tênis, e impedidos de namorar nus o chão em que pisamos. Por isso a saudade é grande também do tapete mais belo e gostoso, a areia da praia.

A areia fria, a areia fofa, a areia molhada, a areia viva, as areias escaldantes. A areia que é o chão que gosta de contar histórias nas nossas pegadas. Essa areia que descansa o corpo e a alma e ainda é parte essencial dessa imensa tela de liberdade chamada praiamar.

Praia e mar. Para amar mais a vida.

A areia que é parte essencial do gostoso e sagrado ritual do surfista que chega na praia. É ali que chegamos depois de estacionarmos o carro que se livrou da cidade e da estrada. É dali que lançamos nosso olhar ávido por mar, ondas e viagens surfísticas paredes marinhas afora compartilhadas com aqueles que, mais que irmãos, são brothers. É ali, de pé olhando com a mesma fé inversa à do marinheiro buscando terra enquanto navega; ou sentado, alongando e rezando antes de termos a graça e permissão de entrar no grande templo oceânico; é ali que sonhamos em estar lá dentro.

Lá dentro, na casa mais bela, no lar mar; lá onde amar a vida alcança uma de suas intensidades máximas; lá onde o clichê do “aproveitar cada instante” torna-se tão real e possível. Basta uma session. Até menos: basta uma onda que estamos preenchidos como o fiel que recebe a graça das graças, como o morto que renasce, como o homem urbano massacrado, ferido, que tem todas as suas dores e problemas curados em uma única onda.

E há outros elementos poderosos, alimentos vitais, que também fazem falta demais. Há o vento e a brisa. Há a maresia, esse caso de amor entre o vento e o mar, essa sinfonia do vento a nos trazer os cheiro e sabor do mar. Há o sal, essa partícula tão benéfica quanto viva, mágica e sentimental pois é da mesma família do suor e das lágrimas. Há esse sal que penetra nossa pele e ossos lavando tudo junto das águas oceânicas.

Há a imensidão da cena praiana e marinha que nos faz sonhar apenas por estarmos ali e de olhos abertos.

E há, meu Deus, as ondas.

As ondas. Mas dessas já falei demais em muitos textos. Um breve resumo? As ondas são o produto final do poderoso ciclo praiano-marinho. São a síntese, a catarse, a explosão final de energias que vão se somando e amalgamando até surgir a maior brincadeira e viagem que a natureza um dia inventou para oferecer a nós, os homens e mulheres que se apaixonaram a  vida máxima que é andar sobre as águas amparados, impulsionados, abraçados por elas.

As águas. As ondas. As muitas vidas que podemos viver em uma única onda sem fim.

* Basta. No dia do trabalho estarei na antítese da labuta e cidade sem mar que nos consome. Nem que a coluna permita apenas alguns jacarés, estarei lá dentro. Pois jacarés também são frutos delas. Elas, as mais belas sereias. As ondas que são vidas e fazem de surfistas viajantes e senhores do tempo. Que outro ser consegue mudar as concepções e durações do tempo como o homem que sente que segundos surfados são horas, dias e até vidas?

** A foto que ilustra esse post é de Taghazout

Juntos na longa estrada

    Brothers de surfe em geral não nos acompanham a vida toda. Às vezes o cara casa e some (nunca sabemos se ele larga o surfe pela pressão da mulher ou porque não teve mais força mesmo para prosseguir a árdua tarefa de madrugar num fim de semana depois de dormir tarde pela exigência, será?, da esposa). Em outras o cara muda de brothers, porque a amizade não é regada como se deve e ele conhece outros surfistas em sua rede de convivência. E tem também a nossa culpa de não tentar resgatar as velhas parcerias. Talvez porque os momentos de vida de cada um mudem muito, ou mesmo porque sabemos que aquelas antes deliciosas reflexões no outside de outrora já não tenham o mesmo sabor pra gente ou pro antigo brother. Bom, isso quando a gente ou o brother muda seu jeito de ser e viver.

Triste o brother que se foi, mas ficam as histórias, os perrengues, as sacaneadas de um só não atropelando o outro no último segundo (bom, às vezes o outro precisava mergulhar mesmo hehe), as risadas das vacas, e os incentivos - os Úh! Úh! gritados com uma emoção e verdade só possível nos brothers de muitos anos juntos.

Bacana demais, por outro lado, o brother que fica. Que permanece junto na viagem da onda mais longa chamada Vida. Não importa o momento e a rotina de cada um - se tá de namorada nova, se casou, descasou, se vai casar, se virou pai, se tá alegre ou deprê - o cara tá sempre junto. Pronto pra te zoar no pico e também incentivar e trocar aquela ideia profunda que só é possível na maior mesa de bar do planeta, o outside, lá onde sempre chamamos mais uma, onda.

Já são 15 anos surfando junto do irmão de surfe e vida, do raro cara que jamais desistiu de um bate-volta na hora, e que está sempre pronto pra outra. Esse textinho surge também pra tentar resgatar esse blogzinho que era meu espaço de reflexões e memórias pessoais. E surge com a força e brodagem em escala máxima porque o brother me salvou o bate –volta, domingo retrasado, e isso depois dele ter feito um bate-volta no dia anterior com outro surfista. Isso que é estar ali para o que der e vier. E surfar. Mas só podia esperar isso mesmo do brou que não vê problemas em nos acompanhar nos maiores trampos. Porque o cara sempre responde a mesma coisa quando inventamos a maior roubada aqui na Babilônia infernal: “Ae velho, preciso ir na PQP, fazer isso, aquilo e mais aquilo”. Ele sempre responde, “blza, vambora!” e ainda é o único cara que comete a insanidade de se oferecer para pegar os amigos no aeroporto de Guarulhos, tendo que enfrentar o caos chamado Marginal Tietê inteirinha.

Talvez seja o astral do cara, que topa qualquer coisa, e ainda ajuda a atrair as ondas, que quase sempre rolam de gala em nossas quedas. Tá aí a longa linha de ondas que vocês podem ver ao longe nesse videozinho logo abaixo, desta última session. Ondas pequenas mas perfeitas, bom, pelo menos pra gente. E mesmo quando o mar está insurfável, só a risada diabólica do cara lá dentro já faz valer a pena.

Valeu, brou! Ex-aluno (entramos no grande Zontes no mesmo ano!), eterno amigo, futuro padrinho (é, fica sabendo por aqui hehe), que o surfe siga vivo como essa brodagem, sempre.

PS – Os velhos brothers a gente não esquece, um dia a gente cai de novo juntos. Um dia quem sabe vocês assistem ao melhor filme de surfe de todos os tempos, Big Wednesday, e não terá como não armamos aquela trip revival.
PS 2 - Um grande salve aos brothers virtuais Maurio Borges e Gustavo Otto, caras que nunca vi na vida real, mas sempre me ensinaram um pouco sobre a longa estrada azul e sobre uma rara camaradagem que extrapola uma telinha de computador. E um salve ao brotherzinho que não pôde ir, mas também tá mesma estrada há mais de dez anos.

Big Sunday – Ondas iguais à vida

As grandes ondas são parecidas com os relacionamentos ou a solidão humana em seu lado mais triste: a falta de companhia. Às vezes não conseguimos chegar até elas  sozinhos. Falta algo essencial em uma boa aventura marinha: os amigos.

Sábado o mar rugia anunciando o finalzinho do verão e a chegada do outono, o início da temporada de ondas grandes. O oceano chamava para uma daquelas sessions épicas, mas faltou braço e estímulo para varar a arrebentação distante numa maçaroca de ondas já arrebentadas uma atrás da outra. O jeito foi desistir, e com sorte, pegar uma boa e única parede na zona intermediária. Solitária onda que me deixou, porém, frustrado. Sempre ficamos quando não chegamos na porta de entrada da catedral marinha, o outside.

Só o longo passeio, de mãos dadas com a mulher amada, de frente para o mar e sob um pôr-do-sol suave e de belos tons do outono próximo, amenizou um pouco a falta de ondas. Mas o déficit de surfe sempre deixa nosso tanque de vida menos cheio.

De noite, a boa notícia chega pelo celular. Era a mensagem só possível em um amigo fiel, aquele que não precisa conversar antes de anunciar: “amanhã cedo estamos colando aí pra dar uma queda.”

Bem aventurados os que têm um brother assim. Não é preciso combinar nada, não é preciso marcar, ligar pra acertar as coisas. O brother de fé apenas anuncia que está a caminho. E eles sabem que surfar sozinho sempre deixa um vazio e muitas vezes, arruína uma session como a minha do sábado.

E pra melhorar ainda mais, o brother fiel não embaça: ele madruga e chega cedinho. Tava ainda na cama quando o telefone tocou, ele já tava na praia, só pegaria a prancha do outro brother ali num apê próximo.

Ainda com um copo de leite quente na mão escutei a buzina. O irmão, o velho parceiro chegou. Logo estamos passando parafina nas meninas. Logo estamos na praia.

Sim, a cena é furiosa. Netuno ruge firme. O liquidificado gigante do sabadão deu uma diminuída, o mar deu uma acertada, mas a arrebentação segue distante pacas. Sabemos que a remada vai ser insana, até pensamos que não conseguiremos chegar lá atrás, mas não sentimos isso. Porque brothers juntos, de alguma forma, por alguma ligação poderosa, sabem que conseguirão.

A entrada já é dura, a temperatura da água já é a fria da próxima estação. A paisagem toda branca, de um mar de ondas grandes estouradas, é uma dura barreira. A remada é uma odisseia para meu ombro esquerdo lesionado há meses e para a lombar direita também machucada há tempos.

O sal é remédio, a água é terapêutica, os amigos são os guias a me estimular. Eis então que o amigo tranquilo dispara lá na frente, parece ter descoberto uma brecha numa breve pausa da fúria marinha. Percebo a chance, dou um gás. A dificuldade para mergulhar debaixo das bombas estourando vai amainando. Pouco depois encontro a segurança do outside, a zona mágica antes das ondas quebrarem.

Ficamos lá, eu e o amigo tranquilo, quase zen, à espera das séries e do velho brother. Nem sinal dele. Deve estar na zona cega das ondas estourando na cabeça e forçando um recuo natural.

Alguns minutos depois o velho amigo desponta. Rema devagarzinho como se caminhasse num caminho santo com um cajado na mão. O ritmo vagaroso era exaustão e então eu e o brother sossegado demos aquela boa risada meio aliviada e meio sacana, “olha lá o Velho, tá mortinho, remando feito um velhinho”.

Logo éramos os três amigos juntos de novo. Juntos, felizes e orgulhosos de terem vencido a famosa remada-estrada sem fim de nossa praia local, famosa por sempre cobrar um preço caro para nos entregar o paraíso do outside.

Bom, o paraíso pode ter suspiros de inferno: a primeira série cavernosa se aproxima. Em vez de botarmos pra baixo, deixamos as morras passarem e damos risada do tamanho delas e de nossa falta de coragem.

As condições estão difíceis de entrar, perdemos outras séries mas não o bom humor, um sacaneando a remada sem sucesso do outro, encerrando a frase com “ainda bem que você não entrou, ia tomar uma vaca...”

Os amigos juntos logo espantam a apreensão e o receio. Nos dão confiança e a certeza de que olharão por nós.

Logo conseguimos pegar algumas bombas e ficamos mais tranquilos também ao descobrirmos que as ondas não estão desabando, mas sim quebrando aos poucos, permitindo nossos erros sem que nos engulam.

Logo estamos todos renovados e logo esquecemos o tempo. As horas passam e curtimos uma das mais longas sessões dos últimos tempos. E curtimos esse aumento dos laços de amizade que uma session inesquecível sempre produz.

Graças às morras desse fantástico Big Sunday.

Graças à vontade de surfar e viver, juntos, dos Brothers.

Sk8 Longboard – Porque a vida pode ser completa

     Basta uma breve session, breve apenas na contagem dos minutos, que a nossa sanidade contra a loucura e pressão da metrópole está preservada. Mas madrugar é preciso. Para fugir do crowd de carros, no longboard em ladeira, acordar cedo (não tanto como no surfe, por exemplo) é fundamental. Só assim conseguimos uma descida limpa, sem carros querendo nos ultrapassar. 

     Só assim a avenida torna-se uma imensa e imaculada tela de asfalto pronta para receber as linhas de nossa pintura viva em ação. Cedinho é só chegar lá em cima e apertar o play mais vivo e real que existe, aquele disparado com os pés. 

     Logo é descer-voar. É dançar no balanço das curvas ou tornar-se um homem-bala em linhas retas supersônicas. É chegar lá embaixo leve, pássaro humano que fugiu das gaiolas da rotina urbana ou das drogas tecnológicas que fazem muitos passarem horas com a cabeça e olhos baixos, enfiados em celulares, notebooks, redes sociais virtuais, joguinhos e outros aparelhinhos viciantes. 

     Logo é subir morro acima até o pico de novo. Subir-sonhar tranquilão, mente esvaziada das impurezas e durezas da urbe opressiva. Subir com o brinquedo debaixo do braço, olhando pro céu, cumprimentando os cachorros das casas, os poucos caminhantes (em geral, pessoas mais vividas, experientes, sábias) e alguns seres vitais para nossa super tela de asfalto - muito melhor que a tv de plasma, lcd, super hd ou sei lá o quê – estar sempre limpinha e lisa: os garis que varrem a sujeira da pista dos sonhos. 

     O que pode ser mais completo que poder descer e subir com tamanha simbiose entre a adrenalina da queda livre e a paz da ascensão de volta ao pico ou plataforma de lançamento? Sim, alguns carros nos lembram da insanidade da vida (?) moderna. Mas eles passam. Os longboarders ficam. 

     Subiremos de novo. 

     E desceremos de novo a nossa maravilhosa e paradoxal ladeira que é, no peito e na alma, uma elevação. 

     Amém.
     
     * Foto afanada do bacana site Skateweb

A canção do vento

  Sábado ou domingo cedo. Enquanto subo a pé a avenida, armado com meu skate longboard, sinto mais uma vez a inesgotável fonte de sentimentos e significados que meu único mas poderoso brinquedo urbano me proporciona.

   Sinto a arma de brincar como meu violão ou guitarra, meu instrumento musical que carrego com as mãos até o pico, antes de descarregá-lo e tocá-lo com os pés. Mas não é qualquer violão, pois a eletricidade de uma queda de longboard é tão grande e intensa que me sinto como aquele mariacchi pistoleiro do filme de Robert Rodriguez, interpretado pelo Banderas.

    Sim, um mariacchi pistoleiro do bem, caminhando tranquilo, alma lavada, e pronto para mais um duelo ladeira abaixa. Só que esse duelo é na verdade parceria, pois o chão duro da descida é liso e, portanto, é onda perfeita. E voar ladeira abaixo é música e dança.

   Voo. Enquanto desço a suave e longa montanha de asfalto, ouço a canção do vento, componho minha própria música. Cada acorde, um movimento. Movimentos que são dança. Apeno desço e faço curvas abertas, amplas, o corpo brincando de estilo. Sim, às vezes é preciso virar mariacchi pistoleiro ao desafiar os carros que vem de trás. Em geral há respeito, mas sempre há uma besta de mal com a vida ou que ainda traz o velho e estúpido preconceito de que skate é coisa de vagabundo. Mais um infeliz vai ter que esperar, coloco a mão, “espera”, não mudo meu caminho, ele que espere alguns segundos (é pedir muito?) antes de eu terminar a descida e desaparecer entrando na avenida ao lado.

   Minha raiva contra a estupidez humana termina logo. Mais um idiota vai embora acelerando enquanto eu desço de meu violão mágico e caminho de novo, subindo a tranquila avenida paralela. Um último pensamento para o imbecil sobre rodas: Quem é mais rápido? Um motorista escondido dentro de uma máquina ou um homem voando em plena avenida que para a maioria é apenas uma via de passagem? Só sei que minha passagem é grátis. Não gasto gasolina. Não fico preso. E ainda bebo vento, adrenalina e liberdade.

    Subo tranquilo, há verde, passarinhos de todos os tipos e raros carros por onde subo. Há algumas pessoas que cumprimento, como o professor, o passeador de cães, os garis, o empregado de uma mansão que chega no casão e o cão explode de alegria ao vê-lo. Há os cães a quem dou bom dia. Tem um que tá sempre sentado com cara brava e triste, será que o dono passeia com ele? Há o cão malucão que faz a maior festa, esse eu sei que passeia, já o vi felizão andando com o dono.

   Sim, essa subida é longa e cansa, mas prefiro o esforço do que pedir carona na outra avenida que desço. Deve ser minha aversão à máquina e seus motoristas. Deve ser essa subidona a pé dura mas relaxante espiritualmente. Toda subida é uma ascensão. É preciso ter fé. Fé na brincadeira que devemos injetar em nossas vidas. Fé na liberdade de caminhar com os próprios pés.

   Fé na vida.

   Fé na canção do vento que anima os mariacchis do asfalto, os longboarders.

Fé de asfalto

(O videozinho eu afanei da internet só pra mostrar o pico de que falo; não tenho ideia de quem são, os caras vão mais reto, sem manobras, mas a velocidade e o espírito estão lá.)
É fácil aliviar a mente, sentir a liberdade do vento, o vento mais valioso, aquele que produzimos com nosso próprio movimento. É fácil esquecermos da opressão da cidade cada vez mais agressiva, sobretudo nos motoristas em escalada de velocidade e estupidez brutais. É fácil, por incrível que pareça, encontramos silêncio e paz em plena São Paulo. Não deu pra ir à praia? Tá cansado da mesmice do seu clube ou crowd de nossos poucos parques? Tudo o que você precisa é de um skate longboard e uma boa descida sem muito tráfego.

Sabadão cedo caí lá de novo, numa avenida recapeada há poucos anos, tapetão maravilhoso, suave como nossas ondas do mar amadas. Tá, o tráfego existe, mesmo cedo é preciso ter sorte pra descer sem um carro querendo te ultrapassar e atrapalhando as longas e relaxantes curvas, relaxantemente rápidas mas à velocidades não tão perigosas como as ladeiras mais cabreiras.

Inacreditável, porém, o egoísmo dos motoristas em suas máquinas: não podem esperar alguns segundos um skatista; não conseguem ser gentis; não querem.

Tudo bem, eles passam, nos atrapalham, mas o coração do skatista é guerreiro, sempre há uma outra descida, ou é preciso mostramos quem manda: quem vem primeiro. Por isso começo a fazer as curvas sem me importar com a pressa do animal em pleno sábado. Só estendo um braço pra trás, “espera”. Eles que engulam seu individualismo desumano. Eles que matriculem-se num curso de pilotagem ou que descarreguem suas frustrações ou nariz em pé (“sai da minha frente, vagabundo, folgado”, devem pensar em sua grandeza só de imbecilidade...) em Interlagos.

Mas tudo bem, o barato do downhill tosco, o meu, sem muita radicalidade, é que um drop, a velocidade, o vento e algumas manobras gostosas nos fazem esquecer de tudo, até das bestas “racionais”.

E há outra parte tão valiosa e gostosa quanto o voo asfalto abaixo: a subida até a plataforma de lançamento. Sim, muitos perdem essa parte, preferem pegar carona com um carro subindo. Eu, como odeio coisas não-naturais como um motor e sua fumaça quando faço esporte, prefiro subir com meus pés.

Melhor ainda, subo pela tranquila e bela, toda arborizada, avenida paralela. Tranquila porque é fechada na parte de baixo para eles, os carros. E há mais beleza ainda na radical e acentuada inclinação desta via, verdadeira montanha. A subida é então uma escalada. Dura, exige pernas, fôlego, mas a ascensão, no meio do silencio e verde, é quase espiritual. Sinto-me caminhando numa grande catedral que é toda montanha. Catedral de nossa paz interior. Uma paz que renova e nos torna melhores ao nos abrir os olhos e coração para algo tão simples e rico quanto escalar e depois descer.

Quantos têm ou agarram essa oportunidade? Descer brincando e tecendo telas imaginárias no asfalto; e depois desacelerar com a subida que é quase uma reza e um profundo disparador de reflexões?

Algo simplório demais? Exatamente. A simplicidade esconde os mais belos e profundos atos como o skate downhill. E encontram-se até brothers de session, como o Dudu, parceiro desta sábadão, outro paulistano que parou por ali para descarregar toda a tensão da semana que passou. E em dois, um descendo em seguida do outro num breve intervalo, é mais fácil fazermos os carros nos esperar pois, por mais que a imbecilidade reine por trás de um volante, eles pensam melhor: atropelar dois caras de uma só vez é algo que faz até os idiotas pensarem um pouco.

Aquele abraço e desculpas por não atualizar o blog há tanto tempo, os trabalhos não permitiram, mas vou tentar encontrar um pouquinho.

Saudações especiais ao motorista de ônibus que desceu devagarinho atrás da gente, a maior demonstração de respeito e civilidade desta session.

O último suspiro do swell

Uma última respirada, o fôlego que se vai, o fim. O nada. Graças que até nisso o mar é diferente. O finalzinho do swell, na última 6ª feira, pedia um bate-volta urgente. Pedia uma reorganização nos trabalhos. Fazer da 6ª o sábado e depois trabalhar em pleno sabadão. Na mosca, seu Netuno me brindou com pequenos mas belos presentes. Suspiros de ondas. Doces meninas a surgir, demorando um pouco, mas a surgir. Pequenas mas perfeitas. A perfeição presente no tesão e no coração de quem percebe e aproveita a dádiva de uma manhã de sol, surfe e vida. A vida mais colorida de quem madruga e vê as primeiras cores do dia na estrada. As cores, só enxergadas por quem percebe a grandeza dos pequenos momentos. Sim, todo surfista quer ondas maiores, telas mais amplas e desafiadoras, mas como renegar essas pequenas paredes se vivo longe da praia? Como não sentir sensações e emoções grandiosas em uma simples paredinha lisa se essas pequeninas são o Mundo perto da realidade áspera e cinza de São Paulo? Como não me sentir em casa se ali no pico os estranhos sempre me saúdam com um cumprimento sincero, bem diferente das caras fechadas e buzinas abertas da megalópole?

Como não sentar lá atrás e dar um tempo felizão e surpreso só de ver as três belas e habilidosas surfistas pegando boa onda atrás de boa onda? Um grupo de amigas que em vez de ir ao shopping vai ao mar; em vez de comprar, surfar, a cena é deliciosa. Não, caras moças que não surfam, não é uma crítica, apenas uma constatação da opção infinitamente mais bela que a praia oferece.

A praia. Só de vê-la, a mente já se acalma, se liberta, sonha, viaja longe. É estacionar, descer, pegar a menina prancha, ser recebido suavemente  pela menina areia, sublime massagista natural, e logo brincar junto das meninas mais brincalhonas e divertidas que conheço, meninas ondas.

Depois de momentos junto delas, as décadas no corpo parecem regredir e volto a ser menino.

Volto, toda vez que volto para elas.

Toda vez que regresso ao elixir de conto de fadas chamado surfe.

O elixir que é existir, de verdade.

Surfo, logo existo. Respiro. Resisto.

O último suspiro, no mar, é sempre uma maravilhosa promessa azul, de uma nova vida.

* Pintura de Colleen Gnos

Val(h)a-me, Deus!

Plena 5ª. feira, enquanto a galera de Sampa fritava em trabalhos insuportáveis (é sempre insuportável trabalhar em dezembro, ninguém aguenta mais) eu ria feito bobo pelo privilégio de ser um freelancer e poder entrar no mar. Era muita sorte eu ter marcado uma entrevista com um mito do surf brasileiro na praia justo neste dia, mas antes eu iria surfar. A previsão acertara em cheio: o único dia com chances de algumas boas valinhas era esse. Melhor ainda que o vento não dera as caras e as meninas azuis-esverdeadas estavam lisinhas como pele de mulher gostosa que se cuida (é o verão hehe). Por isso que gritei sozinho, ao olhar as valas, “Vala-me Deus!”
Logo curtia uma session em solitário, o que é comum durante a semana neste pico incrustrado em um condomínio gigante.
Logo uma de minhas pranchas mágicas, uma Evolution vampiresca (agarra as paredes como uma vampira metendo os dentes no pescoço de sua vítima) feita pelo grande Kareca da Shine surfboards, me levava a passear em alta velocidade. Não tem erro, quando o mar diminui de tamanho essa menina sedenta me deixa em condições de surfar qualquer coisa minimamente surfável.
Depois de uma session rápida, 90 minutinhos, a cabeça tava feita. Bora trabalhar no litoral norte. Na volta ao meu pico, o vento fizera sua caca, mas mesmo assim entrei, torcendo pra chuva que pintava alisar as meninas.
“Vai, Santo Pedro!, manda a bala, beija as meninas com vontade!”, eu gritava, mas o Santo só mandou uma chuvinha leve. Raras merrecas (é, o tamanho diminuiu ainda mais) deram uma ajeitada. E aí, meus camaradas, as poucas valinhas que acertaram, junto com a chuvinha gostosa batendo no rosto, aí o sorrisão invadiu o rosto. Lá fora, com o oceano preenchendo o coração vazio, a felicidade, mesmo tão breve, renova a vontade de viver.
O surf sempre renova, qualquer surf.

Uma praia chamada memória

Ela me chamou de volta quando eu mais precisava. Ela, a praia que me dá o sonho completo: trabalho com prazer, ondas e o horizonte amplo de areia, mar e céu que tanto acalma o espírito, sobretudo para um paulistano.

Ela, a praia que me faz, pelo menos a cada sexta-feira, esquecer do coração vazio. A praia que me devolveu a incomparável bateria de não sei quantos mil volts chamada surfe.

Ela, a cidade de pessoas mais simples e por isso talvez mais sábias. Como pode alguém que se demitiu de uma escola ser chamado de volta para dar o curso que quer, do jeito que quer? Só mesmo em Santos e seus homens e mulheres que enxergam a Educação de uma forma mais clara, pura e bela.

Aconteceu em agosto. Na minha volta fui recebido, na praia e cidade vizinha que adotei como lar, com pequeninas ondas que agigantaram meu coração e resgataram aquele sorriso espontâneo que invade a mente e alma a cada session. Que purificam. E como é bom, depois da session, encontrar alunos e alunas tão especiais, tão espirituosos, divertidos e profundos como a melhor onda do dia. Sim, estudantes são ondas quando nós, professores, surfamos juntos. Quando compartilhamos.

Há algo mesmo diferente na praia que não esquece. Um lugar tão mágico que realizou um sonho quase impossível para qualquer professor: voltar a dar aulas para uma aluna tão especial. Uma ex-aluna, de outra escola, que agora, na oficina de sexta-feira, voltou a ter aulas comigo. Porque ela não esqueceu.

Porque outros e outras também não esqueceram, e voltaram a me encontrar. Sim, eles querem aprender dicas de como se sair bem na redação do Enem e dos vestibulares mas sei que não é só isso. A gente sente a diferença em simples alunos e surfistas da vida. A gente sente a diferença de simples aulas para encontros. Sim, é essa a palavra: encontro. Toda sexta-feira um professor chega lá na ponta da praia, recarregado de surfe e vida, para o grande encontro, para a gostosa reunião com os surfistas-aprendizes do colégio Universitas. Uma molecada diferente, tão vivente em cada olhar, pergunta e brincadeira. Garotos e meninas com objetivos claros de entrar numa boa faculdade mas sem perder a rara capacidade de transmitir ternura e alegria em uma simples oficina de redação.  

Alegria que prega na pele, ainda mais com a belíssima session desta sexta, swell ainda forte, um metro abrindo e debaixo de meus pés a velha pranchinha que eu tinha deixado um pouco de lado por uma prancha nova que ainda não dominei.

A velha pranchinha me deu então seu belo e vital recado: não me esqueça, olha o que eu ainda posso fazer...

O que ela pode fazer ainda? Passear comigo, brincar nas ondas, deslizar com rara velocidade, manobrar com força, tudo em total sintonia. E olha que ela me deu isso em um pico diferente, ao qual não estávamos acostumados, não na minha querida Itararé, mas em Santos mesmo.

É bom demais termos uma história juntos. Já curtimos e amamos as sessions mais inesquecíveis. É, a ânsia pelo novo nos faz deixar de lado o que nos deu tanto amor e alegria. Por que abandonamos uma prancha por causa de algumas quedas ruins? Por que culpamos a prancha em vez de nossos próprios erros?

Por que abandonamos não só as pranchas-companheiras mas também as pessoas importantes em nossas vidas? Por que o homem e a mulher deixam de lado quem ainda lhe poderia dar tanto afeto e experiências?

Graças então que essa praia não esquece. Graças que ali existem educadores, surfistas e jovens fiéis.

Como é bom voltar toda semana à uma praia e pessoas com uma memória do tamanho e beleza de seus corações.
Por que não percebemos que a vida e o amor podem ser tão simples e profundos como uma canção?
"I need your lovin´like the sunshine, everybody´s gotta learn sometime..." 

Os ventos da vida

O terral é a chama que aquece o corpo e alma dos surfistas.
O vento que sopra da terra para o mar.
Para o mar-lar.
Para as cores desse arco-íris surreal formado pelo spray desse vento mágico em contato com seu grande amor, as ondas.
Sim, como sol e lua, vento e onda é o outro grande casal da natureza. Um casal com mais sorte, pois se encontram e semeiam seus filhos e filhas também apaixonados: Surfistas.

Terral.
Tão real e sonhador.
O vento artista, escultor das ondas mais perfeitas e fortes.
O sopro quente de quem sabe amar.
O vento que luta com a face da onda, e reparem na palavra exata: “com”, e não “contra”.
Sim, o terral é o homem-vento que abraça, envolve a mulher-ondulatória, sensual, insinuante em seu jeito de andar-desaguar, convidativa, sereia. Vento e onda, surfista e sereia líquida, assim surge o grande romance das ondas.

Havia então um dia melhor para cair com minha nova prancha que numa session de raro terral em minha praia amada?
E haveria melhor parceiro de session que o brother de tantas quedas que já esperava lá dentro, namorando as suas meninas do mar?
E poderia haver session mais feliz que a do surfista que exercita a amizade com o irmão enquanto carrega pra água a força e sal de uma nova mulher?
E não seria a nova prancha apenas Ela, em forma de fibra de vidro azul?
Fibra, mais uma palavra precisa, agora para a musa que não veio pro mar mas estava sim, presente, em minha alegria e sorrisos rasgados (sim, moça, com todos os meus dentes tortos à mostra!, um dos milagres do surf e dos uh! uhs! constantes).
Porque ventava o terral.
Porque o mar estava belo demais naquela tela infinita de ondas quebrando como manchas brancas exibindo aquele grande véu branco.
Branco como o sorriso dela, como a juventude dela.
Branco como esse sorriso infinito que é o mar, em dia clássico,
a nos oferecer grandes ondas se formando, explodindo e abrindo como uma franca, gostosa e sonora gargalhada.

Tens razão, surfar-gargalhar é viver.

O grande romance

Tanta gente anestesiada por aí - perdida em falsas experiências, como o mundo virtual – que o sentimento de surfar é um antídoto e lição gostosa e real. O caso é que fazia um frio dos diabos em Sampa na noite de sexta-feira, que exigiu três cobertores na cama gelada. Pra piorar, lá fora chovia sem parar. Quando despertei, madrugada de sabadão, a preguiça bateu forte e toco a ligar pro irmão de tantos anos de ondas:
- Puta, Velho, será que a gente vai mesmo, tá chovendo pra c..., e será que a menina (nossa onda) não vai estar toda mexida?
- Pô, Zé, por mim a gente vai na boa, teve aquele dia que choveu pacas que...
Brother de vida e surfista legítimo é isso: o cara sempre lembra de um dia de clima sinistro – frio e chuva em julho – em que o mar ficou perfeito, longas e lisas paredes de sonho.
Bora então pro surfe, mesmo se tenho que levar a prancha pro carro debaixo do guarda-chuva. A cena parece despertar minha cachorrinha: frio, água caindo? Ela não tá nem aí: percebe minhas duas mãos ocupadas, me dribla melhor que qualquer jogador da seleção do Dunga e sai da casinha tentando fugir pra rua. Seis da manhã, ainda é noite escura e ela já tá despirocada, parece querer dizer “deixa de onda, Zé!”.
Ainda em Sampa, pego o brother e outro índio guerreiro, que veio de longe pacas pra estar de madruga embarcando com a gente.
Digo “embarcar” porque é a palavra exata: apesar de chamarmos o ato de ir pra praia pegar ondas e voltar no mesmo dia com o singelo e informal nome de “bate-volta”, viagens pra surfar são sempre algo a mais que isso. “Embarcar” sugere uma preparação, como quando pegamos um avião pra longe. Por isso que o mais simples bate-volta pede alguns cuidados, como a checada nos sons que embalarão a estrada e a ansiedade climática que sempre nos envolve: sim, existem as câmeras on line mostrando as ondas, mas quem não fica analisando cada vento, pedaço de céu, temperatura e outros sinais?
Estrada, já na paradinha de lei pro sensacional cafezinho e pão na chapa gigante do grande Frango Assado (tá aí uma imagem-marca perfeita: existe bicho mais simpático como esse frango feliz e simpático que parece nos convidar a dar um tempo ali?), o céu boicota a chuva e mostra sinais azuis, parece milagre que o aguaceiro tá indo embora.
Estrada, depois de meter o pau na feiúra do estilo Dunga de jogar bola, chegamos na grande arte do Grandão lá de cima, o mar.
O que se segue é uma daquelas sessions mágicas que rolam sempre que enfrentamos as adversidades, leia-se frio e chuva. Nenhum pingo cai durante aquela hora e meia ou duas de belas ondas antes da maré e do vento estragarem as ondas. Caem apenas pingos-sinais de exclamação ao exercemos o energizante ritual da brodagem de gritar após cada onda nossa ou do irmão de surfe que será sempre irmão de vida.
E o surfe ainda nos oferece as risadas incomparáveis das vacas cinematográficas a cada queda do brother, tão comemorada como a onda mais bem surfada. Porque surfe é diversão em seu estado mais avançado e puro. Diversão real. Diversão da criança que sempre voltamos a ser ao entrar nesse parque de sensações e emoções infinitas que transforma os hopiharis reais e joysticks virtuais em brinquedos ridículos.
E o que dizer das cores incomparáveis do oceano, que são realçadas com a luz especial do inverno já pertinho? Que verde espetacularmente vivo e infantil é esse, como se as ondas fossem a exata tradução dos verdes anos mágicos da infância?
Valeu, Barbudo (Netuno), valeu, irmão, valeu por não desistir. Valeu por propiciar mais um bate-volta com sabor de longa jornada, de odisseia.
Valeu por enfiar a mão na minha preguiça como nosso grande herói, Balboa.
Pra fechar a trip clássica, bom demais saber que de noite, a alma, ainda salgada do tempero único do surfemar, ainda será completada ao encontrar a menina verdeviva. A menina tão intensa e bela como as ondas que surfamos com paixão, romance e abandono. Com a paixão e abandono com que deveríamos, sempre, levar a vida. Como se ela fosse um grande romance sem fim.
PS – Ao outro grande irmão das ondas: o bate-volta surgiu de última hora, imaginamos que estaria viajando, talvez até na mesma praia, mas lamentamos muito não termos levado seu número de celular.

A viagem azul

sim, o mar é minha alma
cada onda uma viagem
uma mágica a cada sonho
que é passear nesse mar que é quase tudo
pois o mar é apenas
um outro jeito de
viver-dizer amar.

* esse vídeo chileno maravilhoso, um curtametragem, é um dos candidatos do festival de san sebastián (amstel surfilm festibal), espanha, que está rolando por esses dias.

A história de Black Johnny

Meu amigo, Johnny
Irlanda, julho de 2006. Black Johnny é um cara de bem com a vida. Está sempre presente nos melhores shows de rock de Dublin. A cabeleira cor de fogo balança, a garganta grita, as mãos erguem uma inseparável cerveja Guiness e o cara toda hora dá uma parada, pede silêncio e diz em tom solene: “vamos fazer um puta brinde à vida, meus bons amigos!, levantem as mãos!” (let´s make a fuckin´cheers to life, my good friends!, raise your fuckin´ hands!”)
Black Johnny nos parece a exata tradução do clichê de aproveitar cada momento da vida. Impossível não dar aquela risada e acompanhá-lo nas suas exaltações de alta voltagem.
E a loucura elétrica não se restringe aos shows. Sempre que armamos uma boa pelada em um gigantesco parque de Dublin, brigamos para tê-lo no time, pois é garra e alma garantidas a cada dividida. Seus gritos primitivos de lobo das estepes, monstro do Lago Ness (ele não gosta nada dessa comparação, I´m no fuckin´ scottish!, ele reclama) ou uma espécie de Lugano alucinado das ilhas do Norte nos dão mais vontade de jogar. Johnny sabe transformar uma simples pelada em final de Copa do Mundo. E a hora do gol então? A solução é correr dele dando risada, porque o maluco vem correndo e gritando peitando e abraçando todo mundo com uma adrenalina e alegria que quebra os desavisados no meio.
Os monótonos dias em Dublin – as aulas de inglês são bem fraquinhas – transformam-se quando encontramos o maluco nos finais de semana. A sensação de vê-lo e gritar pro lunático, “Fuckin´ Crazy Johnny!”, espanta qualquer monotonia e as nuvens cinzas onipresentes na capital da Irlanda.
“Queria ser tão feliz como o Johnny”, “Queria fazer das coisas mais simples um espetáculo, como ele”... a galera toda, entre brazucas, espanhóis, italianos e sérvios é unânime ao falar de Johnny, o cara que parece o refrão de uma grande canção cantada por milhares de vozes num show inesquecível.
Todos estavam errados. Só acertaram uma coisa: ele era mesmo uma canção, mas com alguns dos versos mais tristes da história do rock.
Descobri um dia em que errei a estação do Dart (o eficiente tremzinho local) e resolvi dar um rolê num velho porto abandonado.
O lugar estava quase deserto e achei ser ideal pra dar um tempo pensando na vida. Digo quase porque escutava ao longe as melodias de um violão. Perseguindo o som, escutei uma voz tão bela quanto triste em cima do ancoradouro mais judiado do lugar. Cheguei mais perto e fiquei espantado. Era Black Johnny, e pela primeira vez não o vi com aquela aura de alegria e eletricidade em volta dele.
Me aproximei, ele percebeu mas não se preocupou em disfarçar nada. Apenas deu uma paradinha, me disse um “pode sentar, meu bom amigo” e voltou a tocar. Entendi aqueles versos puta tristes, “fuckin´ sad” é como ele diria.
Mas Black Johnny não disse. Apenas cantou e o céu mais escuro do mundo parecia nos tocar enquanto ele cantava os últimos versos da canção,
I´m looking to the sky
searching for some light
but i can only find
the black star that falled
from my heart

- Van Morrison?, perguntei.
- Não, meu amigo, too fuckin´ sad para Van Morrison.
- Neil Young?, arrisquei, imaginando a beleza daquela canção na guitarra triste do mestre canadense.
- Errou de novo, meu amigo. É Black Johnny mesmo.
- Você tá me sacaneando, essa puta canção é tua?
- Yeah, Black Johnny´s fuckin´ love song...

Naquela noite, descobri a verdade. Na escuridão daquele porto abandonado descobri enfim o porquê do apelido “Black” acompanhar Johnny. A história passa por um coração arrebentado, repleto de um vazio que transborda e o sufoca, especialmente quando a noite chega e não há ninguém para atravessá-la junto dele.
A história passa por uma menina maravilhosa que o amava e ele dispensou porque se enganou numa paixão infernal. “Big shit, brother, fui fuckin´stupid”, revelou Johnny, que nunca mais se recuperou. “Quando percebi o erro, a primeira menina, o verdadeiro amor, já tinha partido”.
Só não entendi como ele disfarçava isso tão bem, “porra, Johnny, a gente achava que você era o cara mais loucamente feliz do mundo”.
- Tá vendo aquilo ali?
Na noite sem luz eu não enxergava nada, só aquela terrível black star, a estrela negra, da canção dele.
- É, eu sei, não dá pra ver nada, mas você pode escutar. O mar, meu amigo, o mar.
Foi então que ele me contou como o mar lhe manteve vivo todos esses anos. E como ele exalava felicidade nos sábados e domingos, os dias em que descansava da vida de pescador e... surfista.

- Cara, não há amigo mais fiel, companheiro e levantador de astral. Não há namorada mais bela, afetuosa, intensa e viva. O mar. A onda...; e quando Johnny falou “onda”, uma breve faísca de sorriso esboçou-se em seu rosto.
- O surf salvou minha vida todos esses anos, meu amigo.

Pena que São Paulo não seja pequena como Dublin. Pena que falte um futebolzinho no parque com uma galera sossegada, que só quer jogar por prazer e amor, como meus amigos gringos daquele verão irlandês. Pena que não exista uma rua como aquela (alguém lembra o nome?), cheia de pubs de rock ao vivo em que podemos entrar e sair; cantar, gritar e procurar outras bandas e canções como se a vida fosse um trem em que podemos embarcar e descer onde quisermos; ou um festival de rock sem fim em vários palcos.
Mas, graças a Deus, tenho um amigo chamado mar e uma namorada chamada onda. Pelo menos até que a noite chegue.

A grande fuga do surfe

Chega uma hora que não é possível mais ficar em São Paulo. É preciso limpar a mente da agressividade da selva urbana e sua “gente moderna”, muitos existindo e agredindo como psicopatas urbanos em seus veículos de guerra – carros, motos e ônibus impacientes, velozes e sem educação. São os assaltantes de nossa paz.
Além do ambiente e seres hostis, o coração, quando sofrido, também precisa urgentemente de um outro lugar. Por isso precisamos fugir de casa para encontramos um abrigo para muitos mais acolhedor e feliz chamado oceano. Sim, nos dias, meses ou anos tristes, o mar é o lar salvador. Sorte dos felizardos que moram ao lado dele. Azar dos que precisam fugir, desesperadamente, e dirigir uma centena de quilômetros ou mais para relaxar e se purificar nas ondas.
Alguns dias o peito grita ainda mais forte. Não dá mais pra esperar. O coração maltratado, a alma aprisionada e o corpo limitado pelos movimentos de uma academia ou pela falta de horizontes da cidade sem mar pedem o urgente drop out, o cair fora. Sim, a expresssão “drop out” era algo maior quando surgiu nos anos 60: nasceu para designar as pessoas que não aguentaram a rotina, a violência e o individualismo destrutivo da sociedade e do sistema e literalmente caíram fora em busca de vidas alternativas. Vidas muitas vezes junto da Natureza.
Graças que hoje - numa sociedade e mundo ainda mais opressivo, barulhento, violento e competitivo – ainda podemos contar com um milagre chamado bate-volta.
Mas milagres não esperam. Por isso que surfistas acordam de madrugada. Por isso que já estava no carro, indo buscar o brother, quando o temporal caiu. Por isso, mesmo num dia eu se anunciava sinistro, os dois índios não desistiram de ir para a praia. Por isso, mesmo com a neura habitual de um paulistano com os alagamentos (que já tomavam parte da Avenida Bandeirantes, via de saída-escape do inferno de Sampa para o litoral), o carro não voltou atrás.
Partimos porque o encontro com o mar era inadiável. O coração fechado precisava ser arrebentado com a vastidão do mar e a maravilhosa brincadeira das manobras nas ondas.
A chuva, brincalhona, não deu tréguas. Foi céu abaixo a descida toda, sem dar um tempo nem quando chegamos, na praia mais próxima possível com boas ondas (o destino inicial, o pico mais amado, foi abortado, porque somos índios mas não burros e loucos pra enfrentar a estradinha ruim que precisaríamos pegar para ela). Sem casa pra se trocar, o lance foi se virar dentro do carro mesmo. Lá fora, aguaceiro, e bora pro mar. Bora em alta velocidade, parti correndo como poucas vezes fiz e logo na entrada já me sentia como se estivesse na casa da mulher amada com ela me recebendo para um passeio de mãos dadas seguido de um vinhozinho juntos no sofá.
Estava salvo no mar. Por que o mar sempre nos salva?
Talvez porque voltemos a ser puras crianças instintivas lá dentro. Talvez porque as ondas nos devolvam os sorrisos de meninos que acabam de ganhar um presente do Papai Noel. Talvez porque naquele mundo de água sem fim fiquemos tão livres dos piores pensamentos e frustrações (o mar é pura ação, reação, emoção e tesão). Talvez porque a beleza e energia das ondas nos façam esquecer por segundos - com gosto de anos! – os erros que cometemos vida afora.
Talvez porque um simples bate-volta para surfar seja a mais sábia e bela fuga para os homens atormentados.
Por isso que um dia de índio, de chuva do começo ao fim, é agraciado com algumas ondas fundamentais. Fundamentais porque alimentam a alma.
Sim, a alma. Esse algo maior que não conseguimos traduzir direito é o que sentimos quando surfamos. E ela, a alma - livre, azul, criança, profunda – coloca nosso coração ferido no colo a cada session como essa. Porque o mar é mãe e as ondas, amigas fiéis e namoradas.
Porque o oceano é a mulher que salva pedacinhos grandes de nossas vidas conturbadas.
Agradeço então a esse oceano mágico por esse sábado de tempestade sinistro, cinzento e assustador apenas para os outros, aqueles que não surfam.
Os dias mais fechados podem ser os mais libertadores.
O que é um dia fechado perto de uma cavada limpa, redonda, projetando uma manobra ampla e aberta como o céu mais azul?
O que é a chuva senão confetes líquidos de mais uma queda regeneradora no mar?
O que é a vida senão uma fuga e caça sem fim?
Obrigado então, querido mar e querido surfe, por alimentar e curar meu corpo, coração e alma de novo.

(E valeu, brother, legítimo índio esperto, que não titubeou a enfrentar aquela manhã negra para também se salvar. Mas fica esperto: tá maluco, lycra vermelha numa praia cheia de urubus?! Haha, o mais divertido foi ver a cara assustada do moleque quando o filhote de urubu passou voando acelerado bem perto. E melhor ainda foi a reação dele quando lhe disse que era só um filhote, - Caraca, se isso era um filhote, imagina o pai!)

Muito além do outside

A vida separa, afasta. Endurece o coração dos homens. Grandes amigos tornam-se nomes perdidos em um passado longínquo. Por mais que lembremos com alegria e saudade dos tempos em que éramos não apenas amigos, mas parceiros, irmãos da vida, o tempo e a distância aniquilam os velhos afetos e afinidades. A amizade acaba, e isso, para os mais emocionais, é uma marca que não cicatriza. Porque tem caras que simplesmente não conseguem esquecer.
Era uma vez um louco jornalista cabeludo de bem com a vida que tinha o raro dom de não apenas rir, mas gargalhar seguidas vezes num dia de trabalho. Um cara que pulverizava nossos problemas com seu inesgotável estoque de bom humor e alto astral. Um cara que nos fazia crer, em pleno local de trabalho, que estávamos em qualquer lugar, menos num escritório. E isso sem deixar de ser um excelente profissional, naquele saudoso site (Camerasurf) que ajudamos a tornar o número 1 da época. Um profissional que botava pra baixo filmando e editando vídeos pioneiros de surfe com alma na grande rede. Um profissional que sabia zoar, nas pausas do trabalho, resgatando os meninos que um dia fomos. Os meninos que não deveríamos abandonar jamais.
Era uma vez um jornalista menos descontraído que o Mister Alto Astral que citei antes. Um baixinho mais sério mas com um dom gigantesco: o de fazer cada papo ser um mergulho profundo nas pessoas e sentimentos mais importantes: as pessoas e sentimentos que a mídia e a sociedade parecem ignorar. Talvez porque esse cara quase zen preze o fundamental: valorizar as pequenas grandes coisas da vida. Talvez por isso ele preze algo tão fora de moda nesses tempos em que tantos preferem os papos e reuniões virtuais, para agilizarem e desumanizarem suas vidas: esse cara de sangue nas veias e alma prefere a conversa ao vivo dando um rolê pelas ruas. Pelas ruas onde lembramos que a vida é muito mais ampla e bela que as paredes, formalidades e pose dos escritórios e seus mandatários.
Era uma vez esses dois brothers que fizeram faculdade juntos e foram amigos por um bom tempo.
Era uma vez os dois melhores companheiros de trabalho que já tive na vida. Dois parceiros inesquecíveis que gostaria de ter tido não só como compadres de trabalhos com surfe, mas como amigos. Mas se isso não rolou, eles souberam ser - durante os trampos - meus amigos de fé, irmãos camaradas. Souberam compartilhar as alegrias e também dar aquela força nos momentos mais difíceis, quando as mulheres especiais iam embora. Souberam demonstrar com sinceridade a arte de se importar com o camarada. Souberam ter um tempinho para um rolê e um papo vital regado a um cafezinho ou uma cerveja.
O caso é que o velho brother do Camerasurf, o Daniel Caretonni, partiu há muitos anos, para tentar a vida por algum tempo na Califórnia e jamais voltou.
O caso é que ele mudou, e depois de anos, quando o encontramos de novo, não parecia mais aquele Mister Alegria. Estava mais contido, discreto. Por isso, o meu outro brother de trampos surfísticos, já de anos na revista Hardcore, sentiu essa diferença e, como eu, ficava um pouco chateado. Mas como Dudu Stryjer é daqueles caras que não esquece um amigo de verdade, ele sonhava reencontrar o brother para recuperarem um pouco a cumplicidade do passado. Por isso, quando programou suas férias junto da esposa para o último final de ano, marcou uma visita ao velho amigo Daniel cheio de dúvidas.
Esta semana reencontrei o Dudu. Depois das obrigações do escritório, na rua (só podia ser né, meu velho), quando ele começou a falar da sua viagem, não falou das belezas do Havaí ou da Califórnia. Falou primeiro de como o Daniel lhe recebeu tão bem, de como lhe convidou à sua casa para um jantarzão e depois o fez conhecer seu trampo, de como caíram no mar juntos, de como, mesmo os dois já casados e com vida nova, ainda exerceram um pouco o afeto e cumplicidade dos velhos tempos.
Graças à raça e determinação do Dudu, me parece que um elo foi restabelecido com o velho brother das ondas e da vida. Sim, porque se tem um cara que sabe o que essa palavra, brother, significa, muito além do surfe, esse cara é o Stryjer.
Sim, não sabíamos o que esperar do Daniel, mas talvez ele só tenha amadurecido demais, e sofrido na sempre dura adaptação a um país de povo mais frio que o nosso Brasa. Talvez não haja mais espaço nele para as brincadeiras que a gente armava no bom e velho Camerasurf (kick boxing com micros quebrados; gangorra na boa com o cachorro do dono, grande Taj!; petelecos, tapas e sustos a todo momento, especialmente na cabeça de outro parceiro, o mineiro Fabinho; gritos a la Capitão Caverna e a mais louca e enlameada cobertura de surf da história, aquele Mundial de Longboard de Saquarema movido a Metallica na veia, na Saquá em que transformamos em luvas de boxe os ventiladores daquela pousada precária em que nos enfiaram...). Talvez seja esse quem escreve apenas um quarentão inconsequente e imaturo que sente saudade de tanta confusão.
Mas chega de talvez e falemos em certezas. E a certeza maior é a convicção do Dudu de que não tem essa de tempo ou distância, ou casou e mudou: nunca devemos perder contato com nossos amigos de coração.
Por isso que anos e anos depois da primeira trip de Daniel e Dudu juntos, pra Costa Rica, eles compartilharam de novo o pico nesse janeiro de 2010 nas geladas águas de Santa Cruz, Califórnia. Geladas só nas ondas, porque o calor que rolou nessa session dava pra aquecer a Califa toda.
Friends will be friends, já cantava o Queen.
Brothers de verdade não esquecem isso.
PS - Ae, Daniel, será que já arrumaram aquele vidro da janela que eu não enxerguei da casinha do site??? hahaha

Tantos anos depois, o sorriso sincero da dupla diz tudo

Homens que desabam de montanhas

Greg Long, vencedor do histórico Eddie. Waimea.9/12/09
“... no mar que não nos dá coisa alguma a não ser pancadas e por vezes uma oportunidade de sentirmos nossa própria força”, assim escreveu Joseph Conrad no clássico "Juventude". Sim, ele só sabia do mar como marinheiro e escritor a enfrentar o alto mar, não como surfista. Não compreendia tudo que o oceano poderia oferecer na arrebentação. Mas sobre a força ele tinha razão pois, quando o mar cresce, é atrás de algo maior que encaramos o grito do oceano.
A sexta-feira chuvosa de duas semanas atrás não convidava. Mas sabíamos que elas estariam lá. Elas, as ondas. Mais que isso, algo maior, não só fisicamente falando. Algo chamado Ondas Grandes. Havia desistido, mas no último momento disse ao brother, “vamo lá, se estiver insurfável (nosso pico costuma virar uma maçaroca gigante sem boa formação logo que entram as frentes frias) pelo menos a gente toma umas vacas enormes”, falei. Mal sabia que a brincadeira das vacas seria profética...
Sabadão. Choveu a viagem toda mas ventava fraco, bom sinal para a formação de nossa praia, muito aberta, desprotegida dos ventos fortes. Chegando lá, a chuva também havia parado. Uma leve olhada e, coisa rara, a arrebentação não parecia muito complicada.
Não parecia... A remada foi longa, sem parar, braços, ombros e costas no limite. O brother que tenta voltar à velha forma toma uma série toda na cabeça, mas chega lá.
Chega lá atrás. E tem a visão mágica maior para qualquer amante das ondas e do mar: vê as morras, as montanhas. Sim, para surfistas profissionais seria apenas um bom dia de ondas médias, no máximo dois metros. Para nós era o Himalaia. A cadeia montanhosa toda, pois as séries não paravam de rugir, e cada onda despencava como poucas vezes havia visto em nossa praia: desabava de repente, triângulos projetando-se como a mandíbula de um tubarão dando o bote. As presas eram nós... Mas antes de sermos atacados, fizemos o que qualquer privilegiado duma session poderosa dessa faz: rimos, maravilhados com a fúria e altura das bestas líquidas; rimos especialmente da imensa cortina-spray de água que nos lavava a cabeça das morras arrebentando enquanto escapávamos delas remando mais para o fundo. Ríamos como se orássemos ao grande deus dos mares, ao grande Deus que fez tudo isso. Ríamos em comunhão com o máximo em emoção e beleza que a vida e a natureza podem oferecer. Ríamos de alegria por estarmos lá. Ríamos porque éramos loucos caçadores de uma caça aquém de nossas pranchas. Loucos porque aqueles “rifles” 6´2 mostravam-se pequenos para a magnitude da caça e nossas habilidades de poucos recursos.
Logo um ria do outro...
A primeira montanha me atirou feito faca, horizontalmente, fisgando as costas de um jeito que achei que a session tinha acabado. Sorte que logo a dor passou, só um susto.
A segunda montanha eu descia bem, na emoção do drop vertical, o possível com aquela pranchinha pequena, até que paguei o preço. A pequenina não aguentou a fúria da vaca que logo veio, sendo catapultada feito estilingue comigo, e isso ainda arrebentou a cordinha.
Poderia ter ficado nervoso, mas o amor do surfista por sua prancha faz milagres. Só pensava em como estaria minha menina, minha prancha, que desaparecera e devia estar sendo devorada pela série que explodiu na sequência, sobre ela e minha cabeça. Mas logo passou e pude nadar forte. Em poucos minutos os pés já tatearam a areia, mas ainda não a via.
Mais um pouco e vi a pequena lá na areia, quase fincada na areia.
Mais um pouco e apanhei-a nos braços e, sorte, sem ferimentos em sua face e contornos de fibra.
Caminhando na areia, voltei os olhos para o mar e vi os dois amigos sendo engolidos pela série explodindo forte, mais risadas...
Não tinha alternativa, corri pro carro e bora comprar outra cordinha. Correria e em menos de 20 minutos tava de volta na praia. Passar a arrebentação dura pela segunda vez foi mole, pois a sede de aproveitar aquele marzão de gala torna tudo possível.
Bora então para alguns drops bem-sucedidos e outras série de caldos nervosos pra alegria do brother que ria sem parar.
Rimos mais um bocado, mas não só de sacanagem. Era a alegria pura que as ondas grandes nos proporcionavam. A alegria de experimentar a magnitude da natureza. A alegria de, na grande festa, sermos convidados de honra. Sim, de honra, porque a praia de nosso coração nos prega peças mas sabe também nos oferecer presentes inesquecíveis como algumas ondas que valem semanas todas longe do mar.
Que todos nós lembremos, fora do mar, do desenho mais bonito, o sorriso escancarado em nossas almas quando em sessions de gala.
PS – Enquanto experimentávamos nosso big saturday modesto, Waimea quebrava histórico... Quem sabe surfávamos o último grãozinho do swell havaiano... (risos!)

O homem do leme

É preciso perceber e querer a beleza vida com a vontade de fotografá-la na alma. Assim faz o brother que pira na varanda da praia com aquelas linhas perfeitas de ondas além dos coqueiros. Ele dispara cliques com a mesma vontade com que remará depois ao encontro das ondas.
É preciso querer a beleza. Desejar intensamente. Acordar cedo e sonhar ver pela janela as ondas de seus sonhos. O corpo cansado da lida, agito ou sessions do dia anterior não pode te impedir de querer mais.
O leito do mar será sempre mais relaxante e inspirador que a cama e sono mais gostoso. O que é a dor muscular perto da benção marinha da missa das seis?
É preciso madrugar. Pescador de vida tem que chegar cedinho no embarcadouro. Tem que embarcar. Tem que partir.
Por isso cedinho ele olha pela janela e vê o que sonhou. Mais que isso, ele enxerga.
"Deus ajuda quem cedo madruga", o provérbio é exato, por isso só havia um único surfista lá fora tão cedo. Por isso ele pôde pintar aquelas ondas inesquecíveis com os desenhos e movimentos que há um bom tempo não conseguia rabiscar. Por isso, mesmo num dia pequenino, o vento certo da primeira hora do dia ajudou a levantar paredes maiores, mais longas e mais fortes. As paredes dos horários ideais da praia que ele conhece tão bem.
É preciso encontrar a menina dos nossos sonhos na hora em que sabemos que teremos mais chance de encontrá-la. É preciso correr atrás do encontro.
A vida e as ondas não esperam.
Mas temos as canções, sempre prontas para nos guiar, na vida e na próxima queda.
Canções como a balada do rock português que nos impele ao mar, “O Homem do Leme”:
... E uma vontade de rir nasce do fundo do ser.
E uma vontade de ir, correr o mundo e partir,
a vida é sempre a perder...

Um perder que é ganhar, quando estamos lá fora.
Ao leme, homens da vida, homens do mar!