PÃO NA CHAPA

Requiém para o bar de nossas vidas

2012-02-10T06:41:00.000-08:00

Não é a alegria que é inspirada pelos bares. É o contrário. O bar certo - sem frescuras, sem pose, sem excessos na decoração e monetários - o bar dos nossos afetos é que produz a alegria. Porque o bar certo é um aconchego de cadeiras, mesas e o nosso canto, lanche e bebida preferida. E, claro, os amigos do peito que adoram o mesmo lugar. E o que fazemos quando baixamos no nosso bar e ele fechou?

Lembro que o amigo irmão já tinha me falado que ele ia fechar. Mas a gente não acredita, ou pensa que vai demorar. Como pode o nosso bar fechar? Como um lar pode ser cerrado? A dor piora porque há alguns anos passei a frequentá-lo muito pouco, talvez machucado porque a vida seguia sofrida enquanto as pessoas pareciam tão felizes ali. Talvez porque há muito tempo que de ponto de encontro de amigos o bar tinha virado um mero esquenta pré-balada para os cada vez mais novos frequentadores. Talvez porque eu não tinha uma grande alegria pra contar, e grande alegria só pode ser um coração completado com o amor, que enfim, reencontrei. Talvez porque fosse difícil até saborear uma das mágicas deste bar: a sensação de que o tempo não passava, e de que as amizades não morriam, continuavam firmes e eternas. Sim, o tempo passava, e muitos de nós continuavam na mesma, sem ainda conquistar alguns dos grandes sonhos que um dia sonhamos juntos neste bar. Por isso, a alegria de frequentar esse templo da amizade do peito foi se tornando nostalgia. E nostalgia, a saudade da época mais louca e dos sonhos jovens mais reais, não faz bem numa mesa de bar, numa sagrada mesa de bar dos melhores amigos.

Besteira, devia ter passado lá mais vezes. Devia ter erguido mais brindes. Devia ter dado mais risadas por ali. Devia ter aceitado os convites seguidos do rei deste bar, Fernando Baccari e sua côrte de loucos nobres, no coração e caráter, Salim, Gus, Kiko e Gutão. Côrte, não, pois essa turma mais se assemelhava aos mosqueteiros do romance de Alexandre Dumas, loucos e destemidos espadachins da vida, em busca de um pouco de aventura, encontrada até num simples, idiota mas doido jogo da moedinha... Encontrada nas conversas debiloides e alegres, ou nos breves mas marcantes interlúdios em que discutíamos a vida e nossos problemas. Momentos em que um simples olhar já bastava, um olhar de compreensão que surge com mais força na nossa taberna, na nossa casa no meio da rua. No estação de parada em que esperávamos o mais importante: os amigos que amamos.

Os amigos que não nos deixaram na mão nos momentos mais duros.

Os amigos com que celebramos as maiores conquistas de nosso Tricolor. O vazio aumenta, pois além de tudo, o bar ainda era um conhecido reduto Tricolor.

Os amigos com que celebramos de forma insana a conquista da Copa de 2002. Um deles, grande Nunes, que ainda era o maior devorador dos ótimos lanches, raros em um botecão, do lugar.

Os amigos que eu fiz quando comecei a aulas, e, irresponsável que eu era, os amigos a quem eu apresentei esse bar. Talvez eu tenha errado, mas aquele bar ajudou a forjar amizades eternas, e minha falha talvez tenha virado virtude.

Porque aquele tornou-se o bar da esperança, o bar das risadas, dos brindes cheios de sentido ou sacanagem, dos apertos de mãos firmes, das conversas cúmplices e, claro, das mais variadas cenas antológicas de bagunça e comemoração, de brigas e reencontros, de uivos para a lua e gritos, quantos gritos!, de gol ou amizade.

Por isso grito, com o peito apertado e a face molhada, toda a saudade e história do bar de nossas vidas, o inesquecível bar de Seu Leo, dos garçons Sousa, Bigode, daquele outro simpático pacas, desse pessoal que nos atendia falando o nosso nome.

Obrigado por tudo, meu grande amigo, meu irmão, Samaro!!!!!

O homem de braços abertos

2012-01-17T05:52:00.000-08:00

Umiluminado que é a antítese do sombrio personagem de Jack Nicholson naqueleantigo filme de suspense-terror. Um cara transparente, solar, sempre de braçosabertos como aquele amigo do peito que está pronto para nos dar uma força. Umcara que mesmo quem o conhece há pouco tempo, parece amigo antigo, porque tempode convivência não importa pra ele, o que vale é a sinceridade e a vibe.

Vibe,palavrinha gringa que remete a um clássico solar dos Beach Boys e associamos àsboas vibrações é a cara desse maluco do bem. Maluco beleza não por ser loucoirresponsável, não é, mas por parecer estar sempre de bem com a vida, deixandoela rolar no rumo de seus sonhos que ele ainda não consegue definir direito.Sonhos de trabalhar com o esporte (é jornalista), por isso ele, que deixouSampa há alguns anos para viver em Barcelona agora está de malas prontas praterra da próxima Olimpíada, Londres.

Malucocontraditório, como um cara gente fina desse (apesar de ser palmeirensefanático, chato pacas, rs) pode ser torcedor lá fora dos esnobes e milionáriosReal Madrid e Manchester City? E ainda admira o máscara maior da bola mundial,Cristiano Ronaldo? Aliás, esse maluco simples - humilde e amigo no trato com aspessoas como um figura típico do interior – é uma contradição de novo ao sevestir feito um David Beckham tupiniquim, sempre com roupinha de marca, justa eaté com sapatinho longo e fino de magnata. Bota metrossexual nisso!, dizem queele leva mais tempo pra se arrumar que a elétrica e simpática namoradaespanhola que acompanha o doido mundo e sonhos afora.

Bom,vai ver na verdade ele é apenas uma versão moderna do malandro do bem, osvelhos sambistas sempre bem vestidos, roupas sociais feitas sob encomenda,sapato brilhando. Malandros lisos no viver, sempre passando aperto mas sevirando bem pela graça de terem um coração enorme e alma musical como se fossemum sambinha que alegra. Como se fossem um batuque que pede uma cervejinha, umadançadinha e uma musa pra acompanhar.

Sim,malandro que é malandro apenas parece malandro, pois o cara é fiel à musa, aMaria, e faz com ela o romance mais difícil, o namoro cotidiano, o amortemperado dia a dia. O amor cozinhado com afeto como o alimento mais caseiro efundamental da panela da vó.

Bom,o caso é que o malandro, depois de uma breve volta de férias ao Brasil, ao paísque tem sua cara e coração, tá voltando, na real, tá indo embora de novo edeixando seis amigos e família pra voltar ao sonho europeu. Sonho de uma vidamelhor, mais tranquila, sem tanto trânsito, sem o stress que passa o rapa nagente todo dia como aquela canção do Rappa, Rodo Cotidiano. Lá vai então provelho mundo um pedaço do brasileiro mais legítimo, e isso nos deixa mais pobre,porque a nossa verdadeira riqueza é essa: o caráter, astral e coração de ser umbrazuca do bem, alegre, pra cima, um brazuca que vive nos zoando e sacaneandomas apenas pra quebrar o clima, pra quebrar as pedras da megalópole e rotinaque asfixia. Zoando, sim, mas com respeito, camaradagem e bom humor.

Mesmoque não é fã de samba sente então desde já a falta que esse moleque-bloco decarnaval - porta-bandeira da alegria e das amizades sinceras – nos fará.

Mastenho certeza que a neblina, frio e chuvinha constante de Londres vão recebernosso mais verdadeiro representante. 110% brasileiro, lá vai então SerginhoTerrin(ha) mostrar ao antigo Império o valor de nossa gente mais necessária ereal.

Boasorte, garoto, e não esquece da família que sentirá muito a sua falta, e vê separa com essa frescura e frieza de whats up e de vez em quando dá umastelefonadas pra sua mana, que parece gêmea de tanto que sente sua falta.

Boaestadia na terra dos Beatles, Rolling Stones, Iron Maiden e Queen, pena quevocê, matuto que é, não gosta e prefere suas bandas e artistas tão ruins como oseu Palmeiras, rs. E fica tranquilo, que não vai perder nada do seu time,porque ele seguirá sem ganhar nada mais um ano hehe

Aqueleabraço, irmão, mas lembra que um Brasileiro maiúsculo como você um dia precisavoltar. Tanto jogadorzinho de meia tigela voltando pro Brasil, e você, craquedos melhores valores humanos, vai embora. Tá, difícil trocar o velho mundo poressa Sampa infernal, mas vê se fica rico por aí e volta pra viver em algumrefúgio próximo da gente.

Seeyou, jovem Bezerrinho da Silva! E desde já erguemos um brinde da sorte com umaboa Guiness a você, cheers! E pode deixar que eu cuido bem da sua mana, a moçaque iluminou minha vida.

Marcos - O herói mais real

2012-01-12T04:16:00.000-08:00

Mesmo goleiro campeão do mundo com a seleção (2002) e campeão de quase tudo com o Palmeiras que se tornou maior graças aos seus milagres; e mesmo sendo um ídolo até dos torcedores rivais - fato raríssimo, talvez até inédito no futebol paulista (*) - Marcos foi humilde até o fim. Diferente de outros ídolos, que têm essa condição quase que exclusivamente dentro do campo, e pouco fora - na vida, nas atitudes que denunciam o tipo de caráter que carregam – Marcos mostrou sua imensa humildade até em sua coletiva de despedida. A humildade rara de quem sempre admitiu suas falhas. De quem jamais se julgou perfeito ou “o cara”.

Perguntado sobre qual a sua maior tristeza no futebol, ele não se escondeu: “A tristeza foi o Mundial (contra o Manchester). Cacei borboleta e deixei o torcedor triste.”

Que outro ídolo admitiria e lembraria de uma falha no momento em que todos só querem reverenciá-lo e homenageá-lo?

A humildade (desculpem a repetição, mas não há um sinônimo para essa palavra em Marcos, pensei em modéstia, mas penso ser um sentimento sem a mesma força e verdade do que representa o goleiro de todos nós) que descobri ser ainda maior ao ler hoje outra das que Marcos aprontou. Deu no JT de hoje: “Às vésperas da Copa do Mundo de 2002, Marcos chamou Felipão para uma conversa reservada e fez um pedido: “Não me coloque como titular. O Rogério Ceni e o Dida estão voando, e eu estou sendo cornetado por todo mundo. É melhor você escolher um dos dois para ser o seu camisa 1.” O treinador não deu bola para ele, e o final da história todos sabem: a Seleção conquistou o quinto título mundial com atuações importantíssimas do palmeirense, sobretudo nas oitavas de final contra a Bélgica e na decisão diante da Alemanha.”

Quantos ídolos pensaram em ceder seu posto de titular para um companheiro que julgaram em fase melhor? Pensar é pouco, Marcão pediu para ir para o banco ao seu treinador!

A atitude de Marcos pouco antes da Copa de 2002 revela outro lado raro num jogador de futebol. O falar o que pensa. O não ser cordeirinho amestrado de empresários que controlam carreiras e só pensam em obter lucros. Mais um depoimento que veio na coletiva de ontem: “Eu dava boas entrevistas. E que davam problemas pra mim, mas sempre dormi tranquilo. É difícil mudar a personalidade de uma pessoa. Hoje sempre tem alguém que diz o que você deve falar, vestir… Jogador um pouco mais antigo tinha personalidade pra falar. Hoje tem marketing daqui, manager dali. É por isso que estou aqui hoje e tenho respeito de todos. Me identifiquei muito pela torcida por ela reconhecer o torcedor que estava em campo. Muitas vezes falei muita bobagem, devia ter ficado quieto, mas sempre falei o que o coração mandava.”

Coração. Quantos ídolos tiveram ou têm o coração de Marcos? Num universo boleiro em que não se pensa duas vezes na hora de deixar um clube só porque o outro ofereceu um pouco mais, Marcos é, ao lado de Rogério Ceni, ainda mais raro, pois sempre exalou uma expressão e sentimento praticamente extinto hoje, “amor à camisa”. Toda promessa ou nova estrelinha do futebol brasileiro deveria prestar atenção no que o goleiro disse sobre isso: “Sempre tentei focar que eu gosto daqui, que ganho bem, mas que dinheiro não era a maior prioridade. Queria estar ao lado de quem eu gostava, criar uma raiz e me tornar ídolo aqui. Quem pula de time em time talvez ganhe mais, mas não será tão lembrado. Seria legal que mais jogadores pensassem assim, que dinheiro nem sempre é tudo. Não sei quando me tornei diferente. Achei injusto sair do time quando caiu para a Série B. Resolvi ficar e, sem querer, foi uma das melhores coisas que fiz na vida.”

Falo em Marcos como goleiro, e não ex-goleiro, porque o Brasil não pode perder esta liderança e exemplo tão belos e essenciais. Sim, ele não estará mais nos gramados, não disparará verdades pelos microfones a cada derrota, mas esperamos que o santo mais humano não desapareça do futebol. Do futebol que elevou à vida. Vida decente, bonita, exemplar, farta em bons exemplos para as crianças, jovens e todos nós.

Parou o maior de todos, dentro e fora dos campos. O que foi sempre o mais sincero e decente, e por isso o mais humano. No mundo boleiro, e não só, com tanta pose e intrigas, ele sempre foi o mais simples, transparente e direto possível. Não há ninguém com a sua estatura moral em ação no futebol brasileiro. Por isso o futebol brasileiro sem Marcos ficará ainda mais feio.

Insubstituível é pouco. Deixou os gramados o mais real dos heróis. Torçamos para que ele não deixe a sociedade atuante. Que o Palmeiras ou outras instituições deem a oportunidade para São Marcos semear nos jovens os nobres valores e defesas maravilhosas, de bolas e sentimentos, que espalhou pelos campos do mundo todo.

(*) Pelé foi um ídolo de todas as torcidas, mas o foi só como jogador, não como homem. Talvez Sócrates tenha sido admirado por todas as cores, mas penso que amado mesmo, só o Marcão.

A canção do vento

2011-12-27T03:06:00.000-08:00

Sábado ou domingo cedo. Enquanto subo a pé a avenida, armado com meu skate longboard, sinto mais uma vez a inesgotável fonte de sentimentos e significados que meu único mas poderoso brinquedo urbano me proporciona.

Sinto a arma de brincar como meu violão ou guitarra, meu instrumento musical que carrego com as mãos até o pico, antes de descarregá-lo e tocá-lo com os pés. Mas não é qualquer violão, pois a eletricidade de uma queda de longboard é tão grande e intensa que me sinto como aquele mariacchi pistoleiro do filme de Robert Rodriguez, interpretado pelo Banderas.

Sim, um mariacchi pistoleiro do bem, caminhando tranquilo, alma lavada, e pronto para mais um duelo ladeira abaixa. Só que esse duelo é na verdade parceria, pois o chão duro da descida é liso e, portanto, é onda perfeita. E voar ladeira abaixo é música e dança.

Voo. Enquanto desço a suave e longa montanha de asfalto, ouço a canção do vento, componho minha própria música. Cada acorde, um movimento. Movimentos que são dança. Apeno desço e faço curvas abertas, amplas, o corpo brincando de estilo. Sim, às vezes é preciso virar mariacchi pistoleiro ao desafiar os carros que vem de trás. Em geral há respeito, mas sempre há uma besta de mal com a vida ou que ainda traz o velho e estúpido preconceito de que skate é coisa de vagabundo. Mais um infeliz vai ter que esperar, coloco a mão, “espera”, não mudo meu caminho, ele que espere alguns segundos (é pedir muito?) antes de eu terminar a descida e desaparecer entrando na avenida ao lado.

Minha raiva contra a estupidez humana termina logo. Mais um idiota vai embora acelerando enquanto eu desço de meu violão mágico e caminho de novo, subindo a tranquila avenida paralela. Um último pensamento para o imbecil sobre rodas: Quem é mais rápido? Um motorista escondido dentro de uma máquina ou um homem voando em plena avenida que para a maioria é apenas uma via de passagem? Só sei que minha passagem é grátis. Não gasto gasolina. Não fico preso. E ainda bebo vento, adrenalina e liberdade.

Subo tranquilo, há verde, passarinhos de todos os tipos e raros carros por onde subo. Há algumas pessoas que cumprimento, como o professor, o passeador de cães, os garis, o empregado de uma mansão que chega no casão e o cão explode de alegria ao vê-lo. Há os cães a quem dou bom dia. Tem um que tá sempre sentado com cara brava e triste, será que o dono passeia com ele? Há o cão malucão que faz a maior festa, esse eu sei que passeia, já o vi felizão andando com o dono.

Sim, essa subida é longa e cansa, mas prefiro o esforço do que pedir carona na outra avenida que desço. Deve ser minha aversão à máquina e seus motoristas. Deve ser essa subidona a pé dura mas relaxante espiritualmente. Toda subida é uma ascensão. É preciso ter fé. Fé na brincadeira que devemos injetar em nossas vidas. Fé na liberdade de caminhar com os próprios pés.

Fé na vida.

Fé na canção do vento que anima os mariacchis do asfalto, os longboarders.

Barça, a deusa-bruxa fatal

2011-12-22T02:27:00.000-08:00

Tenho o hábito de assistir partidas de futebol na TV com um jornal ou revista na mão. O hábito nasceu nas tardes de domingo, pela mediocridade das partidas do Campeonato Brasileiro. Pela pobreza de treinadores covardes que enchem seus times de volantes brucutus - matando a arte no espaço vital de um time, o meio de campo – e ainda instruem seus laterais e alas a chuveirar na área. O problema é que esses últimos simplesmente não sabem cruzar, como os volantes brucutus são incapazes de dar um passe preciso mais alongado.

O jornalzinho ou revista na mão nunca resiste aos cinco minutos do 1º tempo quando o jogo é do Barça. O fenômeno se repetiu no último domingo. Se podemos ler e ver um jogo do Brasileirão ao mesmo tempo - tamanha a ausência de belas jogadas e um estilo (falta de) truncado, feio – quando aquelas camisas azuis e grenás movem-se flutuando pelo gramado e pincelando jogadas como Michelangelos da bola, é impossível não largar tudo e ficar fascinado.

A hipnose é tão grande que até os jogadores santistas sucumbiram a ela. Tive a nítida impressão, mesmo de tão longe, que os camisas brancas estavam abobalhados como um adolescente que de repente vê a musa da sua vida desfilando a sua frente, sorrindo, belíssima e, “desgraça” ainda maior, nua. Desgraça porque um time de futebol não pode ser um adolescente, ainda mais na máxima decisão do planeta. Mas os santistas ficaram assim: tontos, babões, enfeitiçados pelas sereias catalãs.
Sereias, sim, porque o futebol do Barça é venenosamente feminino. Os toques e passes são tão sutis e perfeitos, e os jogadores movimentam-se com tanta fluidez e leveza que somos envolvidos pela mesma sensualidade hipnótica de um menino ou homem que perde a fala e fica paralisado diante de uma belíssima mulher com toneladas de sex appeal.
O maravilhamento é ainda mais forte porque esse time-deusa-sereia nos apaixona, nos faz querer que suas partidas-recitais nunca acabem.
Sim, os santistas, mesmo disputando o jogo de suas vidas, se apaixonaram loucamente como um adolescente pela musa da escola. Até o treinador Muricy, depois de dar alguns ataques iniciais de raiva, caiu no torpor do seduzido que sabe que não há mais o que fazer, a não ser adorar a deusa que brilha a sua frente.
Pena, para os santistas – e dádiva para os amantes do futebol como deveria sempre ser, arte - que a deusa catalã (com atributos também argentinos e brasileiros) é bipolar: é também bruxa. Uma bruxa impiedosa, carrasca, que entra em ação quando a deusa não está com a bola. O bote acontece quando o Barça não está com a bola, e seus jogadores pressionam o rival de forma insuportável até tomarem a pelota e iniciarem de novo um tão belo quanto sinistro espetáculo de jogadas sensuais que só param num beijo motal chamado gol.
Quanta crueldade, em plena competição futebolística, um time de futebol finge-se sereia e atropela sem dó o rival como a mulher fatal que é. Se nem o maligno Mourinho, seus jogadores galácticos e capangas conseguiram aprisionar a deusa maior do futebol mundial, não seria Muricy e sua equipe inexperiente que retiraria o poder mágico do Barcelona. Inexperiente, sim, porque o massacre de Yokohama provou o que poucos jornalistas brasileiros diziam: que o futebol não só santista, mas brasileiro, está em um nível bem mais baixo que o europeu, e infinitamnte mais baixo que o do Barcelona. O "sensacional e disputadíssimo campeonato brasileiro" é na verdade um torneio de baixo nível técnico nivelado por baixo, com um monte de equipes medrosas jogando no erro do adversário. E o que dizer da “empolgante” seleção brasileira do Mano, que conseguiu ser desclassificado da Copa América pelo Paraguai? E o time de guerreiros cavalos do Dunga?
A real é que o futebol brasileiro virou hoje uma maioria de grossos ignorantes que distribui pontapés e malvadezas a mando de treinadores medrosos. Por isso que um de nossos poucos tesouros, o garoto Neymar, não resistiu e com uma sinceridade possível só num menino inteligente, não cansou de demonstrar ao final da hipnose toda sua admiração pela deusa Barça. Depois de abordar o feiticeiro-chefe da musa, o treinador-mestre-mago Pep Guardiola, dizendo (segundo um jornal espanhol) que queria jogar no Barcelona, nosso menino de ouro ainda teve a coragem de não inventar desculpas esfarrapadas. “Hoje a gente aprendeu o que é jogar futebol”.
Pena que Neymar é apenas um jogador. Pena que não poderá mudar o medo de nosso técnicos e dirigentes que preocupam-se em montar equipes “competitivas”, desde as categorias de base, em vez de montar equipes que joguem futebol. Que joguem com a arte que um dia marcou o futebol brasileiro.
Por isso que, apesar dos nobres esforços do presidente do Santos, um raro dirigente que gosta de futebol e não só de vitórias, logo Neymar irá embora.
Sempre louvei a coragem de Luís Álvaro em manter Neymar no Brasil, mas depois do massacre no Japão, acho agora que é um desperdício permanecer no Brasil. Pra que continuar jogando nesse deserto de talentos? Pra que seguir driblando um monte de pernas de pau?
Enquanto os clubes brasileiros não voltarem a amar o futebol arte que um dia foi nosso DNA, não há mais sentido em ficar.
Vai embora, Neymar, vá brilhar onde merece. Vista, por favor, a camisa azul e grená. Junte-se à deusa-bruxa. Só ali poderá desenvolver todo o seu potencial.
O espetáculo, a magia, a paixão e emoção do Barça se tornarão ainda maior quando você se juntar ao melhor time de todos os tempos.

Sócrates - O gênio mais valente

2011-12-05T06:05:00.000-08:00

Ele não foi apenas um dos maiores artistas da história do esporte. Foi também um líder, na bola e na vida e, coisa rara na pobreza intelectual dominante no futebol, foi um pensador articulado, original e combativo. Mais que isso, Sócrates era um raro homem fundamental. Vital para o povo brasileiro por ser um raro famoso preocupado com a justiça, honestidade e um país melhor.

Vital por ser, de novo, um raro famoso a criticar os poderosos e corruptos que mandam nesse bilionário negócio chamado futebol profissional. Enquanto a maioria das nossas estrelas da bola preferem associar-se, por puro interesse pessoal, aos dirigentes e projetos mais duvidosos e obscuros - como sempre fez Pelé, e hoje faz Ronaldo ao unir-se ao antes desafeto Ricardo Teixeira e à Copa da vergonha, de 2014 - Sócrates sempre fez questão de fugir do mal. E revelar quem faz o mal.

O mal que Sócrates combateu desde jovem, quando, aos 20 e poucos anos, combateu a concentração e as ordens ditatoriais dos chefes do futebol em plena ditadura no Brasil. Foi ele o grande articulador e líder da Democracia Corinthiana, movimento que comandou no clube, liberando os jogadores de obrigações escravocratas como ficar trancado numa concentração às vésperas dos jogos. Será uma coincidência que aquele Corinthians livre, de Sócrates, Zenon, Biro-Biro, Casagrande e cia. foi a equipe que jogou o mais belo futebol da história alvinegra? Não será a liberdade lutada por Sócrates uma das razões daquele futebol de toques refinados, tabelinhas e lindos gols?

E a luta dele não ficou nos gramados. Sócrates participou ativamente pela campanha das Diretas Já, e pediu em históricos comícios a volta da eleição direta para presidente nas ruas de São Paulo. Imaginem o que era num meio tão alienado quanto o dos jogadores de futebol um craque mostrar suas convicções políticas e brigar por elas.

A mesma liberdade Sócrates liderou com a, para muitos, mais bela seleção brasileira da história, o Brasil da Copa de 82. O Brasil do treinador-mestre Telê Santana. O Telê que escolheu um grupo de artistas excepcionais para praticar o mais belo estilo de jogo que vi na história. Um jogo muito mais bonito que até o do maravilhoso Barcelona de hoje, porque o Brasil de Sócrates, Cerezzo, Falcão, Zico, Leandro, Júnior, Éder e Telê, diferente do Barça, atacava de todos os lados do campo. Porque o Brasil de Telê tinha quase 11 craques.

Mas voltemos ao Doutor. A injustiça histórica não deixou que ele fosse campeão do mundo em 82, nem em 86 (quando foi o melhor de nossos já veteranos mitos de 82). Depois, o corpo maltratado pelo cigarro e talvez já pelo álcool, foi afetando sua genialidade nos gramados, até encerrar a carreira sem o brilho do passado.

O gênio teve que sair de campo, mas o Brasil ganhou uma voz crítica fora dos gramados.

Pena que o Doutor não foi muito ouvido. Como nunca fez pacto com os poderosos - do futebol, das empresas ligadas a esse mundo, ou da mídia brasileira - a voz fundamental e as ideias de Sócrates não se espalharam pelo país. Enquanto muitas estrelas da bola e seus discursos vazios tomaram a grande mídia brasileira - craques dando declarações exclusivas banais ao maior conglomerado de comunicação do país, Sócrates ficou sempre meio escondido, combatendo moinhos no canal aberto menos visto do país, a TV Cultura, ou na revista Carta Capital, nossa menos vendida (nos dois sentidos...) publicação semanal.

Foi na Carta Capital que o Doutor escreveu um de seus últimos textos incisivos. Começou sua crônica falando de homens que sonharam e lutaram por um mundo melhor (e eu lia pensando, onde ele quer chegar com isso?), de repente Sócrates, em sua rica e poderosa argumentação, começa a detonar o capo maior do futebol mundial, Joseph Blatter, e seu comentário mentiroso de que “não há racismo no futebol”. Só depois entendi onde o Doutor queria chegar e reproduzo o trecho esclarecedor de quem nunca temeu nada, por falar à service da verdade:

“Certamente os negros de todo o planeta se sentiram agredidos, menos um: Pelé. Que de preto parece ter somente a cor da pele. Ele não só corroborou com a tese de Blatter como acrescentou outras bobagens nascidas de seu pseudointelecto. De uma coisa sabemos de há muito: Pelé jamais sonhou com o que quer que seja.”

Pelé jamais sonhou, muito menos agiu por um mundo melhor, quis dizer o Doutor. Pobre Brasil, então, que perde Sócrates e vê hoje, além do “atleta do século”, um outro ex-ídolo tão importante dentro de campo, e tão amado em sua carreira, Ronaldo, virar parceiro de Ricardo Teixeira no Comitê Organizador da Copa de 2014. O que Sócrates terá pensado do jeito debochado com que Ronaldo deu sua entrevista coletiva ao ser empossado no cargo? O que o valente Doutor terá pensado da declaração de Ronadlo, de que a Copa não tem nada a ver com nossa necessidade de mais hospitais e saúde para o povo? O que o velho Magrão terá pensado de Ronaldo, um empresário do esporte, dizer que não existe nenhum conflito em ter negócios nesse setor com seu trabalho pela Copa de 2014?

Mais que um gênio - para quem não o viu jogar, um artista tão criativo quanto Zidane, tão frio na cara do gol quanto um Romário, tão cerebral quanto um Xavi e Iniesta juntos, tão líder como um Lugano (e um líder e capitão muito mais exemplar e inspirador que um certo Dunga...), tão elegante e cerebral quanto Ganso - Sócrates era um daqueles raros homens essenciais.

Por isso sua despedida deixa um vazio tão grande quanto o deixado por Ayrton Senna, outro Brasileiro maiúsculo que nos deixa saudades até hoje.

Mas como Senna, uma feliz coincidência (ou talvez uma simples questão de bom caráter e criação familiar, além de ótima formação educacional) faz as ideias e lutas de Sócrates permanecerem vivas de outra forma. Se Ayrton teve na irmã Viviane a executora de seus sonhos de um país melhor, com a criação do Instituto Ayrton Senna, Sócrates tem no nobre trabalho de seu irmão, Raí, a disseminação de parte de seus sonhos.

Raí, junto de outro homem exemplar, Leonardo, toca a Fundação Gol de Letra, e ajuda a dar uma chance de vida para muitas crianças carentes.

Oposto do irmão como atleta, pois se cuidava e tinha um físico excepcional, Raí continua, porém, a luta do Doutor de uma outra forma.

Mas continua.

Pena, no entanto, que as pedradas de Sócrates, perderam para sua dependência do álcool, que fragilizou demais seu organismo.

Pena que não o ouviremos mais, nós, os que não somos reféns da grande mídia e de sua reverência a falsos ídolos com quem tem negócios.

Pena que não teremos mais o Doutor para detonar e cobrar muitos pilantras que mandam no futebol brasileiro e mundial.

Pena que Sócrates, que defendeu o Corinthians com tanta arte, coragem e beleza , era persona non grata na atual administração do clube, porque ele era contra o Itaquerão:

“Não precisa construir outro estádio em São Paulo. Os Estados Unidos não fizeram nenhum. A Alemanha fez um. Será um carnaval de um mês com uma bela conta para pagar depois. Que o Corinthians precisa de um estádio, é óbvio. Mas não precisa ser agora, nem com a gente pagando. Para que? Vai levar o que, além do estádio? É uma área para onde nunca se deu valor. Não tem hospital público de boa qualidade, educação de boa qualidade. Estádio de futebol não leva isso. Vai ter especulação imobiliária. Aí, o corinthianos que mora lá vai ser expulso. Isso não é avanço”, declarou Sócrates em uma de suas últimas entrevistas, na revista da ESPN ainda nas bancas.

Pena que um Homem fora de série como esse nos deixou. No meio dessa série de homens, famosos e ídolos tão pequenos, Doutor Sócrates é uma perda irreparável.

Mas a luta continua nas vozes de jornalistas corajosos como um Juca Kfouri (grande amigo de Sócrates), um Mauro Cezar Pereira, um Lúcio de Castro, e algumas poucas estrelas do esporte que arregaçam as mangas por um Brasil mais igual e decente. Em especial, destaco aquela que sempre teve a mesma coragem do Doutor, Magic Paula.

Que as ideias de Sócrates sejam conhecidas pelas novas gerações de profissionais do esporte que trabalharão na Copa e na Olimpíada. Que eles e elas tenham coragem de trazer algo de bom para o país e povo, e não só as dívidas astronômicas que virão. Isso, claro, se conseguirem espaço entre os muitos chefes de quadrilhas que dominam o esporte nacional... Uma das raras exceções parece ser o presidente do Santos, Luís Álvaro, um cara que faz tudo para preservar suas estrelas e com isso deixa tesouros no país em vez de só pensar em faturar mais.

Do resto, poucos se salvam.
Que saudade, Doutor!

Palhaços escondem lágrimas e ensinam a viver

2011-11-01T03:45:00.000-07:00

Pangaré é um jovem palhaço em crise de vocação. Sujeitão tranquilo, pacato e simples demais, pensa que talvez poderia ter outra vida, longe da rotina dura do pequeno circo que comanda interiorzão de Minas Gerais afora. E ele ainda precisa encontrar ânimo e forças para fazer os outros rirem.

O Palhaço, obra tão delicada quanto profunda do diretor e ator principal do filme, Selton Melo, é uma lição de resistência e amor do velho circo. Do circo que praticamente não existe mais neste terceiro milênio em que o respeitável público foi substituído pelo público tecnológico-consumidor, refém das grandes produções cheias de pirotecnias e aparatos modernos como um Cirque du Soleil ou um megashow do U2.

Assistir a esse filme é um reencontro e resgate de uma infância e mundo antigo, que existiram até a última década não escrava dos aparelhinhos eletrônicos, computadores e megaproduções. Ver a trupe de Pangaré rodando estrada, montando a lona e apresentando suas poucas mas intensas personagens, entre palhaços, seres um pouco bizarros e uma belíssima e sedutora bailarina que cospe fogo é deixar entrar a beleza da simplicidade e da ingenuidade perdidas hoje. Numa realidade de hoje em que tantos humoristas – esses falsos palhaços - invadem as TVs e internet com suas piadas debochadas, sujas, agressivas e até mórbidas, os velhos seres de perucas, roupas coloridas e nariz vermelho deste filme são um sopro de pureza e uma viagem no tempo.

Uma viagem profunda pelo coração de Pangaré e todos aqueles que escondem a dor e a tristeza atrás das brincadeiras, essas máscaras contra o rodo e front cotidiano que precisamos encarar.

Sem o riso a vida seria um desperdício, já ensinava o palhaço maior da história, Charles Chaplin e seu inesquecível vagabundo Carlitos. Mas Chaplin mascarava sua dor profunda pessoal com seu mago de chapeuzinho, roupas largas e bengala.

Pangaré não é tão triste como o mito maior, mas deixará a magia e o sacrifício do circo para sondar outras oportunidades da vida. Fora das lonas, das cores e dos artistas que driblam as poucas condições e grana para oferecer um pouquinho de alegria e arte às pessoas humildes, ele perceberá como o circo é um refúgio.

Um belo e amoroso refúgio cheio de amigos guerreiros e sábios simples, e onde está o mestre maior, seu velho pai, também palhaço, um gigantesco Paulo José num daqueles papéis da vida. Herói da arte e da vida, incrível como Paulo consegue domar sua própria doença real, o Mal de Parkinson, para dar a delicada, ampla e justa medida do velho palhaço que nunca titubeou em sua vocação: fazer as crianças e pessoas puras rirem. Esta talvez a lição maior deste filme: a coragem de quem não foge da missão que aprendeu com a única verdade que deveríamos seguir, aquela que arde em nosso coração.

A coragem dos palhaços. O mundo seria muito melhor com a valentia de Pangaré e seu pai, tão distante da covardia dos que apelam, por fama e dinheiro, para fazer os outros rirem apelando aos piores e mais invasivos sentimentos (des)humanos.

Que saudade já do Pangaré, seus companheiros e do sensacional delegado feito por Moacir Franco, do qual não revelarei detalhes para não estragar a surpresa.

Que saudade dos palhaços de verdade como Pangaré e sua trupe, que não precisavam ridicularizar e invadir os outros para semearem o riso e a alegria.

Maurren Maggi - A mais bela campeã

2011-10-27T11:05:00.000-07:00

Poucas atletas na história do esporte brasileiro foram e são tão belas quanto Maurren Maggi.

Bela por esse fantástico e escancarado sorriso de quem realmente ama o que faz e a bandeira que carrega com tanta verdade e paixão. Bandeira e país que ficam ainda mais bonitos grudados às suas formas esculturais - longilíneas e esguias como uma onça pintada. Pintada de ouro, três vezes na história dos Jogos Panamericanos.
Bela por essa fera ser também dona de uma voz delicada e emocionada a cada conquista.
Bela por sempre lembrar da pequena Sofia, sua filha, a cada triunfo.
Bela porque essa super mulher ainda vibra com a graça de menina que nunca deixou de ser. A menina Maurren que nunca esquece de seu talismã de pelúcia, o simpático cachorrinho Leão.

Bela porque Maurren é, talvez mais que tudo, o exemplo da guerreira que venceu o doping injusto (*), uma precoce despedida - desencantada - do atletismo e um casamento desfeito para voltar aos saltos e lugares mais altos do pódio.

Bela porque numa das mais simples e bonitas provas do atletismo - o salto em distância - a prova fica ainda mais plástica e sedutora quando é ela, Maurren, quem salta.
Bela porque ali, naquela pequena pista de corrida e tanque de areia, Maurren Maggi faz da brincadeira tão antiga e gostosa de correr e saltar uma aula de velocidade, força, explosão e arte.
Uma aula que ela continua dando aos 35 anos, extendendo sua vida de atleta e paixão de menina.

Campeã olímpica e agora tricampeã panamericana (saltando ontem 6m94 no Pan de Guadalajara), poucas atletas brasileiras voaram tão longe, e com tanta beleza, dentro e fora de seu esporte como essa eterna namoradinha do Brasil. Namoradinha no diminutivo apenas para corresponder ao carinho que ela sempre nos inspirou. Ela, a que nós, os legítimos amantes dos esportes e do Brasil, sempre amamos como uma das mulheres-exemplos de nossas vidas.
Que sua voz doce vitoriosa ainda siga ouvida nas grandes competições, explodindo de alegria, até pelo menos Londres 2012, querida Maurren.
Querida campeã do coração e fibra ainda mais belos que sua fantástica coleção de medalhas de ouro.

(*) Maurren doi suspensa do atletismo em 2003 por um suposto doping. Ela descobriu pouco depois que a substância proibida vinha de uma pomada que passava contra celulite. Pomada receitada, irresponsavelmente, por sua dermatologista, uma badaladíssima médica paulistana. Testes com a pomada, feitos pelo jornalista Moacir Ciro Martins, no antigo Diário Popular, mostraram que a pomada continha mesmo, em altas doses, a substância dopante. Quanto à falta de cuidado da médica, atestei o mesmo em minha própria pele quando adolescente, quando ela me deu o mais poderoso e ofensivo remédio contra espinhas sem ter o cuidado de me pedir exames gerais. O remédio chamava-se Roaccutane, até hoje uma droga muito perigosa para o nosso organismo.

Gente que quer mudar o mundo

2011-10-27T04:14:00.000-07:00

De Tahrir a Zuccotti, o poder do lugar

por Michael Kimmelman (New York Times)
O movimento "Ocupe Wall Street", que surgiu no mês passado em Manhattan e chegou a mais de 900 cidades do mundo no fim de semana retrasado, prova entre outras coisas que, por mais importantes que sejam as novas mídias na difusão dos protestos hoje em dia, nada substitui o fato de as pessoas saírem às ruas.
Tendemos a subestimar o poder político dos lugares físicos. Aí aparece a praça Tahrir. E agora o Zuccotti Park, que até 17 de setembro era uma praça totalmente obscura no centro da cidade, a dois quarteirões de Wall Street. Algumas centenas de pessoas com ponchos e sacos de dormir o colocaram no mapa.
A Universidade Estadual de Kent, a praça Tiananmen, o Muro de Berlim: claramente usamos os lugares e a arquitetura para abrigar nossas lembranças e nossa energia política. A política perturba nossas consciências. Mas os lugares assombram nossa imaginação.
Por isso, entramos no Facebook e no Twitter, mas fazemos peregrinações a Antietam, a Auschwitz e à Acrópole, para fitar entulhos da época de Péricles.
Morando há alguns anos na Europa, costumo topar com parques e praças - seja em Barcelona ou Madri, em Atenas ou Milão, em Paris ou Roma - tomados por barracas de manifestantes acampados. Protestos e aglomerações são parte do pacto social europeu.
Talvez a diferença na América tenha algo a ver com a tradicional obsessão dos americanos por automóveis e autonomia, com a sua predileção pelo isolacionismo, ou pela preferência por apenas assistir ao invés de participar.
Na Europa, os protestos eram relativos a empregos, aos cortes nos gastos públicos e à dívida. No caso do Zuccotti Park, a mensagem está no acampamento propriamente dito.
Em sua "Política", Aristóteles argumentou que o tamanho ideal da pólis é dado pelo alcance do grito de um arauto.
Ele acreditava que a voz humana estava ligada à ordem cívica. Uma cidadania saudável exigia uma conversa cara a cara.
Quando a polícia proibiu os megafones no Zuccotti Park, ela obrigou os manifestantes a buscarem uma alternativa. O "teste de microfone" se tornou o método consensual, no qual a multidão repete, frase por frase, o que o orador disse, exigindo na prática que todos falem em uníssono. É algo lento e trabalhoso.
"Mas assim é a democracia", disse Jay Gaussoin, 46, marceneiro e ator desempregado. "Andamos tão distraídos hoje em dia que as pessoas se esqueceram de como ter foco. Mas o 'teste de microfone' exige não só que escutemos as opiniões dos outros, mas também que ouçamos realmente o que eles estão dizendo, porque temos de repetir suas palavras exatamente."
"Isso exige uma arquitetura de consciência", foi o adequado termo que Gaussoin usou.
O Zuccotti Park na verdade se tornou uma pólis (cidade) em miniatura. O fato de ele por acaso também ser um parque particular é um dos subtextos mais reveladores dessa história. Uma exceção aberta há alguns anos na lei de zoneamento exige que o parque, ao contrário dos espaços municipais, permaneça aberto dia e noite.
Isso jogou um inesperado holofote sobre a falência de grande parte dos espaços que são tidos como públicos nos EUA. A maioria deles são gestos simbólicos de incorporadores imobiliários em troca da construção de prédios maiores e mais altos. O Zuccotti está sujeito às regras do proprietário, que proíbem lonas, sacos de dormir e a guarda de objetos pessoais no local.
Toda essa situação ilustra até que ponto permitimos que o antigo ideal de espaço público virasse uma concessão comercial.
"Viemos aqui para ter a sensação de ser parte de uma comunidade", disse Brian Pickett, 33, professor de teatro e oratória na City University, de Nova York. "É importante ver isto no contexto da alienação de hoje. Ficamos sozinhos no Facebook. Mas as pessoas não estão sozinhas aqui."
E, dessa forma, os manifestantes também se revelam uns aos outros. Os egípcios descreveram esse fenômeno na praça Tahrir. Os manifestantes não só exibem ao mundo uma massa de pessoas. Eles descobrem pessoas com preocupações semelhantes ou mesmo idênticas. O parque é literalmente um terreno comum. O processo de gestão escolhido já é por si só uma mensagem fundamental de protesto.
Ele oferece os contornos de uma cidade, como eu já disse. Os manifestantes montaram uma cozinha para servir alimentos, uma secretaria jurídica, um departamento de saneamento, uma biblioteca com livros doados, uma área para as assembleias gerais, um posto médico, um centro de mídia onde é possível recarregar laptops usando geradores portáteis, e até uma loja abastecida com doações de roupas, lençóis, creme dental e desodorante -tudo de graça, assim como os mais diversos tipos de alimentos.
A produtora rural orgânica Sophie Theriault, 21, atua como voluntária no parque. "Nós nos reunimos todas as noites para falar sobre como manter este lugar limpo e sóbrio, mantê-lo como um lugar emocional e fisicamente seguro para todos", disse. "O consenso constrói a comunidade."
O compositor e engenheiro de som Patrick Metzger, 23, ecoou esse pensamento: "Pelas mensagens na internet, você nunca obtém informações sobre raça, classe, idade - quem as pessoas realmente são. A Fox News fala de turbas e gente esquisita.
Mas dá para ver como a mistura é realmente complicada: estudantes e pessoas mais velhas, pais com famílias, operários da construção na hora do almoço, executivos desempregados de Wall Street".
Metzger tem razão. A diversidade dos manifestantes, pelo menos durante o dia, é intrínseca à perseverança do protesto. Desde o 11 de Setembro não havia tanta gente perguntando "Você esteve lá?" e "Você viu?" a respeito de algum lugar em Manhattan.
É claro que a ocupação do mundo virtual juntamente com o Zuccotti Park está impulsionando o "Ocupe Wall Street", e uma coisa não seria tão eficaz sem a outra.
Só que é no terreno que os manifestantes estão construindo uma arquitetura da consciência.

layla - eric clapton

2011-10-10T13:51:00.000-07:00

Os primeiros acordes da guitarra são nervosos, urgentes, logo ficam mais agudos e acelerados, viram grito, uma declaração desesperada. O guitarrista começa a cantar então, dá seu recado, e logo chama, clama por ela, Layyyyyla!, diz que está aos pés dela, “Layla, you´ve got me on my knees”, as palavras são de um homem atormentado que, enlouquecido, se apaixonou pela mulher de um grande amigo

Poucas canções foram tão corajosas na história do rock, um homem arriscando tudo por amor e ainda com a coragem de gravar isso e, mais ainda, cantar para o mundo seu amor como uma serenata cósmica para todo o universo escutar, sim, todo o universo, pois que planetas não escutam a paixão estratosférica daquele que já foi chamado de deus da guitarra?

Voltemos à canção, e em sua belíssima parte final o grito dá lugar ao sussurro na poesia de um piano que é olho nos olhos, súplica doce pedindo, sem falar, por ela; e quando o piano cresce em intensidade, o deus solitário segue rasgando sua guitarra e dissecando seu coração sem medo. Podemos sentir Clapton tentando mostrar tudo o que poderiam ter juntos. Poucos acordes, riffs e solos foram criados com esta paixão genuína das cordas e teclas que buscam o amor proibido.

Deu certo. Layla, na verdade Patty Boyd, deixou George Harrison para ficar com Clapton.

Se o amor não durou – eram os anos mais loucos dele, no auge da dependência do álcool e drogas, e Patty-Layla não suportou - a canção é eterna.

O grito, Layyyyyla!, segue inspirando os apaixonados que não temem nada na hora de lutar pelo amor de suas vidas.

Porque Romário é mais ídolo, do povo, que Ronaldo

2011-10-07T05:57:00.000-07:00

Os dois foram monstros do futebol, campeões do mundo e protagonistas de carreiras fantásticas. O sucesso deixou-os milionários, sobretudo Ronaldo, muito mais marketeiro e envolvido com seus patrocinadores que o Baixinho. Não é por acaso, então, que Ronaldo montou uma agência publicitária, de marketing, gerenciamento de carreiras e tudo o mais que dê dinheiro com o futebol. Virou empresário de sucesso e um verdadeiro tubarão caçador dos atletas mais renomados.

Romário optou por outro caminho. Homem mudado desde que teve uma filha com síndrome de down, decidiu fazer alguma coisa pelos portadores da doença e por mais pessoas. Entrou na política e foi visto, antes de assumir seu cargo de deputado federal, como mais uma celebridade aproveitadora querendo mamar nas tetas de uma das maiores vacas do mundo: a mimosa e malandra Brasília.

A desconfiança e as chacotas com o Baixinho cessaram logo que começou a trabalhar e falar. E como tem trabalhado e falado, mostrando a mesma postura letal e sem medo que tinha na grande área. Tudo que é nefasto em nosso futebol, e não só no mundo da bola, é alvo do Grande Baixo: Ricardo Teixeira, CBF, Copa 2014, reforma do Maracanã etc etc. Ele ainda é contra o voto secreto, pois acha que seus eleitores devem saber no que está votando. “Quem votou em mim quer saber no que eu estou votando, se eu sou a favor do certo ou do errado”
disse ele, em imperdível entrevista na revista da ESPN Brasil. Romário ainda diz duas frases poderosas. Ambas revelam a consciência de seu papel e missão, fato raro num homem que veio do mundinho alienado ou egoísta do futebol brasileiro:

A primeira: “Hoje eu sou, sem dúvida, muito mais ídolo que antes.”

A segunda: “Vocês nunca vão me ver envolvido em falcatrua, em corrupção. Nunca.” Sobre essa declaração, André Kfouri, filho de Juca, escreveu em sua coluna no jornal Lance: “É a obrigação de qualquer cidadão, por isso não deveria chamar a atenção. mas ao sair da boca de um político brasileiro, e de forma pública, é dessas coisas que a gente tem de ler de novo para ter certeza do que está escrita. A confirmação distingue, gera respeito. O deputado Romário está fazendo tudo certo. Em sua atuação como fiscal da Copa do Mundo de 2014, tem representado a parcela da população que não age como primatas de auditório.”

De outro lado, temos Ronaldo. Aquele que ao encerrar a carreira chorou e nos comoveu. Lembro de que dei aulas sobre o valor dele em minha matéria de Atualidades, na escola. Mas cobrei o ídolo em uma afirmação para a molecada: “O mais importante agora é ele cumprir a promessa que fez: a criação de seu instituto social que ele batiza de Criando Fenômenos.”

Sim, ao meu ver, quem tem muito dinheiro e, ainda o benefício de ser uma estrela, deve fazer algo pelos que não têm num país ainda tão carente como o Brasil. O caso é que Ronaldo prometeu e até, agora, nada.

É essa inércia que foi citada por outro colunista do Lance, Alexandre Lozetti no brilhante texto “O poder que Ronaldo tem. Mas não usa...”. Alexandre mostra que “Ronaldo prefere posar de garoto-propaganda do Itaquerão, faz graça com o uso do dinheiro público e vive de afagos com figuras como Andrés Sanchez e Ricardo Teixeira. O ex-corinthiano já esteve ligado a atividades na ONU. Já atuou na Unicef. Seu trânsito é muito maior pelo mundo (que o de Romário). Seu pedo (no bom sentido), idem. Inteligência não lhe falta. Não falta nada a Ronaldo para ser um defensor do povo brasileiro também fora de campo. Ou melhor, parece faltar o essencial: vontade.

Ronaldo deveria proteger o torcedor, a quem agradeceu, emocionado, em sua despedida. Até 2014, há tempo para decidir se quer assumir sua relevância ou seguir pensando em benefício próprio e de tão poucos.”

Prefiro o conceito de parceria de Romário, parceiro do povo, da decência, da verdade e de um país melhor.

Prefiro a consciência do Baixinho, apresentada em outra resposta à ESPN, ao atacar a reforma do Maracanã: “Não dá para admitir que se gaste R$ 1 bilhão em um estádio e que num raio de 10 km tenha pelo menos três hospitais municipais em estado deplorável, que se recebessem 1% d valor da reforma poderiam ser inteiramente renovados, em aparelhagem, capacidade de profissionais, qualidade dos leitos e tantas outras coisas.”

PS – Quem quer se informar sobre a verdade do esporte no Brasil, a fonte mais confiável estão nas páginas do Lance e nas várias mídias da ESPN, seja em papel, TV ou rádio (nesta, em parceria com o Estado de S. Paulo).

Anjo

2011-09-26T04:55:00.000-07:00

Babalu e Sansão, inseparáveis

Já nasceu enorme e ainda agarrou as tetas de sua mãe, a louca e elétrica Babalu, com uma fome de Obelix querendo beber no caldeirão mágico. Nenhum outro cachorro que tivemos ganhou um nome tão rápido e óbvio: Sansão. E ele honrou o nome, cresceu e se tornou o maior cachorro que já tivemos.

Seu tamanho, porém, contrastou com o temperamento mais calmo e dócil de todos que fizeram a nossa história. Sinônimo transparente do que é ser bonzinho.

Atropelado quando ainda filhote, não permitiram que ele partisse tão cedo.

Ganhou uma segunda chance.

Ou foi embora e alguém lá de cima, comovido com tamanha injustiça, o mandou de volta.

Sim, talvez não fosse um cachorro e sim um anjo.

O anjo atrás da porta da cozinha. Porta que, se aberta, libertava dos mais duros problemas do dia-a-dia e da vida sua família sofrida.

Bastava abrir a porta e lá estava ele e sua imensa cabeça e olhar meigo esperando um carinho.

Nunca vi um cachorro gostar tanto de carinho como ele. Tampouco ficar paradinho, recebendo com tranquilidade angelical os afagos enquanto dava seu obrigado em forma de gemidos de alegria.

O anjo também meio malucão quando invadia a casa, fazendo a alegria também dos visitantes, como fez na Copa de 2002 em que nos ajudou com sua correria alegre a trazer o hexa. Todo jogo do Brasil de Felipão, Rivaldo, Ronaldo e Marcão, quando a coisa apertava tinha alguém pedindo, “solta o Sansão!”

O anjo que foi, por 10 anos e meio, o equilíbrio daquela casa, pois era impossível não melhorar o astral só de vê-lo, nosso imenso bicho de pelúcia vivo.

Nosso amigo.

Nosso melhor amigo e sua imensa cabeça a procurar as nossas mãos, como se fossem mãos nos fazendo carinho.

Mãos que eram também suas patas, que nos dava enquanto ficava sentadinho, elegante, bondoso.

Amoroso no sentido máximo, de amor mesmo que nos dava sempre.

Era tão bonito e forte que não percebemos que envelhecia, nessa que é a grande injustiça cometida pelo Criador com os cachorros. Envelhecem e parecem os mesmos. Por isso jamais nos preparamos para sua velhice.

Por isso não percebíamos que sua dificuldade, nos últimos tempos, para se sentar e depois levantar, podia ser algo grave.

Cachorros não deveriam viver tão pouco, em geral uma década.

Deveriam ser eternos.

São.

No coração de quem os amou, Sansão será sempre o ombro amigo e paz necessária que devíamos ter sempre. Como seria bom bastasse olhar pra cima e recebêssemos de novo sua benção, seu conforto, sua serenidade de bebê crescido puro, inocente, pacífico que nunca fez mal a ninguém.

Que nunca brigou com ninguém.

Que nunca desrespeitou a mãe, que ficou junto dele a maior parte de sua vida, mais de 8 anos.

Incrível como, quando abríamos a porta, era sempre ela primeiro a aparecer, a querer entrar, enquanto ele ficava paradão, na boa, respeitoso, só olhando, sabendo que mãe é mãe, que ela vem sempre em primeiro lugar.

Incrível como nunca avançou em uma migalha de comida dela.

Incrível como nunca, mas nunca mesmo, brigou com sua mãe.

Incrível como cuidou dela até o fim, e mesmo quando sua mãe estava indo embora, cada vez mais magra, tinha muito cuidado para não machucá-la com sua força.

Incrível como a limpava lambendo mesmo ela já velhinha e frágil. Ela, a mãe que ele amou como todo filho grato ama sua mãe, com todo o carinho e amor do mundo.

Esta é uma das poucas coisas que atenua um pouco a nossa dor: poucos cachorros tiveram uma vida tão bonita como ele, vivendo protegido e amado pela mãe (ela também nunca levantou a voz ou o latido pra ele) por tantos anos, e sabendo retribuir com tanta beleza todo o calor que Babalu lhe deu.

Mas um dia tudo acabou. Um dia o rei de nosso cães não se levantou mais. Foi internado dias e depois operado, mas poucos dias depois não resistiu.

É duro demais resistir sem ele.

Acho que só resistimos porque ainda existe sua irmã, que não se dava bem com a mãe, e por isso viveu a vida toda longe do irmão. Mas Capitu, mesmo danada e meio maluca como a mãe, também é carinhosa, também geme falando como o irmão. Também tem o coração bonito dessa família e geração maravilhosa de dálmatas que começou com a avó, a inesquecível Duda, que até estrelou meu primeiro livro (Mundaka).

Também tem o amor, que não conseguimos medir, dessa geração de dálmatas que esteve junto de nós por mais de duas décadas.

Uma geração de dálmatas que só existiu porque um dia eu amei demais uma menina e nós dois, cada um com seu dálmata, criamos tudo isso, mas essa é outra história...

Capitu é a última.

Que resista mais, por favor. Porque anjos são maravilhosos mas não conseguem nos dar seu calor.

Mas pelo menos nos deram sua história e suas lições de afeto.

Com Sansão, além de todo o amor e fidelidade, aprendi que é preciso ter calma e ser bom, sempre.

Paz e bondade. O que mais um ser humano, num mundo como esse, precisa aprender?

Obrigado, meu amigo, você foi tão belo e digno que será eterno e um dia passarei para a filha que eu tiver tudo o que me ensinou.

Duda (deitada), Babalu e minha mãe

O sonho máximo (O Homem do Futuro)

2011-09-12T14:59:00.000-07:00

“Todos os dias, quando acordo,

não tenho mais o tempo que passou

Mas tenho muito tempo

Temos todo o tempo do mundo”

O mais duro é que não temos. O homem conseguiu curar o incurável, afastar doenças e até a morte, estender sua jornada, mas há uma barreira que ainda não venceu.

A barreira que é talvez o maior de todos os sonhos.

O tempo.

Viajar no tempo.

Voltar atrás.

Voltar para quê?

Para consertar. Os nossos erros. Sobretudo, os erros que cometemos com o mais belo e terrível dos sentimentos-poderes, o amor.

O amor que Zero, personagem de Wagner Moura, busca, desesperadamente, resgatar.

Reencontrar num passado distante.

No passado mais belo de quando ainda acreditamos e podemos tudo.

O passado do amor da juventude.

Neste passado está Helena, nome de deusa para uma Aline Moraes arrebatadora a cada cena em que aparece. Tão sexy quanto doce. Tão divina quanto humana. Porque ama de verdade, porque ama com pureza, Helena merece qualquer coisa para não perdê-la, ou reconquistá-la.

Até uma viagem no tempo.

Um tempo que ela canta com paixão, visceral, no grande hino da juventude brasileira não só dos anos 80, mas até hoje, Tempo Perdido, de Renato e sua Legião Urbana.

De seus lábios emanam toda a sensualidade, tesão e urgência da juventude. Do amor que ainda sabe ser paixão da juventude.

Você lembra dos momentos mais apaixonantes da sua vida?

Você lembra das canções que embalaram esses momentos?

Você lembra e essa cena ainda o assalta, ainda o invade, tantos anos depois?

Você já tentou o impossível de voltar atrás e viver aquilo de novo?

Se você sente tudo isso, O Homem do Futuro não será um simples filme.

Não será apenas esse espetáculo irresistível que nos faz rir lá do fundo de forma tão gostosa, e tantas vezes, com as loucuras que Zero diz e faz para viajar no tempo e tentar reescrever a sua história.

Não será “apenas” essa magistral aula de atuação de um Wagner Moura espetacular, que nos faz de morrer de rir em um momento e no minuto seguinte nos emociona com seu amor e sonho tão palpável, tão verdadeiro. Tampouco veremos apenas uma Aline Moraes sublime, conseguindo a perfeição de expressar o maior dos sentimentos a cada palavra, a cada gesto, a cada olhar vulcânico.

Mais que um filme arrebatador, comédia romântica impecável, o Homem do Futuro é também um drama-hino ao primeiro amor, talvez o mais verdadeiro para muitos, porque puro.

E esse hino ainda vem não só embalado, mas completado com cada verso tão belo quanto furioso da canção que atravessa e sustenta todo o filme.

Uma canção que é tanto a verdade quanto a desgraça dos amores e realidades juvenis:

“Todos os dias, antes de dormir,

lembro e esqueço como foi o dia

Sempre em frente

Não temos tempo a perder

Nosso suor sagrado

é bem mais belo que esse sangue amargo

E tão sério

E selvagem, selvagem, selvageeemmm!”

Desgraça porque o amor, explodindo de paixão, pode queimar até ferir de forma irreversível.

A bateria então acelera a canção. A música vira o filme. O filme, a vida. A vida que é essa batalha de amor, do amor tentar suportar as dores que virão, que já estão vindo:

“Veja o sol dessa manhã tão cinza

a tempestade que chega

é da cor dos teus olhos... castanhos

Então me abraça forte

E me diz mais uma vez que já estamos

Distantes, de tudo

Temos nosso próprio tempo

Temos nosso próprio tempo”

Um dia descobrimos que não temos o nosso próprio tempo.

É o tempo que nos têm.

que nos consome.

que passa

e muita vez nós ficamos.

Parados num tempo perdido.

Cantamos então gritando forte, suplicando

“Não tenho medo

do escuro

Mas deixe as luzes, acesas,

Agora,

O que foi escondido é o que se escondeu

E o que foi prometido

Ninguém prometeu...”

A vida passa, alucinadamente rápida, atropela e derruba muitos.

Os que têm sorte ficam de pé, amparados nos braços que soube manter ao seu redor, no abraço-laço inquebrantável que sustentamos sem o erro das paixões cegas.

Outros tantos sonham. Lembram. Tentam desesperadamente voltar.

E a gente volta, embalados por Aline e Wagner nos cantando essa canção

Nos envolvendo em uma química total que explode a cada encontro

a cada reencontro.

A cada cena desse filme que faz a mais perfeita utilização de uma canção em toda a sua trama que o cinema brasileiro já viu. E olha que o resto da trilha sonora também é TNT pura, penetra nos poros em outras cenas-canções espetaculares como Creep, do Radiohead.

Por tudo isso, mesmo com tantas cagadas que fizemos em nossas vidas, O Homem do Futuro nos lembra que

“Nem foi tempo perdido”.

A Artista e a História

2011-09-01T05:51:00.000-07:00

Não existe prova mais técnica e requintada no atletismo. Nada requer mais habilidade. Poucas modalidades são tão arriscadas e requisitam tanta coragem nos anos de iniciação e aprendizagem. O salto com vara é a prova dos grandes artistas e atletas cerebrais do atletismo, rivalizando um pouco, talvez, só com o salto em altura. É preciso ter força e velocidade na corrida, uma visão de longo alcance para enquadrar a pista, vara e sarrafo, terra e céu. Não é prova para gente ansiosa e desequilibrada, pois é preciso saber a hora exata para lançar a vara e deixá-la em busca do sarrafo celeste. São anos e anos de ajustes finos nos treinos e muita coragem para desafiar alturas inimagináveis e os próprios limites nas competições.

Fabiana Murer superou todas essas etapas e ainda o violento baque de perder uma de suas varas na Olimpíada de Pequim (sumiram com ela, numa falha de organização absurda), perder a concentração e acabar fora do pódio no desafio máximo de seu esporte, o ouro olímpico. Como os pobres de espírito sempre surgem nas derrotas, Fabiana virou motivo de chacota para alguns pela vara desaparecida que arruinou seu sonho em 2008.

Guerreira, porém, ela seguiu lutando e dois anos depois conseguiu o ouro no Mundial Indoor. Uma competição com peso menor, mas valiosa. A consagração estava chegando, e veio esta semana em Daegu, no Mundial, ao ar livre. Igualou a maior marca de sua vida, 4m85, bateu suas maiores rivais, incluindo a lenda Isinbayeva, e colocou o Brasil pela primeira vez no lugar mais alto do pódio num Mundial em ar livre, que é a conquista máxima deste esporte, perdendo apenas para uma Olimpíada.

Além do talento e esforço pessoal - e de uma tranqüilidade sob pressão e concentração rara para uma atleta brasileira, sempre sujeita às emoções intensas que é nossa grande característica - a vitória de Fabiana passa também por alguns homens fundamentais. Seu treinador desde o começo, Élson Miranda, o homem que a formou no salto com vara e a fez evoluir. E também o super treinador desta modalidade, o russo Vitaly Petrov, simplesmente o cara que criou o mito Isinbayeva, e há algum tempo se dedica a ensinar à brasileira o que separa um grande atleta de um campeão mundial e olímpico. A dupla Élson/Petrov é uma ferramenta poderosa para Fabiana lutar pelo pódio olímpico em Londres, ano que vem.

Destaco também nesse histórico feito do salto com vara (e do atletismo brasileiro, pois é nosso primeiro ouro num Mundial), um homem que ajudou a sedimentar o salto com vara no Brasil. Falo do ex-campeão brasileiro e sul-americano várias vezes do salto com vara e um dos primeiros grandes atletas dessa modalidade no Brasil, o grande Renato Bortoloci, que depois se tornaria o inesquecível treinador Bortô. Quem teve a honra de ser seu atleta, como eu fui no E.C. Pinheiros no final dos anos 80, sabe que a paixão, dignidade, caráter e inspiração do Bortô tem um pouquinho de importância na medalha da Fabiana. Vi então nesse ouro um pouquinho do suor e alma do Bortô, que inclusive, se não me engano, foi quem iniciou o Elson Miranda, treinador da Fabiana, no salto com vara.

Campeões do esporte nesse Brasil que nunca fez nada pela massificação do esporte nas escolas e universidades costumam ser super talentos que brilham por conta própria, verdadeiros milagres. Fabiana, por mais genial que seja, não me parece ser esse caso. Parece mais o produto de um trabalho de amor e dedicação feito no salto com vara há algumas décadas. Campeões precisam de tempo e um longo trabalho em suas modalidades por trás, como é o caso do vôlei e judô brasileiro. O resto são promessas estapafúrdias do nosso Comitê Olímpico, que diz que criará um país olímpico sem investir na base do esporte. Que a história do salto com vara no Brasil e de Fabiana sirva de exemplo.

O pior é que ele é a regra

2011-08-19T06:57:00.000-07:00

Tudo pelo sucesso. Passar por cima dos outros. Fazer qualquer coisa para alcançar seus objetivos. E esse qualquer coisa envolve qualquer tipo de artimanhas e recursos (falta de?). Este é o José Mourinho do Real Madrid, e também, em menor escala, o da Inter de Milão.

Quando Mourinho percebeu que não ganharia do Barcelona de Messi, Xavi, Iniesta e Guardiola na bola, resgatou uma profissão que não existia no grande Real, um clube orgulhoso de esquadrões que encantaram o futebol jogando um futebol ultra ofensivo e belo. A profissão de capanga.
Uma das poucas vezes em que o bando de Madrid de Mou venceu este Barça maravilhoso ocorreu quando o capanga Pepe entrou em campo com uma única missão: não deixar Messi jogar. Sem eufemismos: enfiar a porrada no Melhor do Mundo sem dó.
O problema para Mou é que nas partidas seguintes, nem as pancadas assassinas de Pepe (não entendo como esse boçal ainda não quebrou a perna de Messi) adiantaram. Então ele reforçou o Bando de branco. Bastou perceber quais seus jogadores de caráter mais frágil e duvidoso. Pronto. O primeiro da lista é Michel Salgado, que começou a distribuir pontapés sem dó.
Não bastou. Então Mourinho percebeu um capanga dos sonhos: jovem, veloz, forte. O brasileiro Marcelo. Resultado? O colocou em campo com uma única missão: arrebentar Fábregas. Quase conseguiu, mas por um dos mistérios do Barça, não quebrou o filho pródigo barcelonista que acabava de voltar pra casa.
Batendo e batendo (e, na sua única estratégia vinculada ao futebol, pressionando o Barça em seu campo), Mou quase conseguiu sustentar um empate com a orquestra de Xavi, Iniesta e Guardiola. Até que Messi, pra variar, colocou um enorme ponto final na violência sem fim do Bando do português.
O mais incrível da história é o talvez maior clube de todos os tempos, o Real, aceitar vender sua alma para vencer o Barça depositando confiança e poder total a um general sem nenhum escrúpulo como Mourinho. E Mou, com seus seguidos ataques de histeria e imbecilidade fora de campo (a última foi sua agressão covarde no assistente de Guardiola, pelo que tomou um revide mais forte que sua agressão, toma!), contagia cada vez mais seus jogadores e não me surpreenderia se até o santo Kaká começasse a dar bordoadas quando entrar em campo.
Até o grande goleiro Casillas entrou no estúpido clima de guerra e deu uma entrevista vergonhosa ao final do último jogo, dizendo que Fábregas, ao ser agredido por Marcelo, "fez cena, como sempre". Por isso foi repreendido por um antigo ídolo do Real, o artilheiro Fernando Morientes. Este condenou não só a falta de sinceridade de Casillas como a postura bélica do Real.
Como bem disse hoje no Jornal da Tarde um de seus colunistas, essa apelação de Mourinho nunca caberia num time de Telê Santana. O jornalista lembra de uma declaração de Junior Baiano, que revelou não ter dado pontapés num jogador do Velez (o baixinho infernal Turco Asssad) que acabou com o São Paulo na final da Libertadores de 1994, porque o técnico era Telê.
O jornalista ainda diz que Mourinho tem muitos títulos no currículo, mas nenhum deles com o brilhantismo, beleza e jogo limpo de um Mestre do futebol como Telê.

O problema é que hoje, os Mourinhos aumentam cada vez mais, no futebol e na vida.

Fala-se muito no Mou “grande estrategista” que superou o Barcelona na Champions League em que venceu com a Inter de Milão. Daquela eliminação, com a Inter se defendendo o jogo todo, e baseando-se apenas nos contra-ataques e pauladas, lembro do comentário do grande Falcão, que era o grande líder do Brasil que encantou o Mundo em 1982, com Telê na direção. “Nunca vi uma retranca tão covarde em toda a minha vida como a da Inter contra o Barcelona”.

Triste é perceber que os covardes, violentos e arrogantes são reverenciados por muitos jornalistas e profissionais de outras áreas como homens de visão e mestres da estratégia.

Mas graças que existem ainda Homens e Artistas como o Barcelona, seu treinador e sua filosofia para mostrar como se pode ganhar com beleza e de forma limpa.

Cada jogada magistral de Xavi, Iniesta, Piqué e cia; e cada golaço de Messi não são apenas uma vitória do futebol arte.
São um foco de resistência dos homens decentes, nobres e corajosos contra a selvageria dos Bandos de Mourinhos e seus genéricos que infestam e dominam outras carreiras e empresas.

Ajoelhem-se!

2011-08-15T04:36:00.000-07:00

Foi simbólico. De joelho ele marcou nosso gol de empate. De joelhos, comemorou. Mas Rivaldo é tão grande que ele subverteu o sentido de estar de joelhos. Em vez de subjugado e dominado, como estavam todos os seus companheiros em mais uma medíocre atuação do São Paulo este ano (só mesmo o equilíbrio por baixo desse Brasileiro explica estarmos a 2 pontos dos líderes), ele mostrava que estava por cima, soberano.
Ainda tento entender sua comemoração e não me contento com a física, de que ele saiu ajoelhado do lance porque assim marcou o gol e não teve forças para se levantar. Creio mais na mágica do futebol, naquele inexplicável meio místico que ronda e protege os raros deuses do futebol brasileiro de hoje. Sim, deus, porque quem já foi o melhor do mundo e o maior jogador da conquista do Penta (sim, mais que Ronaldo) será sempre do Olimpo. Será sempre o único Rivaldo.
Colocado no banco por Adílson (acredito que queria poupá-lo mesmo, mas pecou nesta escolha porque sem ele o São Paulo vira um time comum), Rivaldo entrou e decidiu. Sim, tomamos o segundo gol com ele em campo, mas logo seus toques inteligentes e precisos começaram a machucar a até então tranquila defesa paranaense. E no finalzinho, sua colocação impecável de sempre, o fez estar onde os atacantes tricolores não tinham a inteligência para estar: pronto para marcar.
E lá foi então o velho Riva salvar o São Paulo.
E de joelhos ele comemorou. Talvez querendo mostrar que quem deve ajoelhar-se na verdade é o seu treinador e todo o elenco tricolor, com exceção de outro deus, Rogério. Sim, elenco do São Paulo, ajoelhem-se e agradeçam por terem o privilégio de ter um dos maiores jogadores da história do futebol ao seu lado.
Escutem o grande lance do Riva na narração da rádio Jovem Pan aqui
PS – Começo a desconfiar que Lucas não consegue aproveitar as lições práticas (toque rápido, passes certos, colocação, calma para decidir a melhor jogada etc) e os conselhos do gênio. Não dá pra admitir a afobação daquela isolada que nosso menino aprendiz deu na última chance do jogo. Toca a bola, garoto! Pensa mais, aprende com o Riva.

Colômbia (1) – O povo é a viagem

2011-08-08T13:57:00.000-07:00

A Colômbia é um grande jardim. Não só das pequenas praças, jardins e parques em todo canto, mas de pessoas. Raros lugares e países possuem sintonia tão grande entre lugar e pessoas. Entre um povo e a natureza da qual cuidam com um capricho que é amor.

Um capricho quase inacreditável, porque muitos dos jardins são pequenos canteiros de grama verdinha aparada e flores na rua, ao lado das casas ou pequenos predinhos. Tradução? Os jardins não são escondidos dentro das residências mas sim oferecidos a todos.

Enquanto tantos, nesse mundo egoísta e individualista, guardam a beleza para si, os colombianos semeiam-na, compartilham. Porque assim é o coração desse povo: com fragrâncias variadas, múltiplas, colorido como sua bandeira.

Uma bandeira que ficaria mais exata se mostrasse nela o sorriso, indescritível (é preciso ir lá e perceber a dimensão dele) desse povo que acolhe com a alegria sincera de uma criança que deseja mostrar ou oferecer seu desenho para o pai ou mãe.

Oferecer, este um dos verbos que mais traduz a alma do colombiano, pois eles sempre estão nos oferecendo um sorriso e algumas palavras com uma simpatia genuína. Um simpatia que traduz a alma de um dos povos mais educados que conheci na vida. Ou não é educado um povo em que até os policiais e soldados, quando pedimos uma informação, nos atendem com um “a su merced, caballero” (a sua mercê, cavalheiro). Igualzinho aos oficiais brasileiros...

Ou não é educado um povo que, em qualquer comércio, é amabilidade pura, com raras exceções como uma das únicas vendedoras secas que encontrei, no único dia em que fui a um shopping... Talvez porque shoppings se assemelham em qualquer lugar do mundo ao esconder e matar a essência de um lugar, povo e país. Se bem que o shopping que visitei em Medellín tem até um belíssimo jardim e atividades culturais...

Mas volto às flores, onipresentes no bairro onde fiquei, em Bogotá. Quando o verde e os jardins acabavam, encontrava uma área esportiva, com quadras e barras para exercícios. Então as flores viravam pistas de patinação e quadras poliesportivas. E as cores e verde vinham é das crianças e jovens que praticavam esportes orientadas por treinadores. Treinadores na maioria voluntários. Esporte e cidadania, ao lado da rua.

Ou cultura e cidadania, como no incrível evento educacional que presenciei (graças à dica da mocinha da recepção de meu hotelzinho, em Medellín) no Jardim Botânico. Eram dezenas de oficinas de texto, argila, desenho, música, circo etc etc lotadas de crianças aprendendo brincando.

Jardim Botânico, Medellín

Aí lembro do belíssimo Jardim Botânico, do Rio de Janeiro, por exemplo, e nunca soube de um evento para crianças lá. Incrível como os parques brasileiros são subutilizados. O nosso Ibirapuera, aqui em São Paulo, por exemplo, tem eventos incríveis, mas em geral dentro do Pavilhão da Bienal ou da Oca, quase sempre em eventos pagos. Só os shows de música são grátis ou uma ou outra atividade esporádica.

Ainda na cultura, a Colômbia é tão inovadora e bela que construiu bibliotecas enormes dentro das favelas e parques, e podemos ler enquanto olhamos a paisagem, pois não são bibliotecas como as nossas, verdadeiros sarcófagos, mas isso é assunto para outro post.

Biblioteca Pública ao lado da favela, no morro, em Medellín

Volto aos sorrisos, e lembro com saudade da incrível hospitalidade do pessoal do pequeno hotel com jeito de casa de família onde fiquei em Bogotá. Toda hora em que saía do quarto recebia sorrisos e palavras calorosas. Bem diferente da simpatia falsa, por obrigação, de muitos hotéis, ali o Juan, o Diego e a inacreditavelmente atenciosa Paulina fazem cada hóspede sentir-se mesmo em casa.

Uma grande casa e lar chamada Colômbia.

Não preciso de paisagens de cartão postal, ou imagens de National Geographic, de tirar o fôlego, para ganhar a beleza, com que sonha qualquer viajante.

Preciso apenas de belezas simples de lugares bem cuidados e de um povo incomparável.

Preciso apenas conhecer um lugar em que o destaque é o calor humano, e não monumentos ou dádivas monumentais da natureza.

Os maiores tesouros deste planeta, para mim, não são lugares. São pessoas. E o que as pessoas fazem desses lugares.

* Dedico esse texto a uma querida aluna que anda meio distante, mas que um dia escreveu um maravilhoso texto revelando o tipo de viagem com que ela sonha: a viagem para lugares e países não tão badalados, porque ela sabe que nesses lugares e povos ela encontrará sentimentos e belezas mais genuínas e secretas. Vá um dia pra Colômbia, Victória, um lugar igualzinho aos seus sonhos.

Parque Simón Bolívar, Bogotá

Pasión por el fútbol

2011-08-04T10:25:00.000-07:00

Para los amantes del fúbol y de las histórias, he creado un nuevo blog, de histórias sobre el fútbol que es pasión. Basta hacer el click en Recuerdos del Balón

El arte de ser Celeste

2011-07-25T14:35:00.000-07:00

No dejen decirles que ustedes son solamente garra. No dejen decirles que ustedes no tienen grandes artistas, del tamaño de otros grandes campeones.

No dejen decirles que esa selección es solamente un equipo bien organizado, donde juegan hombres que están juntos hace mucho tiempo.

No dejen los derrotados y algunos periodistas extrangeros- que no saben ver más allá y más para dentro - intenten disminuir el valor de esa Celeste.

No dejen, porque no es verdad.

La verdad es que no hay hoy, en el Mundo, un delantero tan completo como Luisito Suárez, una tormenta para cualquier defensa adversária, un ilusionista, un inventor de espacios donde no hay, un mágico, un matador implacable frente a frente con los arqueros. En ese grande western que son los partidos de decisión, Suarez es el Clint Eastwood del gol. No duda nunca. Marca. Y, pistolero romántico (¿existe eso en las películas?), tiene el placer de dejar algunos disparos fatales para sus compañeros, como hizo en el último gol. El gol que consagró su amigo y también matador, Diego Forlán.

¿Acuerdante del arte, que empezó ese texto? Forlán es arte puro cada vez que sus piés tocan la pelota. Mirarlo es como volver en el tiempo y revivir aquellos maestros del snooker, que daban sus tacadas con una clase, estilo y fuerza mágicas. Es Forlan también un esgrimista del fútbol, haciendo siempre un gesto casi perfecto de patear la pelota. Como sí fuese un D´Artagnan del balón, no solamente pateas, mata, hace siempre un gran touché!

El destino y la poesía épica que escriben los grandes campeones no podia dejar el mosquetero sin besar las redes en esa Copa América ya mítica. Hicelo dos vezes, porque es um hombre de leyenda, y la leyenda del mayor goleador de la história de La Celeste necesitaba el número 2.

El mismo número, pero en las espaldas, lleva o Gran Capitáin, el General, Ese verdadero Rey Viking. Diego Lugano, El Thor charrúa, un monstruo, el hombre que mira altivo los exércitos enemigos y gritales con todas sus venas: NO PASARÁN! Y, caso lo casi imposible suceda, que Lugano sea derrumbado, los adversários veen El Sucesor del Furioso, veen al también hercúleo, enorme, Sebastián Coates. Solamente pueden desistir y bater en retirada. Pues los defensores uruguayos son como el Obélix de la historieta belga, conocen todo de la arte de resistir. Y tratan a todos como romanos... (¿Suarez y sus compañeros serian un exército de Asterix???)
Ante un invasor, La Celeste tiene el espírito, el coraje y el arte de las palavras del espartano Leónidas cuando el emissario del rey Dario mandó decirle para bajar las armas, porque Persia tenia tantas flechas que cubriria el Sol. Leónidas, ese grego de alma charrúa, contestó: "Mejor, combatiremos en las sombras".

La resistencia, sin embargo, no es únicamente el arte de Lugano y Coates. Es también el poder de quitar la pelota, es el poder de anticiparse. ¿Quién es mayor, hoy, que Arévolo Ríos, en esa tarea de bravos? ¿No es arte lo que hice en el segundo gol de Uruguay, robando y después regalando su amigo Forlán???

¿No es arte la capacidad de los Pereiras de crear ataques peligrosos en las esquinas del campo?

¿No es arte esa gana de dar el sangre por una simple recuperación de la pelota, como aquella increíble carrera de Ruso para no dejar la pelota salir?

¿No es arte, enseñanza de la vida para el fútbol y para todos, el hecho de que eses jugadores celestes son también amigos, más que eso, compañeros?

¿No son arte las sonrisas del fondo del alma y los abrazos de hermanos que eses jugadores ofrecen para cada uno que viste ese manto celeste?

¿No es arte la emoción de niños que eses hombres demostran en cada partido, en cada gol?

¿No es arte, una verdadera pedagogia del fútbol más humano y bello, lo que enseña el padre de todo eso, el Maestro Óscar Tabarez?

¿No es arte todo ese proyecto que Tábarez empezó seis años atrás?

A los pobres de espírito que no veen más que la eterna vieja charrúa (si, colosal!) en ese Uruguay, no comprenderan nada. Tal vez porque, como enseñó el viejo maestro (Jackie Chan) de la película Karate Kid al hijo de Will Smith, no saben que “no basta ver, hay que sentir”.

Hay que sentir el fútbol - en la piel, en el corazón y en el alma – para aprender todas las lecciones grandiosas de los hombres de Tabárez.

Hay que amar, el fútbol y la vida, para aprovechar las maravillhosas jornadas de esa Celeste, tal vez la más bella campeona de la história de la Copa América.

La más bella porque la más humana.

Porque hecha de jugadores que son hombres nobles y apasionados.

Hombres solidários, que juegan por todo un país.

Gracias por todo eso! (y perdonánme por ese castellano lleno de errores de un brasileño).

"Aunque no sea Uruguayo
Me emociona ese país de corazón
Amo el fútbol de los charrúas
Su Equipo que me deja feliz
Porque pelea con el alma
Pelea sin temor
Porque pelea por el País
y lo hace con amor"
(Versos de José Eduardo de Oliveira Costa, 76 años, mi papá)

PS - ?No es arte el gol más bonito de toda esa Copa América, el último gol de Uuguay???

Um surfista de coração

2011-07-21T11:07:00.000-07:00

Num meio tão individualista como o surf e, sim, tão alienado (surfar é tão viciante que a maioria dos surfistas não aproveita para conhecer os lugares e povos que visitam), é bacana perceber que existem alguns caras diferentes como o australiano Joel Parkinson. Há anos ele ajuda financeiramente uma senhora sul-africana que conheceu quando ela cuidava da casa onde ele se hospedava em Jeffreys Bay, África do Sul. A senhora limpava a casa, fazia as refeições e, muito mais que isso, oferecia um carinho e uma alegria gratuita com que os australianos que lá se hospedavam não estavam acostumados.

Um dia Thelma, nome da senhora, foi violentamente ferida em um assalto, e ficou impossibilitada de trabalhar. O que fez Joel, lá em 2003? Começou a depositar dinheiro na conta dela para que mantivesse uma vida digna para sua família na favela em que vive a 10 km das ondas perfeitas de Jeffreys Bay. Um lugar chamado Oceanview, mas que não tem vista para o mar.

Além da nobreza do gesto e atitude, as palavras de Joel, explicando a razão de ajudar essa senhora há tantos anos, merecem uma reflexão de todos nós:

"Eu tenho muitos amigos que ajudo mas você não recebe um obrigado, um sorriso enorme, um abraço ou um beijo deles (as). Com ela, você sente como se desse um pouquinho e ela sente como se recebesse o mundo. O rosto dela ilumina mais que qualquer coisa que você possa imaginar e faz tudo valer a pena”, revelou Joel na reportagem do site surfline.com.

Num mundo em que poucos agradecem a ajuda, força ou conselho que recebem em algum momento importante de suas vidas, Joel e Thelma são exemplos raros.

Joel já era um dos surfistas que eu mais admirava fora d´água pela temporada em que deixou de competir em 2 eventos importantes porque sua esposa estava perto de dar à luz. E isso ele fez numa temporada em que era o líder do ranking. Abdicou da chance de vencer o mundial porque queria apoiar a esposa, o amor de sua vida.

Amor parece ser algo mesmo grande demais no peito de Joel Parkinson, um surfista e homem fora de série.

* Mais detalhes desta história no link da Surfline

A crise moral do esporte brasileiro

2011-07-20T06:42:00.000-07:00

A vergonhosa participação da seleção brasileira na Copa América passa, muito, pela crise moral que o futebol e várias modalidades atravessam no Brasil. A crise começa no visual, com muito jogador se preocupando demais com o corte novo no cabelinho, a roupinha descolada e até o headphone mais vistoso e potente. Há também muita brincadeirinha, tiração de sarro e trotes bobos na seleção. Coisa normal, da “alegria” do jogador brasileiro? Ontem o goleiro Julio César revelou que temia pelo desempenho brasileiro nos pênaltis porque ele sabia do fraco aproveitamento nas cobranças dos seus companheiros nos treinos. Treinos de pênaltis que eram mais brincadeiras do que ensaios sérios. Treinos que Mano Menezes nem acompanhava.

O visual é um elemento banal, menor, mas já demonstra uma excessiva vaidade individual. Que Neymar use aquele moicano ridículo, vá lá porque ele se garantiu no Santos ganhando tudo assim (não na seleção...). Quando Daniel Alves imitou o penteado, deu no que deu...

Pior é a falta de uma equipe e espírito de grupo, claríssima na seleção do grupo dos veteranos liderados por Lúcio e no dos moleques, liderados por Neymar e apadrinhados pelo veterano que nunca amadureceu, Robinho. Mas não me venham falar no grupo unido do Dunga, porque grupo unido em torno de uma ideia e estilo imbecil (o tal futebol guerreiro que resultou em aberrações como Felipe Mello), não vale.

Cada vez mais nítida também a postura blasé, fria, com que os jogadores vestem a camisa da seleção. Em campo, a postura blasé vira aliada do individualismo de quererem decidir os jogos sozinhos. E voltando a respeito, eles só demonstram isso por quem lhes pagam fortunas, os seus clubes. Uhn, respeito em termos, porque é um tal de jogador quebrar contrato e fazer chantagem pra ser liberado para outros clubes... Grande parte dos jogadores de ponta brasileiros só pensam em grana, em salários maiores. Mesmo um ídolo amado de uma torcida, Kléber, anda fazendo de tudo para ir para o Flamengo. Amor da torcida? Ele não tá nem aí pra vocês, palmeirenses.

Claro que a culpa não é só dos jogadores. Há também os empresários inescrupulosos que assediam e compram os direitos dos atletas desde que são garotos. Há os dirigentes dos clubes, que não estão nem aí em acompanhar os estudos dos meninos das categorias de base. Todos só querem faturar em cima dos garotos. E não estão nem aí quando 99% deles não dão certo na bola e, como não estudaram, vão se ferrar na vida.

Há também a culpa da mídia, que exalta qualquer um com um pouquinho mais de talento, massageando o ego vazio de nossos jogadores sem a mínima formação educacional e moral.

O mais triste é que o problema não fica só no futebol. O descaso com a formação dos atletas como homens existe até no “tão organizado” vôlei, em que os melhores do país passam longas temporadas concentrados no CT de Saquarema, e a escola que se dane.
E esse desrespeito acontece em várias modalidades. Tenho um grande aluno, cabeça boa, sério, dedicado, grande coração, que simplesmente quase não esteve em sala de aula no primeiro semestre inteiro. Ou estava concentrado com a seleção, em outra cidade, ou estava disputando competições no exterior. Óbvio que os dirigentes do seu esporte não está nem aí para a formação dele num ano-chave, o último do colegial, às portas do vestibular e da escolha de uma carreira. Só querem saber das conquistas do garoto, que vem trazendo grandes resultados ao país. Planejamento da Confederação e organização para respeitar o período letivo do garoto? Zero. Qual o preço que o menino pagará, no futuro, por seu empenho no esporte?

Basquete? Talvez o caso mais claro de falta de respeito com seu país. Os mais badalados atletas brasileiros simplesmente se recusam, seguidamente, a vestirem a camisa da seleção, como fazem Leandrinho e Nenê. E ainda dão desculpas esfarrapadas para não defenderem o Brasil. Gozado que o MVP das finais da NBA, onde os brasileiros jogam (pouco, são reservas de luxo...), o alemão Dirk Nowitiki, nunca deixou de atender a uma convocação da seleção alemã. E disse uma vez que, se for preciso, ele mesmo pagaria o seguro exigido por seu clube na NBA.

Mais da crise moral? Mesmo os diferenciados jogadores de vôlei da seleção, dos quais realmente podemos sentir a paixão e orgulho com que defendem a amarelinha, mancharam suas carreiras belíssimas com aquela vergonhosa partida entregada ordenada por Bernardinho no Mundial do ano passado.

Natação? Sim, Cielo está ainda se defendendo da acusação de doping na China, mas o fato é que, neste século, adivinhem qual o país que teve mais atletas flagrados no exame anti-doping de natação em todo o mundo? Sim, Brasil.

O mesmo doping que fez um verdadeiro arrastão em muitos grandes nomes do atletismo brasileiro no ano passado, incluindo um dos mais renomados treinadores de nossa história.

Até no vôlei de praia somos pêgos agora, como ocorreu com Pedro Sohlberg, flagrado por tomar esteróides. Imagino o desgosto de sua mãe, a grande Isabel, uma das mais valentes e íntegras atletas de nossa história, uma das responsáveis por o Brasil ser hoje uma potência no vôlei feminino.

Tudo isso para dizer que há um descaso muito grande na formação dos atletas brasileiros hoje que resulta em cabeças vazias e individualistas e um vale tudo por resultados (doping, entregadas etc).

Como resolver isso? O pequeno e vizinho Uruguai dá a receita, com seu belíssimo projeto implantado por Oscar Tabarez no futebol, em que os jogadores das seleções de base estudam e são acompanhados por profissionais de várias áreas. Os frutos estão aí, com a Celeste brilhando na equipe adulta e no sub-17 (vice-mundial) e sub-20.

O problema é que basta olhar para o presidente do órgão esportivo mais poderoso do país, Ricardo Teixeira e sua CBF (sua porque ele faz dela o que bem entende) para imaginar ele refletindo sobre a formação do jogador brasileiro. Com sua linguagem chula típica (leiam a chocante, debochada e nojenta entrevista dele na revista Piauí deste mês) ele deve pensar, “que se f...”.

Pensando nas outras modalidades, o poderoso Nuzman e seu milionário Comitê Olímpico Brasileiro (sim, seu...) só trabalha pelo esporte de alto rendimento. Joga a responsabilidade do trabalho de base para o governo e para os clubes (como, se estes, com raras exceções como um Pinheiros, um Minas Tênis, só pensam no futebol?).

O futuro é negro.

PS – A razão das fotos que ilustram esse post? Reparem no uniforme sóbrio, respeitoso e padrão dos uruguaios e pensem na seleção brasileira... Ah, e eles preferem a companhia de um mate (que compartilham) que de aparelhinhos, celulares etc. A outra foto é do jovem Denílson, que volta ao São Paulo depois de anos na Europa e não se dá o trabalho de tirar o bonezinho e o óculos-escuro para posar com a bandeira do clube.

Nunca vi Raí, maior jogador da história do São Paulo, de boné ou óculos-escuro.

Uruguay, el Pueblo del más allá

2011-07-17T10:40:00.000-07:00

Hay algo mayor que la inmensa garra charrúa para intentar explicar lo que hice Uruguay contra Argentina.

Hay algo más grande que el corazón y liderazgo de front de guerra de Lugano.
Hay algo mayor que la valentía y entrega de sus compañeros defensores: como explicar que cualquier uno que entre en este sector juegue con la misma eficácia, como hice ese enorme Scoti ayer?
Hay algo más allá de la bravura, sangre, fortaleza mental y genuíno amor a la Pátria en eses jugadores (algo tan raro en otras selecciones y sus estrellas que no dejan la vida por una camiseta y pueblo).
Hay algo más profundo que la multiplicación de Arévolo, con su voluntad-poder de asfixiar los más talentosos jugadores adversários, de quién aún les roba la pelota con lealtad.
Hay algo más que los pulmones de los Pereiras y la claridad que consiguen sacar mismo en las zonas más peligrosas de su campo.
Hay algo más que esa técnica de artesano al pegar la pelota con arte, fuerza y pasión; y la humildad de una estrella que corre y juega por todos, Forlán.
Hay algo más que las gambetas, velocidad y las invenciones de espacios donde parecen no existir, del mago indomable, Luisito Suárez, que juega como un niño libre de los potreros.
Ese algo más que puede ser traducido, talvez, en lo heróe más determinante, Muslera. Más que su elasticidad, vuelos y atrapadas espectaculares, más que su seguranza y confianza que presentó ayer, Muslera reveló, en uno de sus milagros, el secreto de Uruguay: ocurrió en aquella pelota que explotó en su rostro. Allí, en su coraje, entrega y cuerpo desnudo (sólo un arquero-hombre sin miedo no esconde la face frente el ataque del inimigo) desnudóse la pureza del héroe, la pureza de su selección: ese Uruguay de tantos heróes es puro como aquel más allá que nos hace sermos mayores que simples cuerpos y corazones.
Un más allá llamado alma.
Hablase mucho de alma. Es algo invisible, intocable. No en ese selecionado donde podemor ver el alma en muchos gestos y acciones de sus jogadores. No en eses jogadores que ponen todo en cada jugada. No en eses hombres que transcienden el próprio concepto, origen y sentido de la garra charrúa.
La garra de Muslera, Lugano, Cáceres, Arévolo, Forlán, Suárez y cada uno de sus compañeros (realmente compañeros, que se quieren, que ayudan) es alma.
Alma blanca, pura, como la de los niños uruguayos cada vez más apasionados por un balón, un campito y ese deporte (sí, mucho más...) que eses hombres formidables de la Celeste están transformando en uno de los productos más valiosos, de nuevo, de Uruguay.
Producto? Que lástima, mis amigos, perdónanme por utilizar una palabra tan materialista, tan distinta de eses Hombres (mucho más que jugadores) que hacen todo, menos vender algo.

Los uruguayos no venden fútbol, ellos dan, oferecen, entregánse, ponen sus vidas en las partidas en que llevan el manto de la Pátria (sí, más que eso, el manto del Pueblo).

Con Alma.
Es por eso que mi Papá, maestro jubilado y poeta, casi 80 años, no si fue a dormir como de costumbre, temprano en la noche, ayer. “Su Papá no fue dormir aún?”, extranó mi Mamá. El viejo, que hace muchos años no se interesa mucho en ver su Brasil jugar (siente falta de amor verdadero en los canarinhos) contestó listo. “Por supuesto que no, hoy juega Uruguay”.
Para un poeta y maestro como mi padre, en un mundo cada vez más distante de la poesía, de los buenos valores y del amor verdadero, ver Lugano, Forlán y cia. es como vuelver a creer que sí, la poesía aún vive.
La poesía, que necesita, siempre, del amor y del alma. De otra forma, no es poesía.

Amor y alma. La Celeste. Ayer de Blanco, como los sueños y actitudes de los niños y hombres buenos.
Como la postura, las creencias y la dignidad de ese Maestro del fútbol y de la vida, Óscar Tabárez.
Como el alma de ese país pequeño pero tan apasionado, luchador y caloroso.
Gracias, de nuevo, por su juego épico, Celeste Blanca.

O resgate da arte

2011-06-23T12:52:00.000-07:00

Não adiantou secarmos. O Santos, para o bem do futebol, é o melhor time da América de novo. 50 anos depois da máquina de Pelé, os santistas finalmente podem dizer que realmente não vivem mais do passado. E, se o espetáculo dos sonhos que era o time do Rei, não pode ser igualado, o Santos de Neymar, Ganso, Léo, Danilo, Arouca – todos esses jogaram o fino ontem – realmente tem o DNA do verdadeiro futebol brasileiro. Aquele futebol arte - bem jogado, bola de pé em pé, ousado nos dribles - que quase todos os outros times de nosso país enterraram num passado distante ou apresentam em pequenas doses.
Quando Arouca disparou fazendo fila, tabelou com Ganso e este, gênio, devolveu de calcanhar, meu coração de secador foi traído pelos olhos, rendidos à beleza estética da jogada. Rendidos pelo futebol como o futebol deveria e deve ser. O futebol de um raro volante brasileiro que sabe jogar, Arouca, avançando em ritmo alucinado e hábil até perceber esse raro caso de menino que já é um exímio finalizador, de uma calma letal, o supercraque e maior herói do Tri da liberta Santista, Neymar.
Depois, o talento decidiu de novo, com outro menino de personalidade, o tão guerreiro quanto técnico Danilo. Era quase um nocaute no Peñarol e em todos nós secadores (jamais perdoarei o time em que jogou Diego e Robinho por um dia desrespeitarem o meu São Paulo de uma forma indecente e sem caráter), mas os uruguaios ainda descontaram e nos fizeram acreditar. Até que o árbitro argentino encerrou a justíssima vitória e título de quem merecia de fato.
Até um sãopaulino (sim, rejeitado por nosso presidente e por muitos torcedores, este aqui incluído) sair correndo pelo campo, comemorando o maior título de sua vida. Falo de Muricy. Falo deste grande treinador e homem que muitos de nós execramos porque não bastou fazer o São Paulo ser campeão brasileiro três vezes. Renegamos Muricy pelas 4 Libertadores perdidas jogando feio, jogando contra o DNA do clube e futebol brasileiro. Agora a verdade fica clara: Muricy talvez apenas tenha jogado como poderia no São Paulo. Lhe deram craques e ele venceu sem grandes dificuldades e jogando bonito a Liberta. E ele ainda parece ter atenuado a marra de Neymar, que parece mais sereno fora de campo e parou com as gracinhas improdutivas debochadas no meio dos jogos. Agora só falta conseguir que ele pare de se jogar tanto fazendo teatro.
Resta parabenizar esse grande time do Santos, que é disparado o melhor do país e da América. Um time que pode, sim, peitar o time dos sonhos do Barcelona. Desde, claro, que não perca Neymar e Ganso. Se um deles partir, aí será um milagre bater a máquina de Xavi, Iniesta e Messi.
Parabéns, sobretudo a minhas queridas alunas santistas doentes que sabem que futebol e vida de verdade é ao vivo. Natália e Bárbara sabem que a beleza e a paixão mais poderosas só podem ser vividas lá nas arquibancadas onde elas estavam. Sim, torci contra seu time, mas por vocês. E admito que, para o bem desse esporte e de algo tão raro chamado “beleza na vida”, venceu quem devia vencer.
Mas agora chega, VAMO, BARÇA!!!
PS – Mais uma da lista infinita de burrices do Juvenal: Ter trocado o Arouca pelo Souto foi brincadeira!!!
PS 2 - Já está em ação o plano de nós, secadores, para o Barça ser campeão do mundo!: Borges, o Pipoca Mascarado, no lugar de Zé Inacreditável F.C. Love!
PS 3 - Pelé não se emenda mesmo. Lamentável usar um terno vermelho (???) em plena final da Liberta só pra faturar uma grana do Santander, patrocinador da Libertadores.

Marcos e Rogério - O Santo e o Milagreiro Profissional

2011-06-20T15:08:00.000-07:00

Não existe ídolo mais humano que Marcos. Mais humano porque decente, digno, nobre, raro. Para os que amam o futebol, mas amam ainda mais o ser humano, o que ele fez ontem foi mais uma atitude que só ele parece capaz de ter no futebol brasileiro de hoje. Seu time goleava e quando surge um pênalti, o estádio inteiro, como uma homenagem ao seu ídolo máximo, pede que ele faça a cobrança para. Quase toda a nação palmeirense quer que ele faça o gol. Os torcedores querem explodir de alegria com o gol de seu Santo goleiro. Querem lhe dar um presente, sentimento também compartilhado com os próprios jogadores do Palmeiras, que vão chamar Marcos para dar o chute da glória.

Numa sociedade e mundo cada vez mais midiático e sedento de fama, o lógico seria o ídolo, anestesiado pelo clamor da massa, ir lá e chutar.

Só que a única lógica que Marcos segue é a do seu caráter e coração, dois elementos poderosos que parecem ser a mesma coisa em sua imensa dignidade. Por isso ele pensou que ir lá fazer o gol seria uma ofensa ao novo e jovem goleiro do Avaí. Tomar gol de goleiro seria duro demais para um companheiro de profissão e um time modesto que já apanhava feio.

Assim é Marcos, sinônimo de respeito e de uma das raras estrelas capaz de ter compaixão no mundo das super estrelas do esporte. Perdão, eu erro. O Marcos de tantos títulos colossais com seu Palmeiras e com a Seleção Brasileira é estrela só no currículo. Pois na verdade é um dos sujeitos mais simples que já passou pelos gramados e história desse planeta.

Simples, justo e sempre decente também é o técnico Felipão, que ficou transtornado quando seus jogadores pediram para Marcos bater o pênalti. O treinador também foi totalmente contra uma homenagem que sua sabedoria e experiência sabiam que eram uma humilhação.

O outro personagem desta bela rodada foi um amigo de Marcos, Rogério Ceni. O Rogério goleador do qual Marcos nunca teve inveja por fazer gols e ele não. Mas o mito sãopaulino é notícia de novo não por balançar as redes mas sim pela espetacular atuação de ontem. 38 anos e ele segue pegando pênaltis, fazendo grandes defesas e pelo menos um milagre: o voo inacreditável e a espalmada, braços esticados, no chute de Diguinho que ia, violentamente, para o ângulo.

Mais que as defesas, porém, Rogério brilha também pela incrível força de vontade: mesmo tendo machucado o tornozelo há algumas rodadas, ele segue atuando sem ter se recuperado totalmente. Tem jogado com uma botinha no tornozelo, por isso tem evitado bater faltas. Sim, Rogério tem sede de recordes, está buscando a marca de maior número de partidas consecutivas com a camisa tricolor (107). Já tem 102. Mas a obsessão por recordes não diminui sua raça e raríssimo amor à camisa que o faz jogar com dor, com muita dor. E ele ainda sente-se na obrigação de dar o exemplo e liderar esse São Paulo cheio de garotos.

Com um mito tão guerreiro e exemplar, os garotos têm dado o sangue por seu ídolo e capitão. Essa é uma da razões desse São Paulo líder do Brasileiro e suas 5 vitórias seguidas.

Porque Rogério é um Profissional inacreditável, que se mata em campo pelas cores do time de sua vida (assim como faz Marcos no Palmeiras, ainda jogando depois de tantas contusões, e enfrentando suas inúmeras dores todo jogo).

Por isso é tão amado pelos sãopaulinos.

Por isso que este sãopaulino que aqui escreve não aceita mais uma desculpa de um jogador que alegou dores abdominais para não encarar a longa viagem até o Ceará e depois encarar o calor e pressão infernal em Fortaleza. Gozado, né, por que será que Dagoberto se machuca ou toma o terceiro cartão amarelo sempre antes de jogos disputados nos lugares mais longínquos?

Dores abdominais??? Precaução contra uma distensão? Mas alguém aí conhece alguém que já teve uma distensão no músculo mais forte de todo o nosso corpo, o abdome???

O futebol precisa de mais Marcos e Rogérios.

A adorável menina que se importava

2011-06-13T18:18:00.000-07:00

Acontece quando toca uma canção e a beleza e emoção é tão grande que escutamos no mesmo instante o grande álbum de nossas vidas. Mais que isso, a trilha sonora do filme da nossa história. Ou uma novela sem fim em que guardamos algumas das cenas e capítulos mais importantes de nossas vidas. Eu passava pela sala quando então a TV tocou essa canção, em homenagem à uma mulher que tanto se importou com as pessoas que mais precisavam, Oprah Winfrey. Vi pouco seus programas mas sempre pensei nela como uma grande dama que em vez de exibir banalidades, celebrava a humanidade em seus programa e atos, como no colossal movimento tocado por ela para ajudar as vítimas do Katrina.

Isn´t she lovely? Ela não é adorável?, cantou Jamie Foxx pra ela, e logo surpreendeu Oprah ainda mais quando de um truque do palco elevou-se um piano e uma lenda, Stevie Wonder, continuando a cantar essa canção maravilhosa mas modificando a letra em homenagem à Oprah.

Volto então ao início desse texto, sobre as canções que nos fazem recordar, e o nome veio instantâneo, o seu. E, não, a associação da canção com você não veio porque era uma das canções que você mais amava. Isso veio depois. O que aconteceu é que quando escutei o verso “é incrível o quanto você fez”, fui transportado para algumas cenas em que, no meio de tanta gente, foi apenas você quem se aproximou e ofereceu palavras bonitas de afeto, e um olhar vital doce, para quem tanto precisava.

Obrigado por ter sido a protagonista de pequenas cenas inesquecíveis de meu filme.

E espero que um dia alguém cante essa canção para você. Cada verso será merecido, adorável poeta de afetos, palavras (escritas com tanto capricho e sentimento naquelas folhas de papel), olhares e, ainda bem, atitudes.

A atitude de quem sabe que a vida é urgente, e um presente que não devemos guardar, apenas oferecer, e aquecer.
PS - Que falta que você faz!E vá para o 2min16s do vídeo, é lá que rola a sua canção.

Barça – Homens que oferecem presentes

2011-05-29T14:30:00.000-07:00

Como um filme arrebatador que não nos deixa ir embora nem depois do seu final, um dos grandes símbolos e segredos deste Barça campeão europeu pela quarta vez ocorreu só enquanto rolavam os “créditos finais”. Quando Guardiola coloca Puyol, nos últimos minutos do jogo, ele quer é homenagear seu grande capitão e a maior força anímica e física de todo seu elenco; o Puyol que tantas vezes se sacrificou pelo time que defendeu sempre com uma garra e comando extraordinários. Guardiola faz isso para que seu Capitão tenha o prazer e orgulho de erguer a Taça. É então que percebemos o real tamanho moral e humano do Capitão. Em vez da glória eterna de erguer a Taça antes que todos, o que sempre cabe aos capitães, Carles Puyol prefere ceder a honra e a emoção incomparável àquele que enfrentou uma doença tão terrível, o câncer, e venceu. Coração gigantesco, Puyol tira a braçadeira de seu braço e entrega-a para Abidal, pois quer que o francês, o herói que sobreviveu e voltou a lutar por seu Barcelona, tenha o privilégio de fazer o gesto eterno. Aqui percebemos um pouquinho do que move Puyol e a maioria dos jogadores do Barça, algo tão raro no seleto universo das super-estrelas do esporte. Algo que não consigo nem definir direito, mas que poderia passar não só por coração mas também como caráter, altruísmo, amizade, amor.
O amor que é parte integrante, indissociável, do jogo deste Barcelona que é mesmo muito mais que um clube e um time de futebol.
O amor começa em La Masía, a escolinha-academia de futebol do Barça.
O amor pelo alicerce maior do futebol de verdade: o passe.
Amor, sim, porque Xavi, Iniesta, Messi, Piqué e cia não passam, simplesmente, a bola. Eles a oferecem aos companheiros. O passe como um presente. O passe como uma conversa. Um ato de genuíno companheirismo.
Em tempos de tantas “conversas” e presentes virtuais chamados links, vital esse Barça que nos mostra o que é conversar de verdade, bola de pé em pé com afeto e beleza como um diálogo verdadeiro, real, deve ser.
Esse bate papo com uma menina redonda aos pés é tão natural porque é muito treinado em La Masia. Treinado é pouco, os passes desses jogadores que se querem bem - tanto dentro como fora do campo – são é amados.
Amados por jogadores com alma de garotos que crescem juntos conversando à beira da calçada e da vida.
Amados por jogadores que amam passar a bola e a honra para seus companheiros, em campo e no pódio.
Amados por jogadores tão humanos como o pai que se veste de Papai Noel para entregar o presente dos sonhos de seu filho.
Sim, o presente com caixa, papel e fita que é cada troca de passes deste Barcelona que faz muito mais do que jogar futebol.
Deste Barcelona que deveria ser matéria de estudo, discussão e estudo não só nas escolinhas de futebol como nas escolas normais.
Como seria bom se nossos professores ensinassem as crianças a sonhar como faz o Barcelona tetracampeão da Europa.

Do Mestre, com carinho

Fé de asfalto

2011-05-16T08:01:00.000-07:00

(O videozinho eu afanei da internet só pra mostrar o pico de que falo; não tenho ideia de quem são, os caras vão mais reto, sem manobras, mas a velocidade e o espírito estão lá.)
É fácil aliviar a mente, sentir a liberdade do vento, o vento mais valioso, aquele que produzimos com nosso próprio movimento. É fácil esquecermos da opressão da cidade cada vez mais agressiva, sobretudo nos motoristas em escalada de velocidade e estupidez brutais. É fácil, por incrível que pareça, encontramos silêncio e paz em plena São Paulo. Não deu pra ir à praia? Tá cansado da mesmice do seu clube ou crowd de nossos poucos parques? Tudo o que você precisa é de um skate longboard e uma boa descida sem muito tráfego.

Sabadão cedo caí lá de novo, numa avenida recapeada há poucos anos, tapetão maravilhoso, suave como nossas ondas do mar amadas. Tá, o tráfego existe, mesmo cedo é preciso ter sorte pra descer sem um carro querendo te ultrapassar e atrapalhando as longas e relaxantes curvas, relaxantemente rápidas mas à velocidades não tão perigosas como as ladeiras mais cabreiras.

Inacreditável, porém, o egoísmo dos motoristas em suas máquinas: não podem esperar alguns segundos um skatista; não conseguem ser gentis; não querem.

Tudo bem, eles passam, nos atrapalham, mas o coração do skatista é guerreiro, sempre há uma outra descida, ou é preciso mostramos quem manda: quem vem primeiro. Por isso começo a fazer as curvas sem me importar com a pressa do animal em pleno sábado. Só estendo um braço pra trás, “espera”. Eles que engulam seu individualismo desumano. Eles que matriculem-se num curso de pilotagem ou que descarreguem suas frustrações ou nariz em pé (“sai da minha frente, vagabundo, folgado”, devem pensar em sua grandeza só de imbecilidade...) em Interlagos.

Mas tudo bem, o barato do downhill tosco, o meu, sem muita radicalidade, é que um drop, a velocidade, o vento e algumas manobras gostosas nos fazem esquecer de tudo, até das bestas “racionais”.

E há outra parte tão valiosa e gostosa quanto o voo asfalto abaixo: a subida até a plataforma de lançamento. Sim, muitos perdem essa parte, preferem pegar carona com um carro subindo. Eu, como odeio coisas não-naturais como um motor e sua fumaça quando faço esporte, prefiro subir com meus pés.

Melhor ainda, subo pela tranquila e bela, toda arborizada, avenida paralela. Tranquila porque é fechada na parte de baixo para eles, os carros. E há mais beleza ainda na radical e acentuada inclinação desta via, verdadeira montanha. A subida é então uma escalada. Dura, exige pernas, fôlego, mas a ascensão, no meio do silencio e verde, é quase espiritual. Sinto-me caminhando numa grande catedral que é toda montanha. Catedral de nossa paz interior. Uma paz que renova e nos torna melhores ao nos abrir os olhos e coração para algo tão simples e rico quanto escalar e depois descer.

Quantos têm ou agarram essa oportunidade? Descer brincando e tecendo telas imaginárias no asfalto; e depois desacelerar com a subida que é quase uma reza e um profundo disparador de reflexões?

Algo simplório demais? Exatamente. A simplicidade esconde os mais belos e profundos atos como o skate downhill. E encontram-se até brothers de session, como o Dudu, parceiro desta sábadão, outro paulistano que parou por ali para descarregar toda a tensão da semana que passou. E em dois, um descendo em seguida do outro num breve intervalo, é mais fácil fazermos os carros nos esperar pois, por mais que a imbecilidade reine por trás de um volante, eles pensam melhor: atropelar dois caras de uma só vez é algo que faz até os idiotas pensarem um pouco.

Aquele abraço e desculpas por não atualizar o blog há tanto tempo, os trabalhos não permitiram, mas vou tentar encontrar um pouquinho.

Saudações especiais ao motorista de ônibus que desceu devagarinho atrás da gente, a maior demonstração de respeito e civilidade desta session.

O coração da verdadeira América

2011-04-28T13:55:00.000-07:00

Existem pessoas que basta vermos a primeira vez que já suspeitamos que estamos diante de alguém raro, destinado a fazer algo especial. Algumas conversas e a suspeita estava confirmada: Marta Elena Sanchez, uma argentina de coração e consciência, e praticamente também uma brasileira - na simpatia pura e calor humano – é uma daquelas pessoas que a maioria das pessoas costuma “conhecer” apenas na pele de um personagem do cinema.

Marta é quase um sinônimo de juventude, não muito a de hoje, mas a daquela que realmente sonhava e lutava por um mundo melhor. Ela é uma canção de protesto, sentimos o vento soprar mais forte que nunca quando ela fala; na verdade, brada, por dentro grita com um coração e humanidade do tamanho da verdadeira América, a Latina.

Marta condena os poderosos egoístas, os que querem perpetuar-se no poder mantendo seus privilégios e mantendo o povo enfraquecido na pobreza.

Marta está sempre, e tão claramente, do lado da procura da verdade. Por isso ela busca esta verdade na fonte: lá fora, nas ruas e nas mesas dos pequenos bares e cafeterias; e lá dentro, nas conversas amigas em sua cozinha ou na poderosa consciência política que herdou de seus pais.

Por isso que a palavra mais importante para ela é humildade. A humildade de querer conhecer as pessoas, os povos e suas culturas e história.

A humildade, essencial mas tão esquecida hoje, de aprender com os outros, com o diferente.

Sim, Marta é mesmo uma canção, Bob Dylan deve ter imaginado uma moça como ela, buscando um mundo melhor, ao compor Blowin´the Wind.

How many roads must a man walk down,
Before you call him a man?

Quantas estradas um homem deve percorrer

Antes que possam chamá-lo de um homem?

Herdeira do espírito do jovem Che e/ou da juventude que sonhava (não apenas) dos anos 60, por isso ela resolveu mergulhar numa das palavras vitais desta canção: estrada.

Sim, tantos anos depois, Marta atravessará a América para conhecer, de verdade, o que é um latinoamericano.

Muda apenas o veículo, e aqui sacamos ainda mais a dimensão da jornada desta moça com sonhos de menina e coragem e ideais de guerreira: ela cruzará a América não com uma moto – como a lendária La Poderosa de Ernesto e Alberto.

Ela atravessará os pampas, cordilheira e planaltos; cidades, montanhas e praias de bicicleta...

Marta seguirá o vento mais poderoso, o sopro desse imenso coração do tamanho da sua Buenos Aires, Argentina e América Latina.

Marta seguirá suas palavras, que zumbem no ar feito uma pancada nas mentes anestesiadas. Lembro uma frase marcante dela, dita numa noite de verão na amizade acolhedora da cozinha de sua casa-pousada:

“Eu pergunto às pessoas se elas leem jornal, se conhecem o que estão falando ou se apenas repetem o que viram na TV”.

A frase, o questionamento dela, é ainda mais necessário se pensarmos nos que se informam ainda menos, dando apenas leves olhadelas nas páginas iniciais dos portais da internet.

Marta lê jornal, todos os dias, sobretudo o Página 12, o grande jornal humano, honesto e ético de seus país, mas lê também o Clarín, porque sabe que precisa ler o outro lado, o dos poderosos e muitas vezes, mentirosos.

Mas Marta lê-decifra mais ainda as pessoas e o mundo. Talvez por isso ela tenha decidido botar o pé na estrada e fazer a viagem da vida.

Talvez por isso ela tenha desejado transformar seu coração e consciência em memória viva.

A memória viva de quem vai poder contar para a gente o que ela viu nas esquinas e entranhas da América.

Boa sorte, guerreira, um brinde a sua garra e à sua viagem quase inacreditável nestes tempos em que muitos acham que viajar é navegar pela internet.

Saludos desde Brasil, que venham então os Diários de Bicicleta!

Aguardaremos ansiosos pelos relatos de seu olhar e coração profundos.

Boa estrada da vida, moça, pra você, seu companheiro também valente, o Julián, e o fiel e inseparável cachorro que salvou das ruas!

Que essa canção te acompanhe nessa maravilhosa aventura dentro dos corações da América, e mando ela na voz de dentro da terra do maior cantor desse planeta, o grande Bruce:

SESI - Caráter e coração de campeões

2011-04-24T16:32:00.000-07:00

Jogadores do SESI reverenciam o mestre-treinador Giovane, ex-mito das quadras

Um jogo, mesmo uma decisão, não acaba com o apito do juiz, o fim do tempo ou o último ponto da consagração. Algumas vezes, a razão da vitória, e também a paixão e beleza, encontramos nas entrevistas depois da conquista. O SESI foi campeão brasileiro de vôlei hoje pela primeira vez com uma fantástica atuação de Wallace, que mais parece uma daquelas vigorosas e ultrapotentes máquinas de jogar vôlei cubanas; do bloqueador e meio de rede Vini e outros heróis, como o sempre regular Murilo, o melhor jogador do planeta no último Mundial. Mas o inédito e belo título deste time de vôlei criado em São Paulo em 2009, foi melhor explicado quando as câmeras e o repórter buscaram o depoimento do treinador campeão, Giovane.

Giovane, ele mesmo, o primeiro jogador brasileiro a ser apontado como o melhor do mundo, lá no início dos anos 90, quando foi um dos destaques da seleção que conquistou a primeira medalha de ouro olímpica de nossa história, em Barcelona´92. O Giovane que se transformou num pop star assediadíssimo naqueles tempos e depois brilhou ainda mais 12 anos na seleção até ser ouro de novo, agora como humilde reserva, em Atenas´2004. Pois foi este supercampeão como atleta que agora teve o microfone à sua disposição para cantar sua glória precoce como treinador. Foi então que Giovane fez o que nunca vi em uma grande conquista do esporte. Logo que o repórter Nalbert (ele mesmo, outro ex-formidável atleta de gloriosa história na seleção) pediu sua palavra, Giovane olhou para o lado, como que procurando alguém, e disse “espera”.

Pouco depois entendi: Giovane chamou o treinador da outra equipe, do derrotado Sada/Cruzeiro, para estar na entrevista informal, ainda na quadra, junto dele. Ou seja, no momento em que poderia aproveitar sozinho o seu título, a sua façanha como treinador, Giovane teve a grandiosidade e generosidade de valorizar nesse momento o trabalho do treinador derrotado, mas cujo time fez também um excelente campeonato. Humildade é pouco, nem consigo encontrar palavra mais adequada para a belíssima e inesquecível atitude do nosso eterno Gighio, apelido com que Luciano do Valle cantava suas proezas nos tempos de jogador. O gesto é ainda mais valioso ao compararmos com a marra, ego descomunal e soberba dos super badalados e bajulados técnicos de futebol do Brasil e Mundo.

E o exemplo de caráter, hombridade e amor ao esporte do vôlei do SESI não parou aí. Após Giovane deixar a tela com seus olhos marejados e palavras e gesto exemplares, vemos outro eterno, o líbero Serginho. O guerreiro que saiu das quebradas de Pirituba, que perdeu vários amigos para o crime ou trabalhos inglórios, e um dia se transformou no melhor líbero do mundo, Serginho continua o mesmo mano decente e batalhador. Ele já chegou chorando na entrevista, por ter superado um grave problema nas costas, “coloquei quatro pinos, não conseguia nem amarrar o cadarço do meu tênis, e aí consegui superar isso, aos 35 anos...”. E logo ele ficaria ainda mais emocionado quando Nalbert chamou Murilo pra falar junto dele e perguntou:

- Como é jogar junto do Murilo, o melhor jogador do mundo, Serginho?

- Antes de ser jogador, ele é meu amigo, meu companheiro, Serginho falou como o grande ser humano que sempre foi e desatou a chorar de novo, amparado feito criança pelos abraços do parceiro Murilo, que ainda o animou com uma palavrinha mágica, “Seleção” e disse, - Você não vai me deixar na mão, vai voltar pra Seleção.

Depois dessa não havia mais porque ficar assistindo, a lição estava dada. Fui embora da lanchonete do clube (vi isso na TV de lá) com o sorrisão na alma de quem sabe o quanto o esporte pode criar um mundo mais bonito, em especial o vôlei.

O vôlei onde os caras comemoram pontos importantes comemorando-gritando com os companheiros, sem dancinhas ridículas, não naturais ou tiradoras de sarro.

O vôlei dos que são ídolos de verdade. Caras que têm ouro olímpico e o Mundo na bagagem falarem essas coisas e fazerem essas coisas, caraca, moçada, quanto caráter, quanta decência!

Serginho e Murilo, irmãos campeões da quadra e da vida

Bróder - Irmãos da Vida

2011-04-23T08:19:00.000-07:00

(Indicado para quem não esquece dos amigos e amigas de infância que um dia foram inseparáveis)
Por mais que a vida seja um fio frágil suspenso num trapézio altíssimo – é muito fácil arrebentá-lo; acertar ou errar, cair, dar o passo errado – há algo imutável e inquebrantável na alma dos homens de verdade: os fios artesanalmente tecidos, com as linhas mais belas e fortes chamadas amizades do coração.

Amizades que vêm da infância, época da vida em que se sonha e se chora junto porque há sempre um ombro, uma palavra, um olhar ou gesto amigo nos amparando. Bróder é exatamente isto: uma celebração das amizades mais fiéis, dos manos que bateram bola juntos num campinho de terra esburacado quase sem terra.

Manos que curtiram as festas, os botecos e piraram nas mesmas minas – por que amigos do peito quase sempre se encantam pelas mesmas meninas?

Manos que um dia tiveram que tomar rumos diferentes e por isso se afastaram, mas jamais se esqueceram.

Broder é a história desse reencontro. Pibe saiu da favela do mas segue lutando para sobreviver com poucos recursos num pequeno apartamento em cima do Minhocão, esposa e filho pequeno e muitas incertezas. Jaiminho se deu bem, o sonho da bola deu certo e ele fez fortuna e fama na Europa. Macu (visceral interpretação de Caio Blat, o cara parece mesmo um mano da periferia em qualquer característica; no físico, gestual, linguajar, até na mente que oscila entre o sorriso e a raiva, entre a esperança e o medo) ficou. Continua junto da rara camaradagem e vizinhança que se conhece e se cumprimenta nas vielas do imenso Capão Redondo, zona sul de São Paulo. Mas continua também perto demais do outro lado: o crime que espreita sem parar quem precisa de dinheiro ou oportunidades “fáceis”.

O reencontro vai se dar no aniversário de Macu. Feijoada, pagode, samba, bolo caseiro; comidas que nenhum restaurante fino poderá igualar, mesmo se o arrogante empresário de Jaiminho acha que é muito melhor ele ir comer no Le Jardin, algum típico templo caríssimo da zona mais nobre – e esnobe, de São Paulo. O samba e o pagode? Mesmo quem não gosta vai finalmente entender a preferência da boleirada e galera da periferia pelo estilo alegre, um sopro bom, divertido e sensual – há sempre uma mulher sexy dançando - num ambiente cada vez mais duro.

Mas há o lado errado farejando como um franco atirador covarde escondido num telhado. Há a dívida de Macu. Há o sucesso de Jaiminho a incomodar a bandidagem, não importa se o craque cresceu ali, sonhou e sofreu no Capão antes da vida lhe dar uma chance.

Há as roupas, o relógio e o super carro do craque. Há o rap, que entra na trilha sonora do filme quando os três amigos fogem um pouco do Capão e escutam “Fim de semana no parque”. Há a catarse dos amigos que se reconhecem cantando juntos de novo uma das canções da adolescência. Mas lembremos, é rap, é Mano Brown quem canta. A canção só pode ser sobre uma dura divisão: a realidade da quebrada contra a vida mais fácil e o luxo e consumismo do lado de fora (e de dentro dos muros).

Onde há rap, quase sempre há a história de um conflito. Bróder poderia descambar para o típico banho de sangue fácil dos “favela movies” como Cidade de Deus, mas lembremos: este é um filme sobre três amigos, sobre o sentimento que nenhum criminoso conseguirá comprar: a amizade indestrutível de três meninos-jovens-homens quem um dia cresceram e sonharam juntos no Capão.

Sim, o perigo do crime ronda feito caçador de recompensas impiedoso. O sucesso de um e o fracasso dos outros incomoda demais, mas Macu, Pibe e Jaiminho, mesmo agora em vidas tão diferentes, um dia foram amigos do peito na infância. E isso o coração não esquece.

O coração, aquele que nem a distância ou a morte apaga.

O coração amigo, este o grande alicerce deste filme que nos faz acreditar que os sentimentos mais nobres ainda conseguem enfrentar o tanto mal e indiferença que se proliferam mundo afora; ou no cotidiano que nos afasta dos antigos parceiros.

Bróder é um daqueles raros filmes que têm seus momentos duros e impiedosos, mas também nos faz acreditar.

Bróder não. Mano. Esta a palavra mais exata, porque ser mano é ser paulistano, é ser brasileiro, é portar uma palavra e um sentimento mais fiel ao que ser irmão de coração de alguém quer dizer.

Aê, manos, vejam esse filme. É nóis. Tum Tum Tum, estou batendo, de mão aberta, no meu coração.

Paciência

2011-04-14T04:56:00.000-07:00

Conectar é a palavra-chave. Deveria ser a palavra-sentimento mais importante desse mundo. Outro dia fui buscar minha jaqueta preferida na lavanderia com nome francês. Depois de ser atendido com muito mau humor, quando deixei a peça de coração*, desta vez, a recepção foi bem diferente. Recebeu-me um sorriso aberto, franco, daquelas raras pessoas que riem de dentro, com o coração. Na hora de pagar, percebi. A moça não perguntava, ela apontava as opções na maquininha e fazia gestos. Era surda-muda. Algo me distraiu e de repente ela sumiu, para buscar algo de outro cliente. Esperei, queria me despedir e agradecer atendimento tão belo e simpático. Ela demorava, caminhei até a porta (a pressa cotidiana, falta de paciência, pragas modernas) e de repente ela surgiu. Acenei dando tchau e ela devolveu o tchau mais efusivo que já vi, usando cada músculo das mãos com vigor e, claro, exibindo aquele espetáculo de sorriso de novo. Esses instantes me fizeram esquecer o dia duro, desarmar a cara fechada e ganhar um novo ânimo, essa palavrinha que simplesmente é igual à palavra em latim para alma: anima.
O mesmo ânimo ganha esse senhor que recebia parcas moedinhas na calçada até que uma mulher espirituosa e boa resolveu mudar as palavras que ele tinha escrito no papelão velho.
“Mude suas palavras. Mude o seu mundo”, é a mensagem do vídeo. Mude o seu olhar, ou melhor, use seus olhos, de verdade. Olhe querendo ver. E depois dos seus olhos se cruzarem e se conectarem, embarque nesse trem, experimente a maravilha de viajarem juntos.
O problema é que muitas vezes falta ânimo, disposição e coragem, falta essa vontade de alma.
Muito mais fácil é passar pelo velhinho e apenas jogar uma moedinha.
Muito mais fácil é não interagir com as pessoas.
Muito mais fácil é não se envolver.
Como bem escreveu o ex-roqueiro e hoje jornalista Felipe Machado, antigo colega de Cásper Líbero, em sua coluna no Jornal da Tarde,
“Ninguém tem mais paciência para nada, ninguém tem tempo para perder com nada: nem com o que é importante”.
Felipe falava de outra coisa, de novos relacionamentos, mas não estará tudo conectado? Será que não vale também para relações antigas, como amizades que não são resgatadas? Velhas ou novas ele cavoca fundo, “não há tempo para uma segunda chance. Como é que uma relação vai nascer se não dermos espaço para isso acontecer?... Deixa-se de amar por nada. Mata-se por nada. Vive-se para nada. Por que tanta ansiedade? Quem disse que o que virá depois é melhor do que o que está aqui? O importante é aproveitar o momento. Afinal, entre o ‘antes’ e o ‘depois’, a única coisa verdadeiramente real é o ‘agora’.”

Muitos vivem repetindo o clichê de que o agora é o mais importante mas não agarram o agora. Falta ânimo.
Música então, moçada, escutem Paciência, do Lenine, e coloquem um pouco mais de alma. Façam hora, façam horas e dias junto de quem pode ser muito importante.
A vida não para, eu sei, mas a vida é tão rara.
Paremos ela então. Dê um tempo, dê uma nova chance.
Paciência, grande ciência das relações, boa e cuidadosa mãe de amizades e amores construídos aos poucos. Só ela permite a verdadeira conexão.

* Minha jaqueta preferida é do grande San Lorenzo de Almagro, time de futebol argentino, de Buenos Aires, famoso pelo futebol bonito, bem jogado, bem tramado, bem amado.

Turma de 83

2011-04-08T06:10:00.000-07:00

Ao sair de casa ontem à noite, me senti com a mesma alegria do passado, como se estivesse indo de novo me formar na escola. Me formar com meus amigos e amigas. Mais que isso, meus irmãos e irmãs, meus amores. Porque lá nos anos 80, não havia essa de conversar por telinhas, era com palavras, olhares e abraços. Muitos de nós éramos inseparáveis. Na escola, nas ruas em que caminhávamos sem medo, nas praças em que fazíamos nossos clássicos sagrados toda 6ª feira, nas casas dos colegas que eram muito mais que colegas e por isso visitávamos durante a semana, de tarde. Nas viagens em que íamos em um bando enorme, nas viagens em que consolidamos amizades que pareciam inquebrantáveis.

O tempo, o tempo... A luta fora de nosso refúgio, o Rainha da Paz, logo nos separou. Perdi primeiros o contato com as amigas que amava, e pouco a pouco os irmãos foram tomando caminhos diferentes, cuidando da vida, lógico, mas se separando.

Alguns anos depois do fim da escola, o grande irmão de papos intermináveis à beira da calçada permaneceu junto. Foram ainda alguns anos em que não fazíamos outra coisa senão lembrar de vocês, de nossos amigos e nossas musas, de nossas festas, viagens e até aulas. E ainda levávamos essa saudade para o mar, onde surfávamos e na espera das ondas, logo seus nomes invadiam nossas memórias mais bonitas, de uma infância e adolescência mágica. Dos anos incríveis que tivemos.

(Bons tempos de surfe e lembranças azuis, de vocês, junto do brother-irmão)
Quando não estava com o irmão de escola, surfe e vida, a aura mágica do Rainha permaneceu comigo junto de minha namorada de tantos anos, de uma outra geração da escola, mas Rainha. Incrível como gostei dos amigos e amigas dela, e fiz uma irmã justo da melhor amiga dela. Incrível como o novo grupo era também baseado em rock, sorrisos, futebol e camaradagem. Eram Rainha. Éramos Rainha.

O tempo, o erro... isso também foi embora.

Quase não via mais vocês, e admito que me afastei, pois não podia compartilhar com vocês o que era fazer a própria família, não sabia o que era isso.

Cuidei então de criar outras crianças, meus alunos e alunas a quem tentei ensinar, mais que a escrever e ler com paixão, a viver as coisas mais belas. Ensinei a muitos o valor das canções, do esporte, do cinema, ensinei muitos a surfar, e fiz amigos, nas minhas turmas mais antigas, que se tornaram os meus irmãos de hoje.

Foram eles, o rock e as ondas que me apoiaram e salvaram nos anos mais duros, já que vocês precisavam de cuidar de suas famílias e novas vidas.

Mas sempre chegava uma lembrança de vocês quando a rádio (primeiro a 89 FM dos bons tempos, depois a Kiss) tocava certas canções. Quando a rádio tocava os afetos e carinho imenso que a gente exercia com os outros. Exercia é pouco, celebrava.

A gente se amava como só aqueles amigos de filmes se amam.

A gente se amava como a melodia e o significado da canção que começa a tocar agora enquanto lhes escrevo, In my life, Beatles. There are places I remember, all my life...

Um dia, anos e anos depois, até décadas, o Mariano resolveu criar essa lista e depois de bater um emocionado papo com o Luis pela net (isso aqui tinha que servir pra alguma coisa né), resolvi que tinha chegado a hora.

As mensagens bombando antes de ontem mostraram que havia a vontade de nos vermos de novo, de verdade.

Então veio ontem.

De repente vocês foram chegando.

De repente fomos nos abraçando e colocando as mãos sobre os ombros que um dia nos ampararam tanto.

De repente lembrávamos as gostosas loucuras que um dia fizemos nos anos do Rainha.

De repente vencemos um duro inimigo das velhas amizades, de repente viajamos no tempo.

Quase 30 anos se passaram depois dessa foto e conseguimos, tanto tempo depois, nos olhar e nos reconhecer de novo. E foi especial também como nos reconhecemos até em quem tinha nos deixado há mais tempo e de quem lembrávamos pouco.

No final, confesso que bateu a tristeza, porque sei que voltarmos a nos ver será difícil.

Mas pelo menos percebi que o mais importante ainda existe. Milênios atrás, eu e o Português, sentados sozinhos em nossas pranchas, em nossa antiga praia mágica, olhando o horizonte, perguntamos um para o outro:

Será que só nós dois pensamos e sentimos isso.

Será que só nós temos saudade?

Será que eles e elas não esqueceram?

Ontem percebi que não. No álbum de fotografias mais bonito e verdadeiro, o coração, senti ontem que vocês não esqueceram.

Nunca quis fazer uma tatuagem talvez por isso. Sempre olhei dentro do peito e vi vocês, meus amigos irmãos, minhas amigas e meus amores do Rainha da Paz.

Um puta abraço a todos e deixo uma canção e um estado de espírito que deverei sempre a vocês, pela melhor infância e começo de juventude que poderia ter e tive.

Youth are like diamonds in the sun

And diamonds are forever

O último suspiro do swell

2011-04-03T17:44:00.000-07:00

Uma última respirada, o fôlego que se vai, o fim. O nada. Graças que até nisso o mar é diferente. O finalzinho do swell, na última 6ª feira, pedia um bate-volta urgente. Pedia uma reorganização nos trabalhos. Fazer da 6ª o sábado e depois trabalhar em pleno sabadão. Na mosca, seu Netuno me brindou com pequenos mas belos presentes. Suspiros de ondas. Doces meninas a surgir, demorando um pouco, mas a surgir. Pequenas mas perfeitas. A perfeição presente no tesão e no coração de quem percebe e aproveita a dádiva de uma manhã de sol, surfe e vida. A vida mais colorida de quem madruga e vê as primeiras cores do dia na estrada. As cores, só enxergadas por quem percebe a grandeza dos pequenos momentos. Sim, todo surfista quer ondas maiores, telas mais amplas e desafiadoras, mas como renegar essas pequenas paredes se vivo longe da praia? Como não sentir sensações e emoções grandiosas em uma simples paredinha lisa se essas pequeninas são o Mundo perto da realidade áspera e cinza de São Paulo? Como não me sentir em casa se ali no pico os estranhos sempre me saúdam com um cumprimento sincero, bem diferente das caras fechadas e buzinas abertas da megalópole?

Como não sentar lá atrás e dar um tempo felizão e surpreso só de ver as três belas e habilidosas surfistas pegando boa onda atrás de boa onda? Um grupo de amigas que em vez de ir ao shopping vai ao mar; em vez de comprar, surfar, a cena é deliciosa. Não, caras moças que não surfam, não é uma crítica, apenas uma constatação da opção infinitamente mais bela que a praia oferece.

A praia. Só de vê-la, a mente já se acalma, se liberta, sonha, viaja longe. É estacionar, descer, pegar a menina prancha, ser recebido suavemente pela menina areia, sublime massagista natural, e logo brincar junto das meninas mais brincalhonas e divertidas que conheço, meninas ondas.

Depois de momentos junto delas, as décadas no corpo parecem regredir e volto a ser menino.

Volto, toda vez que volto para elas.

Toda vez que regresso ao elixir de conto de fadas chamado surfe.

O elixir que é existir, de verdade.

Surfo, logo existo. Respiro. Resisto.

O último suspiro, no mar, é sempre uma maravilhosa promessa azul, de uma nova vida.

* Pintura de Colleen Gnos

Os bons amigos, reais, onde estão?

2011-03-24T07:16:00.000-07:00

Antes a vida rolava como a letra dessa canção maravilhosa que o lado frio da comunicação virtual tenta matar:

You just call out my name,

and you know wherever I am

... all you have to do is call

... and soon I will be knocking upon your door

and I'll be there,
You've got a friend.

“É só chamar meu nome, você sabe onde posso estar, tudo o que tem que fazer é ligar que logo eu estarei batendo na sua porta. Eu estarei lá. Você tem um amigo.”

Caraca, onde se perdeu a visita surpresa, tão comum até os anos 90, em que o amigo de repente tocava a campainha de casa?

A canção parece ainda mais pré-histórica,

I'll come running to see you again.
Winter, spring, summer or fall,
all you go to do is call

“Eu vou correndo te ver; inverno, primavera, verão, outono; tudo o que precisa é chamar.”

Quem chama o amigo ou amiga pelo telefone hoje, em vez de postar algo na net e receber algumas tecladas afetuosas mas distantes em que o encontro nunca ocorre?

Pior, as tentativas de encontros marcados pela net quase sempre dão em nada. Formam-se grupos, instala-se a vontade de se verem, onde vamos?, e dá em nada. “É tudo fogo de palha”, como definiu bem o amigo que vejo uma vez a cada muitos anos, parceiro de infância e adolescência de altas viagens, camaradagem, rock and roll (porra, cara, acho que foi você que tatuou AC-DC em minha alma roqueira!, e isso só já basta por um agradecimento eterno, pela válvula de escape contra dores ou a energia contagiante dos solos do Angus), as paixões que tínhamos por musas impossíveis e por filmes que sedimentaram parte importante de nosso coração e até caráter. É, irmão, aqueles velhos filmes que cultuávamos em fitas de VHS, a rebeldia de Jeff Bridges, Kevin Bacon, Emilio Estevez, Matt Dillon, cara, o Matt Dillon visceral, enquanto ele fazia filmes fortes, e não as bobagens que faria no futuro. E o que dizer de outra preciosidade que talvez deva a você (a memória vai falhando, né, meu velho), O primeiro ano do resto de nossas vidas (Demi Mooree novinha, aquela voz rouca, e loura!) e sua trama bela mas dura dos amigos que sabem que vão se separar, mas amigos do fundo do peito, que no filme a gente percebe que nunca vão se esquecer um do outro. É, cara, você é um grande filho da puta que me fez pirar nesses filmes românticos de amizades e amores eternos hehe. Mas valeu, irmão, e gozado como antes de escrever esse texto, não tinha noção de como tinha me mostrado e ensinado tanta coisa. Triste, né, como muitas vezes nem percebemos como os velhos amigos deixaram presentes importantes em nossas vidas? Bom, e quem sabe eu tenha te dado também presentes bacanas mas maléficos à saúde como aquelas sessions entornando a 51 enquanto detonávamos aquela república na Fazenda (puta merda, a Fazenda, aquele Templo!, quanta zona, brincadeiras, esporte e gatas!, em tantos anos...) escutando e berrando Iron Man, grande Ozzy...

Foda, né, esse Zé continua sentimental demais, mas porra, sei que James Taylor nunca foi seu forte, mas Hey, ain't it good to know that you've got a friend?

É, brother (caralho, cara, será que foi você também o primeiro que me falou de surf?!, naquelas velhas revistas (Visual?) que recortava para encapar os cadernos da escola, aí então te devo tanto que jamais poderei pagar na mesma moeda), como o tempo passa e apaga coisas boas, e hoje, em vez de marcarmos uma queda, ficamos apenas sacaneando um ao outro o surf diferente de cada um (surf x stand up) pela net...

Bom, tá na hora do AC-DC fazer eu respirar embalado por aquele bolachão ao vivo dos loucos australianos que tu me apresentou (ou foi o louco do Strauss? Uhn, acho que ele passou pra ti e depois tu pra mim).

Um puta abraço, ensina teus filhos a pirarem no rock pesado e nas ondas, mas agora escuta sim essa canção do James Taylor aí do vídeo de cima, a versão é punk, tem até um riffzinho de guitarra escavador da alma.

E um dia a gente resgata aquela turma de filho(a)s da puta sem memória que a gente não esquece e ama pacas...
PS - O fdp é afetuoso, é com carinho!

Um olhar mais humano

2011-03-23T14:18:00.000-07:00

Caros leitores, peço a visita de vocês em meu novo projeto, um site de depoimentos curtos mas profundos de pessoas que têm o que ensinar e passar de bom. O projeto, em parceria com o irmão Dudu Stryjer, é o Janela. Cliquem aqui

O ídolo que arrancou esse sorriso

2011-03-18T05:32:00.000-07:00

Ele é um dos maiores atletas de todos os tempos. O maior jogador de vôlei do planeta por anos e anos. Campeão mundial e olímpico. Um líder cheio de garra e inspiração para os jovens talentos. Falo de Giba, o fantástico jogador de vôlei brasileiro. Um super craque das quadras e ídolo muito assediado. Um cara que poderia ser marrento e de poucos sorrisos como a maioria dos badalados do futebol. Há dois anos, quando voltei ao clube em que vivi meu sonho de atleta no passado (atletismo), ele entrou quase no mesmo momento, na forte equipe montada pelo E. C. Pinheiros. Logo saquei que máscara passava longe dele. Um dia perguntei à moça que comanda um dos elevadores do clube Pinheiros quem era o atleta mais simpático do clube. “Giba”, ela respondeu sem pestanejar enquanto abria um sorrisão, “ele sempre cumprimenta a gente, diz alguma coisa”.
Tratar com simpatia sincera e conversar com as moças e senhoras dos elevadores do Pinheiros, que enfrentam um festival de bom dias e obrigados meio sem graça e forçados o tempo todo, foi a primeira prova que tive do Giba sangue bom. Do raro ídolo humilde, “gente fina” como diriam antigamente.
O tempo passou, sempre o via malhando na academia com seus companheiros de vôlei, mas nunca importunei o craque. Até esta 2ª feira de carnaval, em que ele estava dando duro para se recuperar de uma contusão no tornozelo. Me aproximei apenas para lhe dizer que minha avó, que acaba de completar 100 anos, sempre foi fãzaça dele, não perdendo um jogo importante da seleção de vôlei anos e anos seguidos. E ainda hoje, quando ela às vezes perde a lucidez, quando recobra, sempre pergunta do vôlei e do Giba.
Na hora os olhões azuis dele brilharam de verdade, o cara abriu um sorrisão e me disse na hora: “você vai treinar amanhã? Vem aqui que vou trazer uma camisa minha para você dar a sua avó”.
No dia seguinte eu fui lá, com receio dele esquecer. Cheguei lá, Giba estava brincando com outro campeão olímpico, Gustavo, chamei-o e ele disse, “tava te procurando”. Subimos para onde estava o armário dele, ele mostrou a camisa e começou a procurar uma caneta de escrever em tecido, que encontrou com seu treinador. Ele fez questão de escrever uma dedicatória para Dona Helena e esse é o resultado: deixou minha avó felizona, como há muito não a via. E minha avó, que detesta tirar fotos, posou animadona para essa foto.
Só não sei se ela aguenta o pedido do ídolo: “traz ela num treino, quero conhecê-la”.
Esse é Giba, um ídolo de verdade, dentro e fora das quadras.

Máquinas de Detenção

2011-03-14T04:49:00.000-07:00

São atos simples, mas que vamos abandonando pelo conforto e/ou sedução das máquinas e novas tecnologias virtuais. O clique se deu apenas quando deixei o carro na garagem para o break cotidiano que faço nos períodos de trabalho em que apenas escrevo. Caminhar até o mercado, em vez de guiar até ele, muito mais que a liberdade para os olhos, liberta a mente para pensar e refletir. E nem preciso citar o ganho na saúde, né? Ah, “mas isso é tão óbvio”... Sim, só que o conforto, velocidade e praticidade do carro nos emburrece e cega para a riqueza de uma simples e cada vez mais rara caminhada no meio da jornada de trabalho. Tente andar em vez de guiar até o almoço ou lanche da tarde e perceberá a diferença.
Poucas coisas nos devolvem com tanta energia a vida real, mais prazerosa, bela e até produtiva, como a caminhada. Até podemos ver as pessoas, olhá-las e escutá-las. Até podemos ver cachorros e fazer um afago neles.
Caminhar nos torna mais produtivos? Experimente e ficará surpreso com o tanto de ideias e até soluções que encontra ao ter a mente livre de uma direção e outros motoristas.
A máquina vai matando o homem sem ele perceber.
A máquina e as telas. Ou preciso dizer quantas horas perdemos em cliques inúteis atrás de uma telinha de computador? Quanto tempo realmente você aprende algo ou se comunica de verdade na internet? Receber um “curti” no Facebook não é comunicação, é preguiça de quem clicou e não teve a vontade ou esforço de escrever um simples, porém mais humano, comentário. Sim, não lembro de um único “curti” que apertei na rede, pois preferi estabelecer um contato maior, o que só as palavras podem fazer. Preferi fazer um afago.
E o que dizer então das pessoas que só escrevem na nossa rede pra mostrar que elas têm uma opinião “mais correta” que a nossa? E os chatos de plantão, que só escrevem para nos alfinetar e são incapazes de dizer algo legal?
Claro que a internet ensina demais se sabemos onde entrar, mas o saber onde entrar é uma exceção. A maioria entra nos grandes portais, lê algumas manchetes, clica em uma ou duas noticias, e só. O resto é MSN, redes sociais ou jogos on line. E assim vai pro saco, quando se é criança e adolescente, a visita aos amigos e o futebolzinho nas praças. E assim desaparece, nos trabalhadores, os simples mas humanos telefonemas, além da disposição para ler um jornal e um livro.
Assim as máquinas e as telas vão nos tirando vida real e a arte do encontro. E elas, “tão eficazes”, segundo seus escravos, acabam minando nossa própria eficácia. Como? Tente criar o hábito de produzir algo no computador antes de checar seus emails ou mensagens no Facebook e Orkut. Acabo de fazer isso: ainda não acessei a net e já consegui escrever a sempre difícil introdução de minha coluna na revista e também essa divagação para o meu blog pessoal, que ando atualizando muito raramente.
Tomara que eu consiga criar esse hábito, para escrever e render muito mais.
Você não consegue? Em vez de deixar as redes sociais ou emails apitando, deixe num site de música (como o shuffler.fm ou o hypem.com, ou mesmo a sua rádio on line) que poderá ficar muito mais inspirado a trabalhar sem essa louca ansiedade de ver quem escreveu pra gente.
Cuidado com os ladrões de tempo, trabalho e vida.

Gênios

2011-03-09T11:57:00.000-08:00

Jogo do Barça, ainda mais pela Liga dos Campeões, é ocasião de gala. Jogo, não, show. Show é pouco. Arte. Fantasia. Magia. Ou não é coisa de magos as jogadas do primeiro e segundo gol do melhor time do mundo de verdade? O que foi a penetração e o passe genial de Iniesta no primeiro gol, completado com a levantadinha surreal de Messi na bola pra tirar a bola do goleiro antes de fuzilar? E o que dizer da triangulação Iniesta-Villa-Xavi no segundo tento, completada com uma frieza de super craque de Xavi? Até pênalti os caras transformam em arte, porque a simplicidade perfeita de Messi no penal é coisa rara de gênio calmo, de gênio que faz obra de arte até quando domina a simplicidade.
O futebol é muito mais fácil, simples e belo quando Xavi, Iniesta e Messi começam a tocar a bola de pé em pé até o veredicto irrevogável de mais um gol maravilhoso do fantástico Barcelona.

O Carnaval é do Rei e da Ilha

2011-03-08T10:43:00.000-08:00

Não dá para discutir. Carnaval, carnaval mesmo, é o sempre inesquecível desfile da Sapucaí. Assisti apenas a trechos de algumas escolas, e duas me conquistaram. Primeiro, a garra e beleza tão simples quanto sofisticada (como conseguem?) da União da Ilha, a escola que perdeu muito com os incêndios dos barracões às vésperas do Carnaval mas jamais perdeu a magia. A magia de um enredo histórico, sobre as descobertas de Darwin e sua teoria de evolução das espécies; espécies essas que vieram tanto em fantásticos carros alegóricos (o que era aquele tartaruga gigante de Galápagos?) como em delicadas e perfeitas fantasias de abelhas na ala das baianas. A União da Ilha soube como poucas a misturar a grandiosidade com ideias simples como os tatus bolas estilizados. E o drama do fogo fez os foliões se superarem e desfilarem com uma garra poderosa que contagiou a multidão.
No final de todas, no último desfile, veio Ele. O Rei. O verdadeiro Rei, porque o mais amado. Sim, um Rei um pouco recluso, mas que quando aparece, um Rei sempre humilde. Tão humilde que sempre se entrega de corpo, canção e alma aos seus súditos, ao seu povo, à sua vida. Impossível não emocionar-se com a comoção de Roberto Carlos enquanto a Sapucaí toda cantava o samba-hino em sua homenagem. Nada mais justo para o homem das tantas emoções. De amizades inquebrantáveis como a do terno amigo irmão camarada Erasmo que desfilou outras tantas emoções em um dos carros. De amores tão grandes que abraçaram o Brasil inteiro e fizeram milhões cantar seu amor por suas mulheres a partir dos versos do Rei e seu amigo Erasmo.
O Rei, o Rei que chorou enquanto o povo cantava esses singelos mas profundos versos, No mar navegam emoções
Sonhar faz bem aos corações
Na fé com o meu rei seguindo
Outra vez estou aqui vivendo esse momento lindo
De todas as Marias vem as bênçãos lá do céu
Do samba faço oração, poema, emoção!
Foi o ponto alto do desfile do Rio, reverenciando o maior, sim, artista deste país, porque ninguém canta com mais sinceridade e entrega que o Rei.
Obrigado então, Beija-Flor de Nilópolis pela mais bela e justa das homenagens.
Em tempos de tantos falsos reis, é sempre bonito demais ver um Rei de verdade emocionando-se desse jeito.
PS – Sim, há os que dizem que o Rei é brega, que suas canções são bregas, mas duvido que consigam encontrar, lá no fundo de seus corações, palavras mais fortes e belas que as usadas pelo Rei para cantar a amizade e o amor. A amizade e o amor de verdade, de quem viveu cada pedacinho e escala desses sentimentos como Roberto viveu. E olha que quem escreve isso é um roqueiro pesado de carteirinha e milhares de shows, bares e garagens no currículo. Só que esse roqueiro também tem memória: adivinhem quem inventou o rock no Brasil!
PS 2 - Belíssima a matéria-homenagem do Globo Esporte de hoje para o desfile do Rei, entremeado com atletas revelando quais canções do rei cantaram para suas esposas (só Ronaldo não quis cantar...). E o sempre criticado por mim, Tiago Leifert, se redimiu ao espetar seguidas vezes a máscara de um falso rei no Carnaval 2011, Ronaldinho Gaúcho.

Pobre futebol brasileiro

2011-02-28T05:45:00.000-08:00

Depois das férias de verão embalados pelas belas apresentações dos meninos da sub-20, eis que nós, brasileiros, nos deparamos com a triste realidade: campeonatos regionais de nível muito baixo, o ridículo e nojento episódio da Taça das Bolinhas (ridículo o papel do São Paulo, ao aceitar uma taça que não era sua de direito; nojentos os papeis de Ricardo Teixeira, que mais uma vez fez Juvenal de trouxa, e de Patrícia Amorim, presidenta do Flamengo, que primeiro atacou Teixeira e depois posou sorridente ao seu lado) e a colossal briga pelo dinheiro da televisão, com os clubes, endividados e mal administrados, brigando entre si para ver quem abre mais as pernas para a TV Globo.
Regionais? Ronaldinho Gaúcho, passeando, praticamente um ex-jogador, é campeão no Rio. Tá, fez o golaço, mas anda se arrastando. Em São Paulo, enquanto o Mirassol é líder (?!), São Paulo e Palmeiras fazem um clássico horroroso em que ambos os jogadores se preocuparam mais em dar pontapés e fazer cara feia que jogar bola. O símbolo do clássico? A expulsão estúpida de Alex Silva, no melhor estilo infantil e histérico em que Richarlyson era mestre. Em Minas, o América é líder, mas ali, pelo menos, o Cruzeiro vem fazendo uma belíssima estreia na Libertadores, como o Inter também faz e coisa que o vergonhoso Corinthians de Ronaldo não fez.
Pobre futebol brasileiro, e nem falei de como andam os preparativos para a Copa de 2014... Aliás, não falei porque não existem preparativos...
PS - Pô, grande Maurio, até o seu Figueira entrou nessa?! Ressuscitaram o Criciúma, nas trevas desde os anos 90!

My Hero

2011-02-22T14:33:00.000-08:00

Pra me desculpar sobre a demora pra atualizar o blog, um videozinho sobre o mito que me fez amar o surf. Que me fez perceber toda a arte e estilo possível no surf de alta performance, mas com uma alma ainda pouca atingida pela maioria dos tops de hoje. Tom Curren, o homem recluso avesso aos holofotes da mídia e fama. O homem que virava baterias no finalzinho, porque as ondas vinham até ele. O maior artista-surfista de todos os tempos.

Que Ronaldo seja Eterno

2011-02-14T11:23:00.000-08:00

Abatido, emocionado, ele falou devagar, quase sem conseguir falar. A hora da despedida é sempre um silêncio interior insuportável. Assim deixou o futebol o maior artilheiro da história das Copas (15 gols), campeão do mundo e artilheiro em 2002, três vezes melhor jogador do mundo, campeão em todos os grandes clubes porque passou e ainda, sua obra de arte maior, um colecionador que gols maravilhosos que deveriam ocupar uma sala inteiro de qualquer grande museu de arte do planeta.
Mas Ronaldo falou, e entre agradecimentos aos que o apoiaram e o criticaram em sua carreira, ele lançou a bomba de que não conseguia emagrecer por ter hipo-tiroidismo. Já está sendo criticado por isso, por não ter revelado ou até por isso ser mentira, pois a doença é séria demais (traz problemas no coração, cansaço fácil etc) e incompatível com a vida de atleta.
Não entrarei em mais uma polêmica extra-campo sobre Ronaldo, que fora da sua tela verde protagonizou várias confusões. Prefiro ressaltar o craque que foi dentro de campo, do jovem de arrancadas e dribles em série até gols de placa até o veterano que soube transformar a velocidade e a explosão em inteligência e um chute colocado mortal.
Prefiro falar do homem exemplar que foi dentro de campo, pois alguém lembra de Ronaldo menosprezando um adversário ou revidando um pontapé? Alguém lembra de Ronaldo brigando em público com algum companheiro ou treinador? Alguém lembra de um craque que, no crepúsculo da carreira, foi homem e humilde o suficiente para assumir culpas e derrotas como as que sofreu no Corinthians de 2010 e início de 2011?
Prefiro falar do guerreiro de verdade, bem diferente dos guerreiros daquela cerveja. O guerreiro que após enfrentar a pior contusão possível para um jogador de futebol – os ligamentos estourados do joelho – teve ganas e paciência para encarar uma recuperação terrível, às vezes contra a opinião de especialistas. Como o médico que disse que ele jamais voltaria a jogar futebol depois da segunda lesão grave no joelho (ou terceira? Não me lembro mais, já que foram tantas).
Palavrinha tão banalizada hoje, utilizada até nesses livros picaretas de auto-ajuda, Superação é o verdadeiro nome deste Fenômeno e homem decente dos gramados.
Só tenho a agradecer as tantas alegrias, admiração e bons exemplos, sim, que Ronaldo me deu. Bons exemplos que sempre inspiraram jovens como meus alunos, que arregalavam os olhos para as histórias e voltas por cima de R9 com a mesma emoção que só demonstram quando as histórias que passo pra eles são de Ayrton Senna.
Como bem afirmou uma vez o ex-gênio Falcão, “o jogador de futebol é o único homem que morre duas vezes; a primeira vez é quando para de jogar”, mas um dos anúncios de Ronaldo hoje, torço para que se confirme.
Ele afirmou que um dos trabalhos que comandará agora é um instituto social chamado “Criando Fenômenos”.

Que Ronaldo, como faz a irmã de Senna, realmente não seja esquecido nunca agora que propiciará uma bela formação como cidadão e uma chance de futuro no esporte para milhares crianças carentes deste país.

E Ronaldo parece mesmo que tem carinho especial pela criançada, dos fãs que sempre atendeu com carinho e dos próprios filhos, programados ou não. Porque a Ronaldo bastou ver uma foto de sua mais nova cria para assumir o garoto no ato; bem diferente do que fez o maior jogador de futebol de todos os tempos... Por isso sinto que Ronaldo será realmente um verdadeiro craque e homem Eterno.

Como sair da cordas? (O vencedor)

2011-02-12T13:07:00.000-08:00

Grandes filmes nos arrebatam pela força e drama de seus personagens. Personagens que, na pele de grandes atores, nos emocionam porque nos reconhecermos em seus sonhos, dramas, qualidades e falhas. Por isso O Vencedor (The Fighter é o título original, denominação bem mais precisa) bate fundo no peito de todo aquele que entrou num rolo compressor de quedas. Derrotas que vão nos minando e machucando, e das quais nos matamos para cicatrizá-las e superá-las. Derrotas em série como a de Micky Ward (Mark Wahlberg), boxeador em decadência que aos 30 anos ainda sonha com uma última chance de fazer lutas importantes e ganhar um título.

Micky, um lutador mais raçudo que técnico, é fora dos ringues um homem pacato e sereno que sofre com uma família pirada e/ou dominadora. A mãe é sua manager, só pensa em ganhar dinheiro às custas do filho e não pensa duas vezes em aceitar qualquer tipo de combate, mesmo quando o rival é muito mais renomado que seu filho. Mesmo se ela está acabando com qualquer plano de uma carreira estudada e digna para o rebento.

Pra piorar, Micky tem como treinador seu irmão, Dicky Elklund - espetacular atuação de Christian Bale, Oscar certo - um ex-boxeador talentoso que chegou a derrubar e lutar de igual para igual contra Sugar Ray Leonard, simplesmente um dos maiores boxeadores de todos os tempos. O problema é que os anos passaram, Dicky virou um viciado em crack amalucado e refém do passado promissor que ainda sonha resgatar. Por isso ele sufoca Micky ou o deixa na mão, não aparecendo para treiná-lo enquanto está chapado.

Quando a nova namorada de Micky, Charlene (comovente entrega de Amy Adams, Oscar bem possível) mostra que a família só está levando-o ao buraco, ele tem uma chance de brilhar mas terá que enfrentar mãe, irmão e as sete irmãs ignorantes.

Guiado por Charlene e por um outro treinador antigo de sua vizinhança pobre de classe operária, Micky vai crescer como lutador, mas quando a coisa esquenta, só o irmão viciado poderá lhe orientar como disputar a luta das lutas.

Drama familiar e esportivo poderoso, O Vencedor embarga a garganta em vários momentos, notadamente quando Bale, como Dicky, e Amy Adams-Charlene incendeiam suas cenas com uma entrega e emoção que nos fazem crer na veracidade de cada gesto, olhar e palavra que dizem. Ela, por seu amor a Micky e pela coisa certa a ser feita. Ele, por sua loucura apaixonada pelo boxe que mesmo sem retorno para ele, como lutador, nunca deixa de queimar seu peito. E o grandioso Bale ainda consegue ora nos causar empatia, ora repulsa, ambas em doses cavalares como um soco no fígado.

A pancada no fígado que é o grande e talvez único grande golpe de Micky.

O golpe único que se parece tanto com aquele único talento que muitos de nós temos. Cabe a nós batalhar demais para aprimorarmos e vencermos com este talento no singular, o que Micky vai tentar fazer enquanto está sendo encurralado nas cordas.

Aqui outra metáfora vital que o filme explora tão bem ao recuperar a canção-hino de Micky, uma das canções mais belas e duras do Whitesnake. No paredão de fuzilamento das cordas é preciso encontrar um jeito de sair dali, sozinho:

here I go again on my own
going down the only road I've ever known

lá vou eu de novo

apanhando o único caminho que eu sempre conheci.

Assista a esse filme e lembre da força que tem o único caminho-golpe que você sempre teve.

O craque que venceu o tempo

2011-02-04T10:13:00.000-08:00

A arte nos dá aquela sensação mágica de apreciarmos uma palavrinha fundamental, sim: beleza. Se o grande Vinicius pediu desculpas às feias dizendo que beleza é fundamental numa mulher, isso também vale demais para o futebol. Porque andava duro ter que ver futebol arte apenas pela TV, no Barcelona, ou a arte fantástica mas embalada numa máscara enorme daquele moleque do Santos e da sub-20. Por isso que nós, amantes do futebol refinado, sabíamos que o sarro dos que gozaram a idade dele era apenas momentâneo. Iria durar até ele estrear. Até ele honrar esta camisa 10 sagrada que já foi de monstros como Gérson, Pedro Rocha, Pita e Raí. Por isso que a chuva que caiu sem cessar ontem até a hora do jogo teria que parar. Por isso que o trânsito infernal, parado mesmo, que me fez abortar a primeira tentativa de ir ao Morumbi ontem, teria que mudar. Por isso que nessa primeira tentativa, quando voltei para casa, aquele final de filme de guerra foi tão simbólico: um mito chamado Burt Lancaster simplesmente enfrentou os nazistas quase sozinho para que eles não roubassem uma carga mágica de pinturas dos maiores da história, Degas, Monet, etc.

Ao ver um homem salvar parte da arte francesa que era universal, eu percebi que era preciso ir ao Morumbi de qualquer jeito, para ver o homem velho que nos devolveria a arte. Homem velho para os gozadores rivais e para Felipão e o Palmeiras, que o esnobaram. Porque no São Paulo, craques velhos transformam-se em vinhos especiais, únicos, inesquecíveis. Assim foi com Zizinho e Cerezzo, esse último que se autobatizou em sua monumental passagem pelo clube de vovô garoto.

Assim começou a ser com aquele que já foi o melhor do mundo e que foi o melhor jogador da campanha do Penta, Rivaldo. Com aquele que, 10 anos depois continua jogando o fino e mostrando ainda uma forma física que deveria fazer Ronaldo se envergonhar de vez.

A arte, a arte. O que foi mais bonito? A bola sutilmente enfiada no meio das pernas? O chapéu que ele inventou a partir de uma bola parada em seus pés? A tabelinha mágica? Suas batidas na bola nos passes com um gesto amplo, belo e perfeito como um Zidane brazuca? O gol maravilhoso em que chapelou o beque com a coxa antes de fuzilar o goleiro com seu tapa violento típico de canhota?

Para mim, mais bonito mesmo foi saber que o São Paulo tem como camisa 10 um dos raros super-craques humildes que o mundo da bola produziu. Uma super estrela que simplesmente se recusou a ser uma super estrela, por sempre ter se recusado a expor sua vida pessoal num marketing insuportável tão comum em outros monstros da sua mesma geração. Isto, termos um monstro da bola mas um homem tão pacato e correto, um exemplo de verdade dentro e fora dos campos, é o que para mim torna aplaudir Rivaldo uma experiência ainda mais bela.

Ah, como valeu a pena enfrentar o caos típico da São Paulo do fim de tarde, da mente estúpida dos “organizadores” do futebol brasileiro e mercenários da TV paga (a estreia de um mito às 19h30???) para ver o craque que venceu o tempo e a profecia do poeta Cazuza. Porque com Rivaldo, o tempo para, e por isso suas mágicas jogadas de ontem já entraram para a galeria de arte do Maior Clube do Brasil.

PS - Duro vai ser o velho Riva aturar a correria debiloide de Fernandinho, Marlos (belo gol, mas raro nele) e Dagoberto, este último um cara que é a antítese do jogador e Homem Rivaldo.

O erro do trio de lata

2011-02-03T03:11:00.001-08:00

O vexame monumental do Corinthians na Pré-Libertadores têm a mesma explicação dos seguidos vexames de São Paulo e Palmeiras nos últimos anos: a soberba e incompetência de seus dirigentes. Depois do fiasco na reta final do Brasileirão que já dava como ganho, e do retorno das férias de um Ronaldo ainda mais gordo, quem Andrés Sanchez contratou para melhorar sua equipe? Ninguém. Sobre Fábio Santos eu comento daqui a pouco... Pra piorar, Andrés se livrou não apenas de um jogador importante, mas de seu melhor homem. Aquele responsável por quase toda a criatividade, inteligência e velocidade do seu meio-campo e parte do ataque, por marcar, apoiar e fazer gols decisivos, Elias. E há ainda outra estupidez de Andrés, anterior à perda de Elias, aqui bem parecida com a cegueira de seu inimigo tão parecido com ele, Juvenal Juvêncio, o ditador sãopaulino: a escolha errada de treinadores. Enquanto Juvenal foi buscar um treinador que não ganha nada há 30 anos (!?), Carpeggiani, Andrés foi buscar uma das maiores farsas do futebol brasileiro, o metido a intelectual Tite, aquele que traz o pior da escola gaúcha de treinadores: o amor à retranca que é igual à covardia. E o currículo de Tite limita-se a um título importante, a Copa do Brasil de 2001, com o Grêmio. Só isso.

Quando li no jornal que Roberto Carlos não jogaria contra o Tolima ontem, fiquei espantado ao saber que seu substituto era outra farsa: um dos jogadores mais odiados e xingados da história recente do São Paulo, Fábio Santos, que foi “revelado” no Morumbi. Lembro bem de quantas vezes xingava esse lateral habilidoso que se achava craque e por isso não marcava ninguém e ainda era um caráter mais que duvidoso. Lembro também de uma avenida maior que Giovanni Gronchi, que sempre deixava às suas costas na era em que o São Paulo guardou uma das maiores secas da sua história, os anos pós-Telê e Raí. Aliás, Juan, o novo ala esquerdo tricolor parece um clone de Fábio Santos, sabendo apenas cruzar melhor. E tem outra defeito de Santos: a pipocada em momentos cruciais.

Fábio Santos + a covardia monumental de Tite, que encheu seu arremedo de time com volantes e não escalou nenhum meia para municiar Dentinho (outro que não tem na raça e valentia o seu forte), Jorge Guerreiro e o cone Ronaldo, fizeram o Corinthians tomar um baile dos colombianos no 1º tempo, não tomando gols por acaso e má pontaria do Tolima. Os 15 minutos de pressão alvinegra no 2º tempo (enfim, um pouco de coragem) quase resultaram em mais um milagre de Ronaldo, mas as mãos do goleiro paraguaio do Tolima parecem que encerraram, definitivamente, a carreira do ex-Fenômeno que não soube que sua hora de parar já passou faz tempo. Pouco depois o Tolima abriu o marcador, com jogada construída nas costas de um jogador ainda sem ritmo e em má forma, Alessandro, que voltou há pouco de contusão. A seguir o peruano Ramirez, que acabara de entrar, fez a tolice de ser expulso e logo os colombianos decretaram o fim da era Ronaldo ao construírem uma jogada nas costas de... adivinhem quem... Fábio Santos. E na conclusão dos dois gols ficou clara também a ausência de um zagueiro à altura do bom e velho William, zagueiro limitado, mas viril, líder e que dava conta do recado e crescia na hora H.

E não achemos nós, de meu time, o São Paulo, e vocês, palmeirenses, que podem rir à toa. Não podemos. Não podem, porque o maior vexame de um clube brasileiro na história dos Libertadores protagonizado pelo Corinthians, para mim não é muito diferente do “tetracampeonato inverso” medonho das seguidas eliminações do São Paulo na Liberta 2007/8/9/10 da Era Juvenal de fracassos e erros na única competição que interessa, de fato, ao sãopaulino mais doente. Graças ao dedo podre de Juvenal para escolher treinadores e da sua mão cerrada para contratar, é fiasco atrás de fiasco. A única diferença, pequenina... é que o São Paulo é tri da Liberta e fez seguidos papelões muito por culpa da diretoria e certos jogadores enganadores (Dagoberto no topo...), mas jamais por sucumbir à pressão (pra não dizer outra coisa) do mais duro torneio do planeta.

Palmeiras? A década de derrotas vergonhosas prossegue sem perspectiva num clube em que suas diretorias corneteiras e briguentas alternam-se no poder, e mantém um time que tem Marcos, Assunção, Kleber e mais ninguém. Ou algum palmeirense de verdade acha que liderar o Paulistão é prova de força? O elenco alviverde segue sendo um dos mais frágeis dos clubes grandes do país, cheio de jogadores inexpressivos sem a mínima história de sucesso e ainda sofrerá ainda mais quando outra farsa, Valdívia, voltar a jogar. E ainda há, no banco, um Felipão parado no tempo há anos.

Rir de verdade só podem os santistas, mas apenas por mais seis meses. Ou vocês acham que Neymar e Ganso seguirão na Vila após a janela européia do meio do ano??? E não achem que a Fábrica de Meninos da Vila é tão farta assim. Os meninos da Vila só surgem de dez em dez anos, às vezes mais. Assim foi com a geração de Nilton Batata, Juari, Pita e João Paulo (anos 80), Diego e Robinho (início dos 2000), Ganso e Neymar (2010).

Enquanto os grandes clubes paulistas não virarem empresas, com dirigentes profissionais e transparência, seguiremos vendo nossos presidentes venderem nossos raros destaques todos os anos, e não repondo essas peças. E alguém aqui me diz o que o Juvenal fez com a venda do Hernanes???

O povo indestrutível

2011-02-02T12:33:00.000-08:00

A resistência e determinação dos egípcios é talvez uma das maiores lições de um povo em não sei quantas dezenas de anos, talvez até séculos. Após mais de uma semana em que eles literalmente acampam na maior praça do Cairo, após terem 100 companheiros assassinados (a ONU fala em 300) e centenas presos, agora eles resistem aos policiais do ditador e mercenários conduzidos pelo governo a atacarem os manifestantes. A praça hoje virou uma batalha campal com os fieis ao ditador atacando o povo com paus, pedras, cavalos e camelos enquanto o povo se defendia contra-atacando com os mesmos paus pedras. O exército, que resolvera não atacar o povo, por outro lado nada fez hoje para deter os homens do ditador, apenas pedia calma.
Até quando continuará a resistência desses heróis da liberdade que querem seu Egito livre, justo e mais igual?
Até quando não ocorrerá um derramamento brutal de sangue como o governo chinês ordenou e conduziu no massacre de Pequim, em 1989?
Sinto que o povo não arredará pé, pois quem não teme mais nada, não tem mais medo, como revelou a jovem que disse que o governo pode cortar a internet e a telefonia celular, “mas não pode cortar nossos pés”.
Um dia eles se cansaram da opressão, da falta de oportunidades, das condições ruins de vida, da desigualdade brutal e das atrocidades de uma das polícias mais cruéis do planeta, polícia esta intimamente ligada ao seu presidente ditador.
Um dia eles souberam utilizar uma poderosa ferramenta tecnológica criada mais para gerar lucros do que amizades, o Facebook, para unirem-se de verdade a partir do chamado postado na maior média social do planeta.
Um dia os egípcios determinaram, o 25 de janeiro último, como o dia do grande basta, o dia do fim do silêncio, o dia da luta e do antigo refrão-hino esquecido que eles tornaram uma verdade invencível: “o povo, unido, jamais será vencido!”.
PS – 30 anos sendo cúmplices do regime ditatorial dos egípcios, e agora os EUA exigem um Egito democrático...

PBB (Pobre Basquete Brasileiro)

2011-01-31T05:59:00.000-08:00

No Jogo das Estrelas (que estrelas?) da Liga Nacional de Basquete, os brasileiros simplesmente tomaram um saco dos estrangeiros que jogam no país. Só para a locução da TV Globo e seu promoter travestido de jornalista, Tiago Leifert, que o Jogo das Estrelas parecia sensacional e parelho. Desde quando me sentei para ver a partida, no final do segundo quarto, os gringos comandavam o placar tranquilamente, e logo aumentaram, no terceiro quarto, sua vantagem para cerca de 10 pontos ou mais, o que se manteve em quase todo o restante do jogo (meteram 16 pontos de diferença...)

Comandavam o placar é pouco: os gringos (que na maioria jamais jogaram juntos) trituravam os brasileiros mostrando um entrosamento e vontade coletiva que os nossos (simplesmente 7 dos 12 brasileiros que jogaram o último Mundial) não tinham. Incrível como Marcelinho, Guilherme, Alex, Baby, o ridículo Nezinho e cia, que estão juntos na seleção há anos, simplesmente seguem cometendo os mesmos erros. Em geral, o mesmo erro: enquanto os gringos trabalhavam a posse de bola para infiltrarem como queriam no garrafão ou servirem o iluminado Robert Day (50 pontos!) para este chutar de três no final da posse de bola, os brazucas precipitavam, COMO SEMPRE, o chute de 3. No terceiro quarto, quando a diferença caiu para 5, 6 pontos, tivemos a chance de encostar, mas aí seu Alex enfiou uma bola da sua defesa (!?) buscando Marcelinho e ele, que tinha todos outros companheiros próximos, chutou no aro uma bola de 3 que poderia ser trabalhada para 2. Isso cansou de acontecer nos últimos Mundiais em que fizemos papelão atrás de papelão.

Pra piorar, estes brasileiros deverão ser maioria na seleção que lutará por 2 vagas em Londres 2012 no Pré-Olímpico das Américas. Pra piorar mais ainda, os brazucas tomaram um baile não de feras da NBA ou do forte basquete europeu, mas de jogadores de segundo ou terceiro escalão que jamais brilharam ou sequer participaram das ligas mais fortes do planeta.

Por mais que por aqui os americanos Shamell, do Pinheiros, e Robert Day, do Uberlândia, sejam jogadores decisivos por aqui, eles nunca foram atletas de ponta em seus países e ficaram longe da NBA.

Certeza: nosso excepcional treinador argentino – campeão olímpico e vice-mundial com seu país – vai ter trabalho para armar uma equipe decente no Pré-Olímpico, ainda mais se os homens (sobrevalorizados...) da NBA não virem por causa de uma greve na melhor liga do planeta.

Finalmente, a quem a Globo quer enganar sobre o nível ainda bem distante dos maiores pólos mundiais, dos jogadores brasileiros adultos da nossa liga nacional?

A única esperança é o olho e trabalho incansável do treinador argentino, que está viajando o país feito louco (coisa que os últimos treinadores, brasileiros, da nossa seleção, jamais fizeram) em busca de novos talentos e renovação. E Magnano está sempre presente também em jogos de tudo quanto é categoria aqui no Brasil. Só eu já vi o Bigode duas vezes em janeiro no ginásio do Pinheiros acompanhando jogos dos garotos e adultos. E ele ainda está implantando uma seleção permanente de várias categorias de garotos no interior de São Paulo. Portanto, o futuro pode dar samba, mas acho difícil que nos classifiquemos para a Olimpíada de Londres. De novo...

O homem de papel

2011-01-25T03:39:00.000-08:00

Margens do Rio Paraná, Rosário, Argentina, janeiro. O rio segue belo, amplo, verde, silenciosamente valente correndo em direção ao mar. Belo porque é a grande vista da cidade, seu respiro. O problema é esse: Rosário antes não precisava deste respiro, desse alívio. Porque esta era a “ciudad para se vivir”, pela excepcional qualidade de vida que suas amplas áreas para o lazer e esporte proporcionam, às margens do rio. Não me parece mais se inserirmos na equação do viver algo vital para mim: o calor humano do povo . Os rosarinos já me parecem não ter a simpatia de antes, ou eu é que não percebia isso pela paz que o Paraná me dava. O caso é que o rosarino típico está mais apressado, dá informações tão rapidamente como se quisesse se livrar logo de quem lhe pergunta. Outro indicador de simpatia em queda é o tratamento frio no comércio, em especial na hora das refeições e nas lojas de qualquer coisa.

Assim, desanimado, estava meu estado de espírito, enquanto olhava para o rio (como um surfista pode ficar em paz num rio se o temor maior desta espécie é justamente uma água tranqüila? Bom, isso já expliquei num post antigo). Eis que aproxima-se um pescador e sua sacolinha de tralhas úteis para a sobrevivência.

Sabe como é a desconfiança típica de um paulistano, né, ainda mais quando o cara perguntou se eu tinha cigarro ou um baseado. Eu já me preparava para sair dali quando o cara começou a perguntar de eu onde era e percebi sinceridade quando ele disse do parente que tinha ido pro Rio, “deve ser muito bonito lá, né?”, me perguntou.

Foi então que troquei ideias com o pescador que na verdade era cartonero (catador de papelão e coisas, o nosso carroceiro). Foi então que ele sacou o seu maior tesouro, que começou a me mostrar todo entusiasmado: uma revista das mais caras, mas com belíssimas fotos e dicas de lugares especiais na Argentina e Chile.

Foi bacana ver a alegria genuína deste legítimo representante do povo argentino mais carente, da massa mesmo, ao revelar que já estivera em alguns desses lugares, ou perceber o sonho dele em conhecer esses lugares bonitos. E bacana foi ver como tratava aquela revista como uma jóia, muy rica, como ele afirmava.

Aqui divago um pouco sobre a joia e a sensação que só o papel provoca. Em tempos de internet, i-de-todo-tipo e livros eletrônicos, só o papel tem esse feitiço e portabilidade democrática e segura de ser levada a qualquer canto. E como alguém pode se dizer um leitor sem ler no papel um jornal ou revista importante (elas ainda existem entre o lixo fascista ou vazio das vejas e caras que se proliferam)? Não pode, porque a leitura no papel é muito mais ampla do que a na internet. Eu digo a leitura de um jornal ou revista por vez. O jornal em que lemos um caderno de cada vez, e não os poucos links de algum caderno que lemos na net. É fato: quem lê no papel, lê muito mais, porque ninguém consegue ler muito sentado desconfortavelmente na mesa de um computador e olhando para uma tela cansativa. E façam um teste: quantos compradores de i-Pads leem mais uma edição virtual que o leitor da boa e velha edição em papel?

Ali, em Rosario, do pequeno tesouro daquela revista que o cartonero achou no lixo, o papel - que muito moderninho e/ou hiper consumista quer matar porque prefere gastar muito dinheiro em aparelhos novos – voltou a mostrar seu valor.

Mas valor maior mostrou esse homem do povo, que me ofereceu um papo profundo sobre a economia e sociedade argentina, as mulheres (que o deixaram e a de hoje), Brasil e lugares para se conhecer. Ah, só me lembrei de fazer a pergunta fundamental entre homens da maior parte do mundo no final. Uma pergunta tola em se tratando de Argentina, porque para a esmagadora maioria dos homens do povo de lá, a resposta é a mesma:

- Qual o seu time do coração?

Ele dá uma risada, a resposta só poderia ser uma:

- Boca, por supuesto!

- La mitad mais uno!, devolvo para a satisfação imensa dele com o lema do clube mais popular de nossos hermanos.

Despedi-me do homem de papel mas antes de ir ele ainda me surpreenderia com sua consciência e conhecimento político. Ele diz que está com a presidenta Cristina – “os Kirchner foram os melhores para o povão”, sabe do complô dos grandes produtores agrícolas com a extrema direita argentina. Sabe até que o maior jornal do país, o Clarín, é da direita, e que sua dona tem como filhos duas ex-bebês arrancados de seus pais, porque seus pais desapareceram na mãos da ditadura militar. Pior, esses dois filhos foram comprados pela empresária. Pior ainda: esses filhos não querem saber quem foram seus pais. Preferem a fortuna e o conforto que têm hoje em vez de descobrir qual o sangue e classe social que lhes deu a vida.

Depois disso, parti, e lá ficou o homem de papel, um dos poucos seres humanos que salvaram a simpatia em baixa deste lugar que já foi maravilhoso, Rosário.

* Além do homem papel, teve a moça da loja de roupas e os três figuras da livraria mais humana da cidade, bem diferente dos mal educados e antipáticos atendentes da rede Ateneo, mas isso é assunto para outro post. E claro, os taxistas apaixonados por futebol.
PS - Quem quiser ler outro texto, mais antigo, sobre a dignidade de um catador de papelão argentino, leia o segundo texto do link abaixo:
Sobre a dignidade

Ciclovia de araque

2011-01-24T10:57:00.000-08:00

A Ciclovia do prefeito Kassab estreou ontem em São Paulo do Parque Villa Lobos até Moema, 10 km só para as bikes. A ideia é boa mas a concepção uma piada ao funcionar apenas aos domingos. Tá, bacana poder pedalar tranquilo no domingão sem esses motoristas doentes e mal educados de Sampa, mas pensando em cidadania, alternativa de transporte e respeito ao meio-ambiente é um minúsculo paliativo, quase inútil.

Motivos? O impacto contra o trânsito é zero. A melhora da qualidade de vida também é zero, ou até mais baixa. Explico: quem for pedalar apenas uma vez por semana, nos domingos da ciclovia, não melhora em nada a saúde, pois qualquer atividade física precisa ser feita pelo menos três vezes por semana para trazer benefício ao praticante. Imagina o cara que passa a semana trabalhando feito louco no escritório e domingão vai pedalar a ciclovia toda... A chance do maluco ter problemas físicos é grande.

Aliás, isso é uma ciclovia coisa nenhuma. A prefeitura colocou é faixas nas vias normais de veículos. Por isso que não é nenhum absurdo o comentário distraído do meu pai: “isso é um corredor de ônibus novo”. Ciclovia de verdade tem que ser CONSTRUÍDA. Falando nisso, que fim levou a ciclovia de verdade mas mal feita que acompanha os trens na Marginal? Mal feita porque tem uma entrada aqui e outra na casa do.... Kassab prometeu que até o fim do ano (de 2010...) estariam prontas outras saídas e entradas (Cidade Universitária, Pinheiros, Villa Lobos etc) e elas não saíram das promessas. Aí ele resolveu comprar um monte de tinta vermelha e branca e pintar as faixas dessa ciclovia de mentirinha.

Dá pra levar a sério uma "ciclovia" aberta só aos domingos???

Ciclovia de verdade funciona todos os dias, como acontece, por exemplo, em Bogotá. É, galera, na Colômbia que tem muito menos dinheiro que nossos governos mas lá os melhores urbanistas trabalham com muita eficiência pelos cidadãos. E é óbvio que a nova ciclovia do Kassab nunca poderá funcionar todos os dias, porque senão a cidade para de vez.

Gênio...

Viajando na praça

2011-01-21T03:30:00.000-08:00

Buenos Aires, meio da tarde. O sol reina no meio das torres da catedral. O sol queima. Não só ele. Na praça diante da catedral é a vida que é acendida em suas chamas tão fortes quanto simples. Porque aqui, nessa praça, tudo parece mais vivo.

Ouvem-se vozes conversando. Charlando, como dizem os argentinos. Ouvem-se crianças gritando, porque estão brincando de verdade: com bolas, no parquinho, com carrinhos etc.

Ouve-se a batida seca dos skates queimando energia e obstáculos porque garotos inquietos têm The Doors nos pés, come on baby, light my fire.

Ouve-se o silêncio dos que leem compenetrados, porque barulhos externos não invadem a mágica da leitura de obras que fazem imaginar, pensar, sonhar.

Volto ao calor, nítido nas belas moças tomando sorvete, passeando, namorando. O fogo não se apaga nem na senhora que ao me ver pegar uma parte do jornal, sobre a mesa do café, corre a me dar o resto, porque não queria que eu ficasse sem ler tudo. E as páginas que ela me entrega são justo sobre Clint Eastwood, “o último dos clássicos” segundo este jornal, que aborda seu último filme, que narra, ao que me parece, a vida dos que chegaram perto do fim e sobreviveram.

Fim? Um viajante, mesmo na Buenos Aires trágica dos tangos e do habitual pessimismo portenho, é sempre um dos mais vivos dos seres.

Muitos podem achar esse relato distante de uma viagem emocionante, mas a alma humana não precisa de grandes aventuras para sentir-se maior. Há várias formas de viajar. Mas viajar é sempre mudar o tempo, é colocá-lo em uma outra dimensão. Nada de horários, rotinas e hábitos que teríamos em nossas casas.

Casa? Poderia ser apenas este ritual natural de caminhar, observar, sentir, sentar num banco, pensar, e depois chegar na pousada e bater papos profundos sobre a humanidade com essas guerreiras Martas, mãe e filha, argentinas-brasileiras. Mais precisamente talvez, latinoamericanas. E há ainda o "jovem Evo", o boliviano cheio de atitude e orgulho que trabalha ali sempre com um sorriso e palavras calorosas para os hóspedes que sentem-se irmãos desta imensa América.

Volto à praça, já é de noite, e um ambiente sempre meio pomposo de uma grande igreja é quebrado pela boa e velha maior paixão mundial, o futebol. Só mesmo essa molecada doida por entoar um grito de gol para transformar o hall de entrada desta igreja com jeito de catedral em arco, traves. Sim, os dois “times”, num clássico dois contra dois, driblam e lutam até que um consegue enfiar o pé para fazer o gol na porta da catedral. A blasfêmia para alguma beata carola é apenas a louca e mágica benção da infância.

A infância que parece mais genuína aqui nessa pracinha de classe média também frequentada por pessoas mais humildes que entregam-se a jogar bola em frente ao "campo do Senhor".

Sim, a praça me parece até mais sagrada com seu brincar, sorrir, gritar, namorar, charlar.

A vida deveria ser simples como uma tarde na praça Güemes diante da Iglesia de Nuestra Señora de Guadalupe, uma santa mexicana em terras argentinas. Isto é a América, Marta, a América mais genuína, atrás dos muros dos ianques...

A pureza de viver

2011-01-19T04:30:00.000-08:00

(Montevidéu 2011)

Tudo ali parece, a este morador da tão moderna quanto opressiva São Paulo, coisa de outro tempo. De um tempo em que mesmo o dia-a-dia transcorria num ritmo mais calmo e com mais sabor e alegria. Tudo na Montevidéu que conheço me remete à minha inesquecível infância e adolescência dos anos 80, de futebol e brincadeiras na rua e pracinhas; conversas intermináveis à beira das calçadas dos amigos e amigas; e dos passeios de bicicleta atrás das nossas meninas-musas.

Não sei se os montevideanos sabem do privilégio e vida de verdade que usufruem. Não sei se talvez muitos deles não prefeririam ter mais grana e poder em vez de curtir as delícias e astral desta cidade e tempo de outros tempos.

Espero que não, espero que tenham a consciência do valor de sua cidade e capital que parece preservada da agressividade, estupidez, trânsito e poluição infernal de megalópoles como São Paulo. Espero que valorizem até seus muitos prédios velhos, que espantam a pior espécie de turistas, os endinheirados e fúteis demais. Deixem-os ir para Miami ou Dubai...

Preservem sua vida, hermanos charruas. Não são muitas capitais do mundo que têm o que vocês possuem:

As pessoas curtindo tranquilas a caminhada, a corrida e sol na beira do rio que é o mar, o Plata.

A tão simples quanto genial arquitetura debruçada sobre o rio – quilômetros e quilômetros de bancos, com vários pontos para se apoiar as costas (acho uma sacanagem lugares que só têm bancos sem apoio para as costas, ninguém aguenta). Essas muradas são um convite à uma bela relaxada ou uma boa conversa (a charla, como dizem os uruguaios e argentinos).

Tanta gente, de todas as idades, tomando e compartilhando o mate, a toda hora e lugar. Esse mate compartilhado que sai muito mais barato e é muito mais solidário e amigável que o famoso ritual do cafezinho brasileiro.

Os parques admiráveis e tranquilos como o Rodó e o imenso, verdadeiro paraíso para um esportista, o Battle, ao lado do Centenário.

As exposições fotográficas do Rodó, ao ar livre, não sabem como isso é melhor que ter que se enfiar dentro de um museu!

Suas ruas com árvores dos dois lados, formando imensos e gostosos tubos verdes de sombras que confortam e envolvem o pedestre.

Sim, o pedestre que é tratado como cidadão. Não queiram saber como o pedestre é tratado em São Paulo. E pergunto se os estadunidenses acham que civilização é ter que pegar o carro pra tudo, em suas cidades-freeways. Civilização, como disse uma vez aqui nesse blog, é uma cidade que pode ser percorrida a pé, como podem fazer os europeus, os argentinos e vocês.

Não é só um ritmo de vida e o prazer que vocês parecem ter em se encontrar e aproveitar o melhor da sua cidade.

Há algo maior, ainda mais belo.

Há algo quase absurdo nesse mundo em que as pessoas são cada vez mais consumidoras e menos gente.

Num mundo em que cada vez mais só se pensa em vender e consumir, num mundo cheio de vendedores exibindo uma falsa simpatia para atrair os clientes (e muito louco mal educado também, que trata o cliente com frieza e/ou agressividade porque sabe que o cara vai comprar mesmo), os (as) funcionários (as) do comércio montevideano mostram uma simpatia e educação de verdade.

Por isso que mesmo sozinho em Montevidéu, nunca me senti sozinho.

Os responsáveis?

O cara de quem comprei duas laranjas e disse, “que ricas elas estão né, senhor?”.

A moça da lotérica Abitat que me atendeu com todos os detalhes, sem pressa e com um sorriso que queria levar pra casa, me dizendo tudo sobre o jogo que eu queria ver, Nacional e Peñarol.

Os senhores e senhoras das bancas de jornal (kioscos) em que eu ia pegar meu exemplar do melhor jornal do mundo, o (me perdoem, uruguaios), meu fiel Página 12 argentino. Mas saibam, hermanos, que os caras do seu conservador El País, têm o feeling pra falar de futebol no caderno Ovación.

As moças dos restaurantes mais simples ali do Bairro Sur.

Os torcedores do Nacional, que ao me verem com a camisa do São Paulo, vinham falar como se nossos times fossem irmãos pelo passado comum de Lugano (e a mesma história continuará, se Deus quiser, com esse fantástico Sebastian Coates).

O torcedor do Peñarol que tem uma sensacional lojinha de discos, camisetas pop de filmes e séries (remeras) e livros de rock numa galeria da 18 de Julio, pertinho da Plaza Caganchas.

E até, coisa quase surreal, os caras da casa de câmbio, que ao me verem com uma camisa do Rosario Central da Argentina, e ao perceberem meu sotaque de brasileiro, começaram um papo de minutos sobre o futebol brasileiro, argentino e uruguaio. Caraca, amigos, alguém já viu atendente de câmbio simpático em algum lugar do mundo????? Só mesmo em Montevidéu! Falamos de Lugano, Forlán, pai e filho, Pedro Rocha, Dario Pereyra, Coates, papo de amigos antigos de boteco.

E nem falei no clima fantástico dos arredores do Estádio Centenário (a reforma está deixando-o belo de novo!) e de suas arquibancadas, mas isso é assunto pra outro post.

E nem falei da beleza de suas moças, de um charme incrível e sem pose. Um charme do interior antigo do Brasil, das nossas morenas cativantes e autênticas que estão desaparecendo pelo avanço da estúpida incultura dos BBBs (Gran Hermanos) e outros reality shows.

Ponto negativo? Só encontrei no antipático vidro dentro dos táxis que isola e sufoca os passageiros e na atendente de informações turísticas (logo ela???) do terminal de ônibus de Tres Cruces.

Mas fico com a educação, os sorrisos e o tratamento maravilhoso que recebi de seu povo que não me deixou sozinho, que não me deixou acuado.

Fico com o calor humano de um povo que não sei se sabe o tesouro de viver (e não apenas sobreviver) que guardam. E dou risada da ignorância dos idiotas que dizem que criticam Montevidéu como “uma cidade que parece de 50 anos atrás”. Ainda bem que Montevidéu é assim! Mas digo que o 50 anos atrás vale mais para o coração deste povo, um coração de uma época em que as pessoas se tratavam com mais civilidade, interesse e amizade.

PS - Este post é dedicado também à atenção e simpatia da Ele, da Federação Uruguaia de Futebol, que tentou me ajudar numas entrevistas (não deu, moça, mas obrigado pelos esforços!) e do casal Eliza e Miguel, que volta e meia me enviam palavras amigas e cultas por email.

O caminho mais difícil

2011-01-01T11:06:00.000-08:00

Às vezes não importa quanto de bem alguém distribuiu em sua vida, pois certas quedas fazem o desespero dela esquecer o tamanho de seu coração. A fronteira entre toda a bela luta já realizada e o futuro negro que se vê ante um erro que se comete, é tênue demais. O abismo é logo ali e é muito fácil ir ao seu encontro.

Desistir de tudo é um dos temas principais desse monumental A felicidade não se compra. A história gira em torno de um homem e uma família genuinamente bons, os Baileys. Genuinamente bom é a marca dos que colocam o bem acima de tudo. Fazer o bem. Essa é a vida de George Bailey desde menino. Um moleque que sempre cuidou dos outros, mesmo tão novo. Mas sua história não é uma dessas fábulas modernas fáceis do cinema de hoje, em que os jovens conquistam tudo o que sonharam.

Sim, o jovem George também sonha demais, quer estudar e conhecer o mundo. Quer deixar a sua pacata cidadezinha sem grandes oportunidades e riquezas. Quer pegar a estrada e construir a sua própria história. O “problema” de George, porém, é um coração e caráter maiores que seus sonhos. Mesmo tão puro, ele percebe o que acontecerá com sua cidade caso o negócio da sua família, um banco popular, seja engolido por um empresário inescrupuloso.

Revelar mais estragará as surpresas e emoções grandiosas deste clássico do mais idealista dos diretores, Frank Capra.

Só posso adiantar que George não lutará sozinho. Haverá uma mulher, daquelas que entendem o valor de um coração altruísta. Haverá outros homens, que entendem o valor de um homem bom. Haverá uma grande batalha entre o bem e o mal, este representado por um senhor de terras e dinheiro tão parecido com os senhores egoístas de qualquer época. Haverá a luta do dinheiro que compra a felicidade contra a felicidade que só depende do amor, da amizade e de uma palavrinha tão vital e meio sumida hoje, dignidade.

Haverá uma catarse tão grande na meia hora final deste filme, que desistiremos de desistir.

Se algum dia você se perdeu e não encontrava a saída, o magistral James Stewart e seu comovente e tão real George Bailey, vai te mostrar um caminho. Junto de Mary – outra atuação epidérmica, visceralmente delicada e afetuosa, por essa maravilhosa atriz Donna Reed – George nos mostrará que nada pode deter um coração generoso. Porque atos de amor em série produzem, num mundo decente e menos egoísta, gratidão em série.

Pena, talvez, que George, Mary e Frank Capra venham de um mundo antigo, de valores mais fortes que status. Pena que muitos jamais verão um filme tão antigo (de 1946) como esse, ainda em preto e branco.

Pena que o feliz título dado ao filme no Brasil não seja verdade para um número de pessoas cada vez maior.

Pena que hoje, algumas pessoas que ainda se esforçam em fazer o bem, chegam ao Natal e ao ano novo sem nem ao menos escutar na última noite um simples “feliz ano novo”. Para essas pessoas, sorte que ainda existem um desses raros "filmes da vida" como A felicidade não se compra. Porque a arte, nesta dimensão, conforta até os que deixaram de acreditar.

Feliz 2011, com mais amor e amizade no coração, sobretudo para as horas mais difíceis de quem precisa. Esqueçamos um pouco nossos mirabolantes planos e metas pessoais e pensemos, em vez de ter um ano melhor, em oferecer um ano melhor.

A trilha de 2011

2010-12-27T04:27:00.000-08:00

Final de ano é sempre um parto. Exaustos, só pensamos nas férias, numa praia ou qualquer lugar distante da neurose, barulho e suor do trabalho e vida cotidiana. Os que ainda não conseguiram partir se viram largados no sofá vendo filmes até tarde, lendo um bom livro ou escutando belas canções. Quem prefere a última opção, melhor ainda se puder curtir um som junto de sua companheira. Pra vocês então, acessem esse fantástico blog feito para uma noite daquelas... O nome do blog já diz tudo, Sex Music... É só apertar o play que o set list gigantesco começa a tocar e bandas famosas como The Killers e outras desconhecidas, como a ótima Iron & Wine, só querem que vocês tenham uma noite inesquecível.Cliquem em

Sex Music

Dreams

2010-12-15T13:04:00.000-08:00

(Pessoas que são canções)

We'll get higher and higher
Straight up we'll climb

Era a mais livre das meninas. Queria voar. E voava. Mais louco ainda, queria viver disso. A ginástica olímpica era seu sonho de vida. Passeávamos na praia e de repente ela dava paradas de mão, fazia estrelas e detonava a ignição daquela louca manobra. Um salto mortal para trás. Um voo tão bacana e alegre que sempre desconfiei que foi um desses que fez meu melhor amigo se apaixonar por ela.
Paty via o mundo de ponta cabeça, ao contrário. Ela fazia muitas coisas ao contrário. Numa época meio certinha e careta, o início dos anos 90, ela era uma legítima roqueira que ia no quarto dos amigos escutar o bom e velho rock and roll, especialmente a banda de seu coração, Van Halen. E era também uma guardiã dos sentimentos mais belos do passado, as amizades verdadeiras que geralmente são mais criadas quando somos ainda tão jovens.
O tempo correu demais. Enquanto seu amigo aqui - que sempre desejou ser, mais que amigo, irmão - andou em círculos e algumas ladeiras vida afora, Paty seguiu voando alto direto para os seus sonhos. Como um avião de caça, ela foi lá pra cima feito essa canção que é a cara e alma dela. Dreams. Do seu Van Halen.
O comecinho da música já é ela: o teclado clássico e belo é igual à olhada profunda que ela dá na gente com seus olhos pequenos mas intensos; e, quando ao teclado junta-se a bateria, e depois a guitarra e o canto, é hora dela falar com a gente com a mesma alegria e garra de viver que ela teve ontem, hoje e sempre.
O único problema é o tempo e a distância. Paty é treinadora lá no Qatar e por isso não a via há 3 anos e meio, desde o Pan do Rio quando ela veio, do Japão onde vivia, ser árbitra de ginástica.
Ela não sabe como os anos sem poder conversar com ela, cara a cara, fizeram falta.
Faz falta demais aquela com quem dividi alguns dos anos e momentos mais bonitos e intensos da minha vida.

Aquela que um dia percebi irmã talvez naquele show dos Stones em que tomamos 7 horas de chuva seguidas nos Pacaembu mas nos emocionamos juntos com a garra imortal de Mick Jagger, uma garra tão parecida com a dela.

Mas ontem a vi de novo, e no bar em que fomos, rolava, claro, rock. Scorpions, outra banda que participou um pouco de nossa história e juventude.
Ontem ela pôde me dar uma atenção de novo, pois, eu, egoísta, queria mais isso até do que saber do primeiro filho dela. Desculpa, irmã, mas era muito tempo sem te ver e sem contar com a sua força.
Mas saiba que de alguma forma me ajudou. Porque você, mesmo agora uma mãe, ainda possui aquele mesmo brilho, melodia e versos que só a sua banda conseguia mesclar com tanta perfeição. Por isso, de algum jeito aproveitei algumas coisas que me falou. Porque você segue sendo a Van Halen girl, por isso
we'll get higher and higher, leave it all behind. (vamos chegar alto, alto, deixe isso pra trás...vou tentar...

we'll get higher and higher, who knows what we'll find? Vamos chegar alto, alto, quem sabe o que vamos encontrar?

Obrigado por me fazer olhar pra cima de novo.
E vê se não demora tanto a voltar.

Paul - O homem que cantou nossas vidas

2010-12-08T03:21:00.000-08:00

You and I have memories
Longer than the road that
stretches out ahead

Você e eu temos memórias

Mais longas que

a estrada que se estica adiante

Morumbi, 22/11/2010. Aquilo não foi um mero show, foi sim um encontro, foi história. Ali não estava um profissional entregando um serviço (coisa que Bono, infelizmente, vem fazendo há anos) e sim um músico oferecendo sua arte. Sim, havia um set list, mas a lista era na verdade uma retrospectiva de nossas próprias vidas, pois cada canção mexia com um sentimento especial de cada privilegiado (a) que esteve no Morumbi naquela 2ª feira inesquecível. Sim, claro que Paul é também um profissional, mas a alma do antigo menino de Liverpool ainda está lá, e quando ela está, cada nota, melodia e palavra nos envolve. Envolve-nos como um amigo do peito nos dizendo verdades, como uma mãe tentando nos aconselhar pela última vez (when i find myself in times of trouble, mother Mary comes to me speaking words of wisdom, let it be...), uma paixão nos assaltando de novo (close your eyes and i kiss you, tomoroy i´ll miss you... all my loving i´ll send to you) ou o próprio tempo e algum acontecimento em especial que resolve se revelar de novo, yesterday all my problems seemed so far away... , enquanto Paul canta algum dos hinos dos Beatles.

Enquanto Paul canta algum hino da maior banda de todos os tempos, canções que elevam ao máximo nossos corações e lembranças. Incrível como cada canção, para os que já viveram um bocado, resgatava um momento de nossas vidas.

Tudo começou quando ele sentou-se ao piano pela primeira vez, tocando notas que não eram meras notas mas as suas veias, as nossas próprias veias, ao cantar que a vida é uma the long and winding road, uma longa e larga estrada. Sim, a canção é de um amor partido, mas como em tudo dos Beatles, é tão bela nas melodias e palavras que sua dor, you left me standing here, a long, long time ago..., você me deixou esperando aqui, há muito, muito tempo atrás é pulverizada pela beleza.

Pela beleza de um cara e uma banda que interpretaram e traduziram os sentimentos mais simples e verdadeiros com uma precisão poucas vezes equiparada por uma banda de rock, talvez porque poucas vozes soam tão cristalinas e naturalmente belas, sem gritos fora de tom, como as de Paul.

Por isso Paul foi especial, por isso que ouvi-lo naquela noite, e agora, nos vídeos deste show postados no youtube, de novo emociona, arrepia, pode até botar a emoção para fora numa lágrima que não é qualquer

E numa alegria que não é qualquer, porque, reafirmo, suas canções mais tristes são tão belas que nos elevam. Pelo poder da canção, pelo poder da música, pelo poder incomparável de Paul e de toda a mágica que ele um dia criou e entregou com seus três companheiros daquele grupo que era a vida traduzida em canto, guitarra, baixo, bateria e piano.

Pelo poder desse mago Paul, que conseguiu transformar a tristeza numa alegria inesquecível, como em Hey Jude: take a sad song and make it better, pegue uma canção triste e faça-a (torne-a) melhor. Faça-a feliz.

Quisera ser possível que pudéssemos escutar essas canções todos os dias, assim não deixaríamos de acreditar na esperança de cada canção dessa.

De cada emoção entregada por Paul, e pelas milhares de vozes que comungaram desses sentimentos juntas, naquela noite mais que memorável. Naquela noite fundamental. Portanto, vocês que estiveram lá, tentem lembrar do que viveram e sentiram. Os céticos dirão que foi apenas um show. Jamais entenderão o que foi aquele imensa verdade e beleza coletiva de milhares de pessoas, entre estranhos, amigos e amores, recebendo e devolvendo o mesmo amor pela música e pela vida.

Pela vida que é música. Que deveria ser sempre musica.

A síntese de tudo o que Paul nos proporcionou foi talvez esse par de versos dizendo que existirá uma resposta para nossos medos, sonhos e dores,

there will be answer

Let it be

Vai existir uma resposta, deixe rolar....

Sim, muitas vezes não há saída, e nos perguntamos

Why she had to go, i don´t know.

Now i need a place to hide away

Quando os amigos já não estão presentes, ou dispostos a nos escutar ou procurar, só contamos com nós mesmos, com o pai e com o maior amor do mundo, que é sempre o da nossa boa e velha mãe.

Podemos contar também com a força de Paul, de sua antiga banda e suas canções.

E contamos com a sabedoria e conselhos desta amiga que estará sempre lá, pronta para nos abraçar:

a música.

Blackbird singing in the dead of night

Take these broken wings and learn to fly

Pegue essas asas quebradas e aprenda a voar.

All your life...

PS - Lá em cima, que John siga descansando em paz, 30 anos depois.

Muricy - O homem reto

2010-12-06T11:08:00.000-08:00

Ele nem precisava provar mais nada de seu caráter depois de recusar a seleção brasileira porque seu clube e patrão não aceitou liberá-lo. “Não quebro meus contratos”, afirmou na época Muricy. Ninguém do mundo sujo da bola o criticou publicamente por isso mas muitos o julgaram tolo por essa recusa.
O tempo e talvez a justiça divina o premiaram com o título brasileiro mais sofrido de sua carreira, este, com o seu Fluminense. Com um time que sofreu tanto com contusões ao longo de todo o Brasileirão – Fred, Emerson Sheik jogaram muito pouco, Deco também ficou bastante tempo fora, o goleiro titular também e Muricy descobriu Ricardo Berna.
Para suprir a ausência de suas estrelas, o treinador soube formar um time de guerreiros mas que jogaram um bom futebol graças à regência e toque de bola deste gigante armador baixinho chamado Conca. O argentino foi o toque de classe deste Flu bicampeão brasileiro.

Mas falemos do mais importante, porque quando se fala em Muricy a bola vira vida.

Vida porque diferente da maioria dos personagens no futebol brasileiro de hoje, promessas, estrelas e celebridades vazias e vaidosas, Muricy, ao falar de futebol, fala de coisas maiores.

E isso, num país tão cheio de malandros que usam todo artifício para obter vantagens, é importante demais. Enquanto a CBF e a FIFA, por exemplo, semeiam barbaridades atrás de barbaridades (Copa no Qatar é brincadeira, um “tô nem aí pro futebol!, quero é grana!”), Muricy, o homem reto, semeia nobres valores.
Reto da retidão não só de suas palavras como de suas atitudes.
“Agora é trabalho”, ele dizia no São Paulo, com a simplicidade sábia e digna de Rocky Balboa dizendo aquele “lutadores lutam”. E ontem, foi mais uma lição de vida escutar algumas de suas frases. Uma delas escutei na rádio ESPN Brasil. Enquanto falava de sua relação com seus jogadores, ele explicava que não faz diferença entre as estrelas e os jogadores menos badalados. Não concede privilégios, e isso é vital para ter um grupo unido. Muricy sintetizou isso então ao dizer que “não sou simpático, mas sou correto com os jogadores”.
Correto. Quantos se preocupam com isso hoje? Pior, quantos não dizem que ser correto é ser um tolo, um babaca?
Graças que Muricy se preocupa e talvez por isso o Mestre e Homem maior da história de nosso futebol tenha aparecido para ele em sonho, na véspera da decisão para o Flu: Sim, só mesmo Muricy para ser agraciado com a presença de Mestre Telê Santana em seu devaneio tão real antes da consagração de ontem.
Lá vai então Muricy Ramalho, conquistando com correção, caráter e dignidade o que muitos, neste país, só obtêm com tramoias, acordos, subornos e outras sacanagens: a vitória.
O Mestre está orgulhoso lá em cima.

Val(h)a-me, Deus!

2010-12-03T09:59:00.000-08:00

Plena 5ª. feira, enquanto a galera de Sampa fritava em trabalhos insuportáveis (é sempre insuportável trabalhar em dezembro, ninguém aguenta mais) eu ria feito bobo pelo privilégio de ser um freelancer e poder entrar no mar. Era muita sorte eu ter marcado uma entrevista com um mito do surf brasileiro na praia justo neste dia, mas antes eu iria surfar. A previsão acertara em cheio: o único dia com chances de algumas boas valinhas era esse. Melhor ainda que o vento não dera as caras e as meninas azuis-esverdeadas estavam lisinhas como pele de mulher gostosa que se cuida (é o verão hehe). Por isso que gritei sozinho, ao olhar as valas, “Vala-me Deus!”
Logo curtia uma session em solitário, o que é comum durante a semana neste pico incrustrado em um condomínio gigante.
Logo uma de minhas pranchas mágicas, uma Evolution vampiresca (agarra as paredes como uma vampira metendo os dentes no pescoço de sua vítima) feita pelo grande Kareca da Shine surfboards, me levava a passear em alta velocidade. Não tem erro, quando o mar diminui de tamanho essa menina sedenta me deixa em condições de surfar qualquer coisa minimamente surfável.
Depois de uma session rápida, 90 minutinhos, a cabeça tava feita. Bora trabalhar no litoral norte. Na volta ao meu pico, o vento fizera sua caca, mas mesmo assim entrei, torcendo pra chuva que pintava alisar as meninas.
“Vai, Santo Pedro!, manda a bala, beija as meninas com vontade!”, eu gritava, mas o Santo só mandou uma chuvinha leve. Raras merrecas (é, o tamanho diminuiu ainda mais) deram uma ajeitada. E aí, meus camaradas, as poucas valinhas que acertaram, junto com a chuvinha gostosa batendo no rosto, aí o sorrisão invadiu o rosto. Lá fora, com o oceano preenchendo o coração vazio, a felicidade, mesmo tão breve, renova a vontade de viver.
O surf sempre renova, qualquer surf.

Mais um recital histórico

2010-11-29T15:50:00.000-08:00

Todos os detalhes da magistral apresentação do Barcelona de Xavi, Iniesta, Messi e cia contra o Real Madrid, 5 a 0, fora o baile, você lê aqui

A última canção

2010-11-25T16:16:00.000-08:00

   Todos os dias quando acordo
   Não tenho mais
   O tempo que passou

A última canção e as últimas perguntas são sempre as mais duras.

Partir, para eles, é sempre duro.
Ficar, para mim, é sempre duro.
Sim, fico feliz por perceber como eles e elas cresceram. E como ganharão o mundo. Mas a gente, o suposto adulto mais maduro, não está preparado para certas perguntas:
“Como será a minha vida a partir do ano que vem, sem suas músicas, seus textos, suas palavras e abraços?”, assim ela perguntou na última redação.
Não sei.
Não sei, sobretudo, como será a minha vida sem seu sorriso preguiçoso das 7 da manhã. Sem seu olhar indecifrável (nunca descobri se era sono, um “não tô entendendo nada” ou “pode falar que eu tô pensando fundo” hehe).
Sem seu abraço, tão forte e sincero, que reunia cada pedacinho dolorido e colava o mais partido dos homens.

De repente estavam todos vocês escrevendo.

De repente eu queria que suas folhas de papel não terminassem nunca.
De repente acabou.
De repente eu li:
“Você me ajudou a melhorar, a mudar”

Vai, garoto, sempre em frente!

De repente minha cachorrinha cega largou o sofá lá de baixo e apareceu aqui em cima pra ficar comigo. A mesma cachorrinha do notebook com que eu tocava as canções pra vocês.
Não sei o que a Capitu quis me dizer. Só sei que existirá um dia um avanço tão grande nas comunicações e no coração humano que antigos alunos que quiserem ver seu antigo professor poderão simplesmente pensar e aparecer. E o professor simplesmente sentará no chão com eles, baterá aquele papo, tentará dar algumas indicações e tocará mais alguma canções.
E o professor ainda dirá: “pega uma folha de papel...”. E o antigo aluno ou aluna simplesmente começará a escrever no caderninho que trouxe da nova vida de onde veio.

Só sei que não haverá mais
a menina tímida e guerreira tentando se expressar e mostrar o quanto gosta da gente, mesmo se eu a zoasse sempre com a mesma tolice da mostarda e tirando onda da sua paixão pelos mangás;
o moleque meio grosso e metido a durão, que na verdade era um ser tão leal quanto a própria definição de lealdade, por isso ele tentou dizer tanto no último dia, ele não queria que acabasse;
a pequenina mais tímida ainda, que lá do seu silêncio recebia cada texto, filme e música com um grito interior; o grito de sua vontade de viver após encarar tantas adversidades;
o garoto contestador de tudo que um dia começou apenas a dialogar e ajudar a acordar uma turma toda com sua atitude;
a menina-âncora que não saía do lugar e não parava de falar enquanto semeava alegria e esquentava nosso corpo e alma com o mate quentinho que trazia de seu povo e coração;
a doce menina recém-chegada que tinha medo de mostrar a verdade de seu coração e um dia descobriu que “tenho certeza que não vim parar à toa aqui. Existia algum propósito...”;
o menino preguiçoso que várias vezes se transformava num mini rocky balboa pelo tamanho, enorme, de seu coração; o porão, o porão... já dizia o grande Rocky.
o moleque que mergulhava em cada debate com a mesma vontade e paixão que despejava no tatame de seus sonhos, e esse moleque ainda sabia, muitas vezes, me mostrar como essa aula era importante;
a menina mais sofrida, e mais valente, aquela que um dia teve a coragem de expor sua história de vida na frente de todos, porque seu professor debiloide que não tinha preparado aquela aula inventou de pedir para cada um contar a sua história, e ela seguiu tendo coragem de falar as coisas mais importantes;
A menina ex-emburrada que cada vez mais ia deixando a birra por aquele rosto sublime de quem olha com amor e recebe com amor. A menina que um dia lhe disse que tinha letra feia de homem e quase a perdi por isso. Sorte que naquele tempo ainda tínhamos aquela canção:
Temos muito tempo
temos todo o tempo do mundo

Sorte que um dia ela começou a escrever com uma beleza rara, mesmo com aqueles garranchos (haha, brincadeira!).
Sorte que um dia ela, que odiava ver meus vídeos, me disse que agora amava ver filmes, e teve questão de me dizer isso com uma gratidão no tom de voz e olhos que dizia tudo.

Não foi tempo perdido.
Nunca era com vocês.

“A próxima vez que te ver quero vê-lo muito muito feliz... espero poder ouvir você contar que ensinou surf para sua filha”, disse a guerreira da mostarda.

Sim, sonho com isso. Mas hoje, mesmo triste demais pela partida de vocês, sinto-me muito feliz por ter ensinado alguma coisa e, sobretudo, aprendido tanto, com vocês.

Então me abraça forte
E diz mais uma vez...

Obrigado por essas aulas-encontros-terapias inesquecíveis.

Obrigado por terem tornado essas aulas em experiências de aprendizados e amor.
Obrigado por tanta força e afeto sincero por seu professor.
Obrigado por suas últimas redações.
Obrigado por sua última frase, mas não sei respondê-la, minha querida:

“Vou sentir sua falta... e agora “quem é que vai nos proteger?”

PS – Esse texto é também para todos os outros que começaram o ano junto com a gente.
Para a menina que participava tanto e olhava como o coração tão transparente que ela tinha, e ainda tinha aquele maravilhoso sotaque engraçado.
Para a moça que mesmo tão bela tinha ainda mais bonito o olhar e suas palavras doces como música
Para a nossa querida ex-mais briguenta que um dia se transformou na mais meiga, e ainda tinha a coragem de torcer pela gente e dizer isso para nos animar
Para o cara que parecia ser mais reservado mas que um dia, após aquele filme do Che, percebi ser um grande coração sonhando com um mundo melhor, para todos
Para o mais vagabundo mas um vagabundo como Carlitos – humano, querido, engraçado e afetuoso como um filho.
PS 2 - O texto é também para todos os moleques e meninas especiais que um dia tiveram a honra de estudar, aprender e viver com essas pessoas inesquecíveis.

Faltou pouco

2010-11-14T13:10:00.000-08:00

Gamova pulveriza o bloqueio triplo brasileiro
Após uma monumental virada na semifinal contra o Japão - de ataque muito rápido e uma defesa fantástica das nipônicas - um dramático 3 x 2 após perdermos os dois primeiro sets, com uma dura perda de 35 a 33 no 2º set, não deu para vencer o poderoso ataque e bloqueio das russas lideradas por essa implacável Gamova, a gigante no tamanho e técnica, 33 pontos na decisão. Sim, perdemos de novo um jogo decisivo para as russas no tie-break, como acontece em Atenas´2004 e no Mundial de 2006. Mas pelo menos agora os idiotas não poderão dizer que “as meninas amarelaram de novo”. Não poderão dizer isso porque vencemos as russas na semifinal de Pequim´2008 e depois as meninas trouxeram o ouro.
Não vencemos hoje por alguns motivos-chave: a levantadora Fabíola tentou, mas substituir a mágica e fria levantadora Fofão, é impossível. Falta a Fabíola a velocidade que a veterana imprimia e uma maior versatilidade na hora de distribuir. Ou seja, Fofão era genial, Fabíola apenas uma boa levantadora.
Outro problema de ausência: duas campeãs olímpicas em Pequim, a titular Mari, nossa atacante mais fria, e a sempre importante Paula Pequeno, outra atacante poderosa, não estiveram no Mundial por se recuperarem de cirurgias.
Na decisão de hoje as brasileiras não conseguiram parar a impressionante Gamova e faltou mais calma para vencer o bloqueio russo. Apenas Sheila, em maior escala, e depois Natália, conseguiram virar mais bolas, mas a jovem Natália pecou em alguns momentos por tentar furar a muralha adversária em vez de explorar o bloqueio, como sempre pedia nos tempos o treinador Zé Roberto. Nossa outra atacante, Jaqueline, teve altos e baixos, e cometeu o mesmo erro de Naty em alguns lances decisivos.
Nossas meios de rede, Thaísa e Fabiana, foram bem no ataque, mas poderiam ter sido mais acionadas por Fabíola, e poderiam ter rendido bem mais no bloqueio. E faltou a Thaísa ficar mais ligada: tomou umas três bolas de segunda da levantadora russa e ainda não colocava a mão no ângulo correto em várias tentativas de bloqueio.
Não deu. Mas no vôlei, mais importante é sempre a Olimpíada. Esperemos então estar com time completo em Londres´2012 e que Fofão, quem sabe, aceite repensar sua aposentadoria da seleção. Com ela podemos sonhar com o segundo ouro olímpico. Sem ela, ou aparece uma jovem com muito talento ou dependeremos de novo de levantadoras apenas boas, não excepcionais, como Dani Lins e Fabíola.
S - A história poderia ter sido diferente caso o árbitro coreano não tivesse mudado a marcação do bandeirinha em um momento-chave do jogo. Era o tie-break, Sheila atacou uma bola boa, era o 8 a 6 para o Brasil. O juiz principal deu a bola como fora, as russas empataram em 7 a 7 e daí pra frente comandaram o placar até vencerem o set e o jogo. Detalhe: esse juiz coreano foi o mesmo que arbitrou as outras duras derrotas polêmicas do Brasil para a Rússia, em Atenas e no Mundial passado. Zé Roberto pediu que ele não fosse escalado. A Federação não aceitou.

Exemplares na quadra e caráter

2010-11-11T11:43:00.000-08:00

Ah se todos os grandes atletas brasileiros fossem assim. Na madrugada de terça pra quarta, acordei para vê-las. Acabei capotando, mas acordei a tempo de vê-las dando entrevistas ao final da bela vitória contra as americanas. Quando Jaqueline surgiu, o repórter perguntou como se sentia ao ter se destacado tanto no ataque, o que não é comum já que Jaque faz mais funções defensivas e técnicas (tem o melhor passe da seleção e defende como poucas). Jaque, mesmo sendo a maior pontuadora da partida, respondeu: “Sou mais uma coadjuvante mesmo, jogo para a equipe, mas é bacana quando faço muitos pontos”.

Sim, essa formidável Jaqueline, jogadora completa (poucas no mundo defendem e atacam tão bem, e são tão técnicas), preferiu assumir sua condição de carregadora de piano do que aproveitar os louros de seus 18 pontos em partida tão dura contra as vice-campeãs olímpicas. Fiquei imaginando se algum grande nome do nosso futebol teria a humildade de mostrar a mesma opinião.

Pouco depois, outra que fez belíssima partida, a meio de rede Thaísa, começou a chorar quando a TV a colocou em contato, direto do Japão, com seus pais, que estavam no Brasil. Lembrei dos idiotas que criticavam a sensibilidade de nossas meninas do vôlei antes delas se consagrarem campeãs olímpicas em Pequim e calarem a boca dos que as acusavam de sensíveis demais.

Bela e bem-vinda, até exemplar para as crianças e jovens que dão seus primeiros passos no esporte, é o coração sensível, de quem sente demais, de nossas meninas do vôlei.

Sábado cedinho, 7 horas, tem mais. Hora da semifinal contra o Japão. E domingo, a grande final.

PS – Bem diferente do super vencedor mas histérico Bernardinho, como é bom admirar a calma e broncas nas horas certas desse excepcional treinador e ser humano, Zé Roberto Guimarães.

O homem que amava o futebol

2010-11-08T12:04:00.000-08:00

Nenhum outro amou – e ama - tanto o futebol como ele.
Nenhum outro precisou tanto do amor da torcida.
Nenhum outro precisou tanto escutar o seu nome gritado pelas torcidas e por todo um povo.
Leia o texto aqui

A misteriosa morte de um campeão

2010-11-03T10:54:00.000-07:00

Ex-tricampeão mundial (2002/03/04), ele foi o maior rival de Kelly Slater e um dos pouquíssimos atletas que mais venceram do que perderam para Slater (8 vitórias x 4 em baterias). Um surfista talentosíssimo com um raro surf tão belo quanto power e inovador. Andy Irons faleceu ontem num quarto de hotel em Dallas, Texas, por suposta overdose de medicamentos, notadamente a metadona, segundo os médicos que tomaram contato com seu corpo. A metadora teria sido usada por Irons por seu poder parecido com o da morfina, para atenuar sua dor contra a dengue. Falta ainda, porém, uma autópsia e o resultado demorará de 60 a 90 dias.
A Billabong e a família de Irons afirmam que ele estava com dengue, supostamente contraída em Portugal (hipótese muito improvável, pois a dengue é doença de países tropicais) ou Porto Rico, onde Irons estava e não teve condições de correr a etapa do Tour mundial.
Os jornalistas que investigam o caso ainda não conseguiram descobrir por que o campeão não foi internado em Porto Rico ou em Miami, onde ele ficou dois dias passando mal antes de embarcar a Dallas (escala antes de chegar a sua casa, no Hawaii).
Enquanto a causa de sua morte não é explicada, Irons, um surfista muito agressivo em sua juventude nas ilhas havaianas, mas que se tornou um cara mais tranquilo nos últimos anos, deixa a esposa, Lindy, grávida de 8 meses. E deixa, claro, a comunidade do surf em choque, especialmente amigos próximos como os mitos Mark Occhilupo e o próprio Slater, que de antigo inimigo tornou-se um brother próximo nos últimos anos.
Andy Irons tinha apenas 32 anos de idade. Infelizmente ficará na história agora como o James Dean do surf, mais um mito rebelde que parte cedo demais.

A arte do Loco

2010-11-02T03:30:00.000-07:00

Loco Abreu destilou sua arte refinada de novo. Leiam no meu blog só de esportes, o Paixão Esporte Clube

A voz do povo

2010-10-29T16:08:00.000-07:00

Néstor Kirchner não era um santo, mas foi o homem mais que corajoso e determinado que tirou seu país de uma crise generalizada total, tanto econômica como política e social. Deu um calote histórico no FMI, aquela instituição que era endeusada pelos poderosos antes de desabar em suas mentiras e desmandos na grande crise que arrebentou com o neoliberalismo predador; recuperou a economia argentina e fez demais pelos direitos humanos. Foi o único presidente eleito que teve culhões para colocar os militares assassinos no banco dos réus. Vai ver é por isso que os poderosos brasileiros criticam Kirchner, pois em nosso país os militares assassinos e seus colaboradores políticos não sofreram nada e, pior, muitos trabalham em Brasília...
O velório de Néstor Kirchner levou centenas de milhares de argentinos à Plaza de Mayo e à Casa Rosada (na Globo, o número foi diminuído para "milhares"). Tradução: o povo tomou 25 quarteirões do centro de Buenos Aires. O povo comovido e triste pela morte do presidente que permitiu o livre acesso do povo à Plaza de Mayo (os presidentes anteriores desciam a porrada...) para qualquer manifestação política e social.
Não acreditem, então, quando dizerem que os Kirchner (sim, há também Cristina, a atual presidente, sua esposa que terá a dura missão de continuar sem seu grande inspirador e articulador) davam dinheiro aos manifestantes. Esta é mais uma das mentiras estrategicamente elaboradas pelos poderosos (no caso, os poderosos do campo e da oposição), especialmente por esse jornal de extrema direita chamado Clarín. O mesmo Clarín, que na voz de um de seus diretores, foi o escolhido para escrever sobre Néstor no Estadão de hoje.
Contra as mentiras da grande mídia e dos opositores dos Kirchner, busco as palavras do jornal Página 12, um dos raros jornais que não é da direita na América do Sul:
"Es un dato del kirchnerismo, las Madres, las Abuelas, los movimientos sociales son locales ahí desde hace siete años. Antes “paraban” en la Plaza, clamando en la vereda de enfrente. Los cooptaron, dicen los que nada entienden. Les dieron plata, añaden. En realidad, atendieron sus reclamos, consagraron leyes y también les asignaron módicas partidas del presupuesto. Las ONG gozan de buena fama en el establishment a condición de que no batallen por los pobres, ni por la verdad y la justicia. Eso cambió en esta etapa, entre otras variables."
Sim, Kirchner não era santo, mas foi um presidente excepcional.
Por isso a Argentina parou anteontem e ontem. Fosse ele uma farsa ou um tirano, o povo jamais tomaria as ruas para homenageá-lo e para consolar sua viúva e presidenta.

O ano que não termina

2010-10-23T17:22:00.000-07:00

Eram duas turmas, 8ª e 3º ano, que o espírito daqueles tempos e pessoas - tão loucos quanto reais e intensos - um dia uniu na maior viagem de formatura de todos os tempos. Perto do Zontes´99 e seus 8 avassaladores dias e noites na Bahia as outras viagens de escolas parecem simples baladas exportadas ou adolescentes que esqueceram o que é uma amizade de verdade. Aliás, talvez nunca mais exista um grupo tão unido como aquele terceirão de 99, eles e elas querendo e batalhando para ficarem juntos de verdade a cada fim de semana que chegava.

Tudo começou numa pizzaria, encontros quase semanais, e não terminou em pizza como tantas outras turmas que não têm a garra de quererem se entender e ficarem juntos. Sim, os anos são implacáveis, mas com a turma de 99 o tempo parece ser apenas uma saudade viva sempre acesa.

Saudade viva é querer encontrar esses caras loucos (mas todos já bem encaminhados em suas carreiras) e essas moças no mesmo caminho que não perdem a sensibilidade e beleza, de dentro e fora.

Saudade viva foi abraçar e conversar com muitos ontem com afeto, com o interesse sincero que demonstram estes agora homens e mulheres que não esquecem os adolescentes apaixonados e transparentes que um dia foram.

Saudade viva foi escutar e ver a beleza verdadeira de tão simples quanto grandes “senta aqui, vamos conversar”.

Saudade viva foi perceber o cuidado e o carinho de tantos ontem. Sei lá, sempre dá um pouco de apreensão de ir a encontros como esse e ser visto como aquele antigo professor romântico e imaturo demais. Mas ontem foi bom demais trocar ideias e afetos de coração e perceber que aquela família que um dia forjamos juntos ainda sobrevive.

Ainda e sempre, porque 1999 parece que jamais vai terminar.

O espírito e coração daquele ano é um túnel do tempo que nos leva de volta a um lugar mágico: qualquer lugar em que estivemos juntos naquele ano que pareceu durar uma década. Com os sentimentos que tínhamos naquele ano.

Sentimentos que voltam à tona a cada reencontro.

E é bacana demais ver as meninas de ontem hoje esposas, os moleques loucos de ontem hoje guerreiros e um até marido e os loucos pela vida de ontem hoje ainda loucos, não só pela vida hehe.

É bacana saber que tem gente que não esquece.

Gente especial, maravilhosa, única.

Gente que não envelhece na alma.

Forever Young, diamonds are forever já dizia a velha canção.

Já diziam seus jovens e sempre jovens corações.

Não deixem a vida afastá-los.

Construam suas famílias e sonhos, mas lembrem sempre de um número

de uma turma

de um símbolo

de um amor, inesquecível, chamado

1999

o ano que não termina nunca.

Vida Real, O Encontro I

2010-10-14T12:22:00.000-07:00

(Essa foi a mais bela foto, de pessoas que conheci, que simboliza bem o que é compartilhar)

Por que ir nesse encontro pensado por meu desejo de encontrar pessoas especiais reais, e não meros retratos e suas palavras despejadas numa telinha?
Porque o mundo virtual está se apoderando de algumas palavras que fazem muito mais sentido só quando elas existem de carne e osso (in flesh and blood, como diriam os gringos do passado, aqueles dos westerns e não esses criadores lunáticos obsessivos de novos sites e tecnologias). Uma dessas palavras chama-se compartilhar. Talvez seja a palavra-chave.

Uma coisa é compartilhar links na internet e passar para os “amigos” (meros contatos e conhecidos, talvez). Outra, bem diferente, é compartilhar momentos.

Momentos só existem quando uma pessoa está diante da outra.
Momentos só existem quando vemos um sorriso e gostamos dele.
Momentos só serão lembrados intensamente depois como inesquecíveis se vemos com nossos olhos, se escutamos a voz humana falada diretamente, se presenciamos um gesto ou fato na hora em que ele ocorre, ao vivo.
Ninguém compartilha nada profundamente enquanto está com a bunda sentada numa cadeira em frente a uma telinha longe do sol, do frio, da chuva e do vento. Longe das outras pessoas. Longe das mãos que apertam outras mãos. Longe dos dois braços que se abrem como um coração para envolver outra pessoa. Longe desta incomparável experiência que é ver a outra pessoa e falar com ela pessoalmente.
Longe de um gesto tão banal mas tão simbólico e poderoso como erguer um copo para esse fantástico ritual chamado brinde.

Ninguém brinda com um amigo por trás de uma telinha.

Por isso, meus amigos (as), meus irmãos (ãs) e amores, espero vocês nesta sexta-feira para erguermos um brinde à vida real e à nossa camaradagem real.
Hoje cedo surfei belas e longas ondas e como sempre elas lavaram minha alma, mas não completamente. Chegou uma hora em que, mesmo com o mar em boas condições, resolvi sair. Surfar sozinho tem prazo. Porque falta alguém ao lado.
Por isso peguei minha derradeira onda da session, fiz o sinal da cruz e fui embora.
Hoje cedo só lavei a alma completamente quando, antes de subir a serra, parei no canal 2 para apertar a mão de um amigo, de um filho, de um irmão. Meu ex-aluno, hoje professor de surf.
E lembrar que anos atrás a primeira vez em que ele surfou na vida foi com uma prancha minha.
- E aí, meu irmão?
- E aí, mestre?
- Só dei uma parada aqui, já tô indo embora...

O papo é breve, preciso voltar a Sampa para trabalhar mas então ele fala aquelas 3 palavrinhas mágicas;
- Pô, faz um cinco aí.

Faz um cinco, moçada. Mesmo quem já tiver um compromisso, dá uma passadinha lá no Seu Justino nessa noite de 15 de outubro. Façam uns cinco minutinhos.
Compartilhar, moçada, é tudo.
Ergo então um brinde a você que se importou e leu esse texto.
Obrigado.

Rádio Pão na Chapa - Direto do SWU

2010-10-11T18:05:00.000-07:00

(Brincadeira séria em forma de podcast. SWU e os imbecis que gostam de voar com seus carros. Qual a conexão? Aperta o play e escuta!)

SWU: Golpe ecológico

2010-10-11T07:21:00.000-07:00

São tantas as críticas do público que enfrentou todo tipo de perrengue no Festival SWU que fica difícil dar conta de tantos erros e descaso da organização do evento. Só sei que ficou óbvio que os inventores deste festival usaram bem o conceito de "sustentabilidade" e defesa do meio ambiente para vender cotas de patrocínio para seu festival mas não para transformar isso em verdade durante o evento.

Queria saber quais os benefícios ambientais que os organizadores do SWU vão deixar para a população de Itu, sede do evento. Fácil responder: nenhum, ainda mais porque alugaram uma fazenda particular, a Maeda. Isso é bem diferente do que fazem outros festivais famosos por relacionarem a música com a defesa da natureza, como o Lollapallooza, nos EUA (os organizadores deste festival cuidam o ano todo da manutenção do parque onde ocorre o evento) e o Glastonbury, na Inglaterra.

Bom, alguns dos absurdos do SWU você lê abaixo, com alguns depoimentos de quem foi, publicados no blog do Estadão (dei um tapa na ortografia, por isso não tem erros):

Aline, sobre a megaconfusão e incapacidade dos organizadores do festival:

“Não vi nenhum segurança em volta dos impecilhos que tinham no meio do caminho até a frente do show (alguém poderia explicar o que eram aquelas tendas brancas que tampavam a visão do meio do palco do show?)... Não vi nenhuma ambulância, nenhum segurança além da porta, nenhum bombeiro, nenhuma pessoa de limpeza em nenhum lugar, nem tinha latões de lixo suficientes.
Não tinha água com os pouquíssimos vendedores que circulavam pelo show.
No final, não tinha nenhum tipo de venda no caminho super congestionado de saída, assim como nenhum funcionário que orientasse saída de carros, ônibus e pessoas. Tudo misturado. Aí falam: ahhh, festival de fazenda, com esse preço, dá pra imaginar onde vai o dinheiro. Sustentável?? Tem que rir. Outra questão que essa “organização” deve pensar melhor antes de cinicamente falar que os fãs são raivosos, ou que a banda (Rage Against) incitou (a invasão da área vip premium) é colocar uma baita faixa gigantesca de PISTA PREMIUM num show de massa e zuar com o campo de visão de quem tava só do meio pra trás. Burrice, coisa de gente inexperiente em eventos grandes. É a única explicação.”

Paola, que pagou uma fortuna pela área vip premium e acabou em área comum:

“O show (do Rage Against) entrou sim pra história, entrou pra história pela desorganização do evento!
É extremamente irresponsável a maneira como foi organizado esse festival, onde estavam as grades sólidas e os seguranças para evitar a invasão da área vip? Essa invasão poderia ter acarretado sérias conseqüências, e se os organizadores e a banda não tivessem conseguido acalmar o público? Quantos seriam esmagados? Quantos pisoteados??? Seria um risco tanto para os que estavam na pista comum quanto para os que estavam na area premium. É incorreto deixar a área de frente para o palco reservada para o público vip, e isso deveria ter sido pensado pelos organizadores, que agiram com muita irresponsabilidade ao posicioná-la neste local, expondo pessoas ao risco iminente da invasão.Injusto com quem pagou 1680 reais para ter um pouco de privilégio e no final é esmagado e não consegue aproveitar o show.”

Adriana, sobre o “slogan popular” apropriado para o SWU:

“E para aqueles que estavam assistindo pela Multishow: eles interromperam a transmissão porque o público gritava numa só voz: “SWU, vai tomar no c…” E lógico, cortaram a transmissão! Gritamos porque por 2 vezes ficamos sem som… e gritamos por causa do péssimo esquema de segurança. Foi um absurdo ver a horrível logística dessa SWU para levar as pessoas de volta: filas quilométricas de pessoas que pagaram tão caro para um serviço porco. Em plena madrugada, um frio congelante e as pessoas à espera de um transporte decente. Por isso que gritamos… por isso que ficamos indignados: porque é inadmissível ver tudo isso diante de um preço absurdo que pagamos para assistir nossa banda favorita.”

Pedro Hernandez, sobre sua odisseia na hora de ir embora:

“Como havia estacionado meu carro no kartódromo, tinha que pegar um busão para ir da Maeda até o tal lugar (uns 10km). RIDÍCULO!! Fiquei das 0h as 5h para conseguir chegar ao carro passando maior frio!! A galera acendendo fogueiras pra se aquecer e tudo mais. Organização totalmente amadora. Tenho pena de quem está acampando lá. Só enchendo a cara para não ligar muito para o total desconforto!!"

PS – Música? Rolaram alguns bons shows, mas um festival com 90 atrações e só duas de peso, Rage Against (disparado o maior nome) e Kings of Leon, merece ser chamado de festival? O pior é aguentar a parcialidade da Globo anunciando até Jota Quest como grande banda (imagina o que é banda menor no conceito dos caras...) e atirar nomes como Mallu Magalhães e outras dezenas de insossas “atrações”. E pensar que quando surgiu a notícia da festival os caras tentaram vendê-lo como o Woodstock brasileiro...

O motorista brasileiro é um imbecil*

2010-10-09T15:11:00.000-07:00

"A gente vive esse delírio de que ser dono de um carro é o coroamento do sucesso individual". (Roberto da Matta, maior antropólogo brasileiro)

Típica cena nas ruas paulistanas: saio de casa tranquilão e antes da primeira curva que vou fazer com meu carro lá vem o Imbecil. O cara gruda na traseira e começa a pressionar querendo passar como se estivéssemos em uma corrida de Fórmula 1, e eu, com um carro muito mais lento – um Clio lento mesmo, motor 1.0 - fosse obrigado a dar passagem ao bólido mais rápido. Olho pelo retrovisor e nem consigo identificar qual é a máquina, pois nunca tive interesse nenhum por marcas de carros. Eis que chega a curva e o babaca me ultrapassa, usando a contramão, claro. Só que o imbecil, dessa vez, vai se dar mal, o que revelarei depois dos detalhes.

Detalhe 1: estamos em pleno domingo de eleição, sem trânsito nenhum. Detalhe 2, e típico em muitas dessas situações: o cara vai estacionar poucas centenas de metros depois e me pergunto? Qual a necessidade de voar se vai parar logo ali? Respondo: eles, os babacas dos volantes, sentem-se mais homens acelerando e ultrapassando os outros.

Detalhe 3: Percebo, finalmente que o carro é uma BMW. Não me perguntem o modelo, não tenho a mínima ideia. E esse dado, o carro de bacana confirma mais uma situação típica: o babaca que acha que pode passar por cima dos outros só porque tem mais dinheiro (MUITO mais, obviamente). A frase que o animal deve ter pensado e falado por trás de seus vidros escurecidos e blindados? “Tira essa merda da frente”.

Volto a cena pra trás, antes dos detalhes: digo com todas as letras um palavrão pra mim mesmo após ele passar. Por quê? O babaca me ultrapassa justo em cima da maior valeta que conheço em toda São Paulo. O barulho que faz sua máquina é colírio para os ouvidos, uma das maiores porradas que já escutei de um fundo de carro naquela valeta maravilhosa.

Pena que a lição da valeta seja rara e os babacas metidos a pilotos ou simplesmente que se acham os donos do mundo seguem cometendo os maiores absurdos nas ruas e estradas.

Pra mim são tão selvagens e estúpidos como muitos motoboys. Só que os loucos perigosos das motos pelo menos têm a “desculpa” que são pressionados por seus patrões para fazer um número absurdo de entregas em pouco tempo.

Junte esses bacanas metidos a Schumacher e os motoboys e aposto que estarão os maiores causadores de acidentes nas ruas (nas estradas há ainda o terceiro elemento sinistro da equação assassina do trânsito, os motoristas de caminhões imprudentes e/ou pressionados, como os boys, a correr para entregar mercadorias).

Acidentes? No Brasil morrem todos os anos 40 mil pessoas em acidentes no trânsito, mais do que na maioria das guerras mundo afora.

Esse é o preço que o país paga por ter se vendido à indústria automobilística lá na metade do século XX e por ter investido tão pouco no metrô e no trem.

E há ainda o preço que nós, paulistanos, pagamos por sermos tão dependentes dos carros. E egoístas, pois a maioria anda em seus carros sozinho. E motorista sozinho é um convite a se autoestimular com a própria imbecilidade.

Sim, ando geralmente sozinho, faço a mea culpa, mas pelo menos nunca tive o estúpido vício de meter o pé no acelerador nem de costurar ou pressionar os outros. O máximo que faço algumas vezes, que aprendi com o grande amigo Igor?: se tem um babaca colando atrás em um lugar onde não há como passar, o lance é reduzir a velocidade e segurar o animal e sua fúria.

Bom, quem quiser ler mais sobre as idiotices cometidas por causa de um carro, leia a entrevista com o antropólogo Roberto da Matta na Trip deste mês. Ele ainda detona a necessidade de status e falsa felicidade que muitas máquinas trazem aos seus donos. O texto pode ser lido aqui

* A generalização do título é quase verdadeira, pois no Brasil podemos afirmar que a maioria porta-se como um animal atrás de um volante.
PS - Leiam o comentário da Thaína em que ela mostra como a alta velocidade dos que pisam fundo no acelerador tem a ver com o seu baixo desempenho sexual. Sim, isso é pesquisa feita na Alemanha e que ajudou o governo a combater a estupidez no volante!

Aprende, Brasil!

2010-10-04T13:37:00.000-07:00

(Como me recuso a escreve sobre a lamentável entregada proposital do Brasil contra a Bulgária – perdemos por ordens do Bernardinho e conivência de nossos atletas – busco esse fantástico texto sobre os atletas e homens que merecem nosso respeito e admiração neste Mundial, os heroicos camaroneses. Enquanto o Brasil manchou o esporte e envergonhou o mundo, Camarões fez exatamente o contrário)

Um momento de ouro do esporte

Por Daniel Bortoletto (Lance, 2/10)

Verdadeiros leões indomáveis. O apelido da seleção de futebol, que encantou o mundo na Copa do Mundo de 90, na Itália, pode perfeitamente ser usado pelo time de Camarões também no vôlei, que no mesmo local mostra seu cartão de visitas para o planeta no Mundial.

A épica atuação na derrota por 3 a 2 para os Estados Unidos, atuais campeões olímpicos, me fez repensar como ver o esporte. Pode parecer exagero, mas os assuntos mais comentados nos últimos dias aqui na Itália foram negativos: regulamento feito para facilitar a vida dos donos da casa, fórmula que beneficia algumas derrotas e a possibilidade de seleções entregarem jogos por cruzamentos mais fáceis nas fases seguintes. Coisas que não combinam com o esporte que os camaroneses mostraram na quadra do Pala Rossini, em Ancona.

Vôlei de gente que joga por amor em quadras de terra no país africano, com salários irrisórios, que canta o hino abraçado com o companheiro do lado, com os olhos marejados, que bate no peito para agradecer pelo apoio dos compatriotas nas arquibancadas, que dá peixinho pela vitória em um rally disputado... E, para demonstrar o respeito por quem o aplaudiu de pé após a derrota histórica, sai de quadra diretamente para abraçar, um a um, os torcedores do país que ali estavam. E depois cantam e dançam juntos. Uma cena que nunca havia visto na vida. Que emociona pela pureza, como deveria ser o esporte em todos os momentos.

Pureza que os jogadores de Camarões voltaram a demonstrar na saída da quadra. Ídolos naquele momento especial, que vai marcar mesmo com derrota, eles voltaram à condição de fãs e foram pedir autógrafos e fazer fotos ao lado dos rivais americanos. O oposto Stanley era o mais assediado. Mostrando também como um jogador renomado deve se portar, atendeu a todos e admitiu:

- O esporte é fantástico por permitir experiências assim.

O técnico Peter Nonnenbroich, alemão de nascimento e camaronês por adoção, abusou da sinceridade para explicar o que seu time havia acabado de fazer;

- Podemos jogar mais dez vezes contra eles e nas dez não iremos repetir este feito. Se eu dissesse que iria levar o jogo com os campeões olímpicos para o tie-break, há alguns dias, vocês não iriam acreditar. E com razão.

Obrigado, sorte, por me permitir vivenciar esse momento.
PS - Camarões já foi eliminado, mas sua lição de amor ao esporte, coragem e dignidade jamais será esquecida.

Esporte e garra contra o tráfico

2010-10-03T16:56:00.000-07:00

(Mais uma profunda, bela e vital reportagem de Régis Rolsing, no Esporte Espetacular de hoje, agora sobre o poder do esporte e dos projetos sociais para tirar meninos do tráfico de drogas no Rio. E reparem como as canções do U2 e da Madonna, que rolam na matéria, são perfeitas como retrato da miséria e da esperança reinante na favela de Vila Cruzeiro.)

Não há nada igual

2010-09-28T13:57:00.000-07:00

Não existe modalidade mais emocionante e dramática. Em segundos, às vezes em um segundo apenas, ou em até menos tempo, tudo muda. A loucura chamada basquete pede o clichê, que é pobreza de estilo mas muitas verdes uma verdade incontestável: o basquete é uma montanha-russa supersônica de altos e baixos em reviravoltas espetaculares. Aconteceu de novo hoje com a fraca seleção brasileira feminina que joga o Mundial na Repúblic Tcheca. Fraca mas não é por isso que o que elas fizeram hoje não possa ser valorizado. Mesmo contra as baixinhas japonesas, a emoção insana dessa modalidade que é vertigem pura nos envolveu diversas vezes. Perdíamos o jogo por 3 pontos quando no último ataque a veterana Helen Luz atacava, bola dominada em suas mãos hábeis e equilibradas, e avançava em direção à cesta rival. O tempo corria rápido (sempre corre no basquete, mais rápido que em outras modalidades pois há apenas 24 segundos para se definir uma jogada em cada ataque), 10, 9, 8, 7, 6, 5, Helen para na boca do garrafão procurando quem vai servir ou se vai ter espaço para ela mesma decidir. 4,ela consegue iludir uma marcadora e passa a Silvia, 3, 2, Silvia pega a bola, e pouco antes do 1 chuta de três pontos e empata a partida milagrosamente, vamos para a prorrogação.

A loucura prossegue na disputadíssima prorrogação, quando até a despirocada e afobada Iziane começa a acertar jogadas e arremessos sensacionais (como uma infiltração á velocidade da luz e um chute de 3 cabuloso), Helen manda outra pra 3, o tempo passa, o Japão passa na frente com erro brasileiro, mas depois elas que erram, passamos à frente, a prorrogação vai acabando, Brasil um ponto na frente só... o Japão tem a última bola, faltam menos de 8 segundos, a moça de olhos puxados avança, chega perto do garrafão, prepara o arremesso e centésimos de segundo depois que a bola sai da sua mão, leva um toco da melhor jogadora brasileira disparada, a pivô Érika. O Brasil vence. Lava a alma. Se vencerem mais uma chegarão às quartas de final e esconderão um pouco os vexames que já demos nesse Mundial. Esconderão também a péssima estrutura e organização do basquete feminino do país (ver mais no blog Rebote, no site Globo.com).

Só não esconderão essa maravilha proibida para cardíacos chamada basquete, o esporte mais eletrizante e imprevisível criado pelo homem.

Que outro esporte pode fazer o nosso coração disparar assistindo a breves instantes, como fiz hoje na hora do almoço.

Um segundo é uma vida no basquete, como percebeu Silvia hoje.

Pausa feliz

2010-09-26T16:15:00.000-07:00

(Como o tempo anda escasso pelos trabalhos e isso aqui anda meio abandonado, nada melhor que fazer uma pausa com o seriado mais engraçado da tv mundial. Sheldon, o louco nerd viciado em cultura pop, e a musa Penny, a loura que não é burra, sempre impagáveis)

A Companhia Fundamental

2010-09-18T11:32:00.000-07:00

Por que sempre lembramos de pessoas especiais quando os olhos marejam e a garganta embrulha ao encararmos cenas difíceis em “simples” filmes? Por que a dor dos personagens ou a alegria máxima deles desviam nosso olhar interior para as pessoas que nos marcaram? Será que essas pessoas sabem que elas nos marcaram de alguma forma e que em momentos críticos lembramos, muito, delas? Mas por que sentimos uma enorme vontade, até necessidade, de procurá-las e não o fazemos? Por que o filme que dispara nosso coração ou quase o faz parar não nos acorda e faz restabelecer contatos que o tempo empurra para tão longe?

A profissão de Jack é uma guerra diária, mas uma batalha muito mais nobre do que soldados lutando guerras. Jack é um bombeiro, enfrenta o caos de prédios desmoronando em chamas para salvar vidas. Jack é um herói e sua coragem e vida dramática no trabalho, junto da sua família maravilhosa e amigos do peito tão fiéis vão nos envolvendo como se o conhecêssemos. Como se fosse um amigo. Como se fosse uma daquelas pessoas tão boas que um dia foram tão presentes ou nos ajudaram ou ensinaram em breves momentos eternos.

Jack parece ainda mais real porque atrás dele está um dos atores mais viscerais – emoções explodindo em seus olhos que dizem tanto – que o cinema já teve, Joaquim Phoenix; ele mesmo, o gigante em humanidade que já nos deu a poderosa cinebiografia de Johnny Cash.

Jack tanta engolir a dor e o medo ao ver um companheiro de trabalho mais que ferido; ou ao perceber o misto de pavor e admiração da esposa por seu trabalho tão arriscado.

Jack é um herói.

Jack é todo aquele que em algum momento se preocupou com a gente e estendeu a mão no meio dos incêndios recorrentes que temos que apagar nesse grande prédio chamado vida. Um edifício que vamos construindo sem nunca acabar como se fosse a catedral inacabada de Gaudí em Barcelona. A catedral que o gênio espanhol batizou de Sagrada Família.

Sagrada Família que é você, você e você, e tantos outros e outras, meus amigos, minhas musas e amadas que um dia significaram tanto.

Graças que filmes simples, mas marcantes como a Brigada 49, nos lembram que o significado persiste.

Persiste dentro da gente como o bombeiro que, assimilada a tragédia, vai de novo entrar num prédio em chamas. Porque há sempre alguém a salvar.

Um alguém que pode ser nós mesmos.

Lembrem que bombeiros trabalham num coletivo, numa Companhia chamada Brigada. Uma briga de companheiros que trabalham juntos pela vida.

Mas esse “juntos” só pode valer se as pessoas distantes lembrarem como é bom um reencontro.

Quem quiser erguer um brinde à vida, ao passado e ao futuro que tenha a beleza de tentar rever os seres especiais que um dia passaram por vocês.

Rever de verdade, olho no olho, abraços mais abraços, mãos apertadas e palavras trocadas. Podem começar com um simples mas poderoso telefonema.

Façam isso enquanto o mundo não vira um grande emaranhado de meras mensagens, scraps, virtuais.

O virtual não permanece.

* Dedico esse texto ao jovem Henrique, um ex-aluno brincalhão que a gente achava meio maluco. Um dia ele virou pai. Um dia ele amadureceu. Um dia ele me reencontrou, no pouco tempo em que tem para voltar ao Brasil, e me disse como nossas aulas foram importantes. Henrique sempre foi daqueles caras transparentes e bom coração. Talvez por isso ele hoje esteja trabalhando como bombeiro.

Caráter não tem idade

2010-09-16T14:38:00.000-07:00

Na primeira vez em que ele humilhou um adversário (o chapéu, fora de jogo, em Chicão) muitos disseram que foi apenas irreverência. Suas paradinhas debochadas nos pênaltis os mesmos defenderam como arte, habilidade e atacaram até a FIFA, que acertadamente acabou com essa covardia contra os goleiros. Enquanto isso suas "gracinhas" - como bem definiu Ronaldo, o eterno Fenômeno (o presente não apaga o Mito) - nas comemorações dos gols só cresciam e irritavam os adversários. Os defensores seguiram com a balela, chamando as dancinhas pejorativas de alegria. Por isso tudo, a máscara de Neymar foi aumentando cada vez mais.
A máscara e seu hábito de humilhar adversários mesmo quando a bola está parada, como fez de novo ao dar um balãozinho, há duas semanas, em Marcinho Guerreiro, do Avaí. Neste mesmo jogo contra os catarinenses Neymar debochou dos rivais dizendo-se um "milionário" enquanto os rivais não são. O mesmo raciocínio estúpido foi usado em menor escala, mas com o mesmo tom de superioridade de quem ganha mais, pelo goleiro reserva do Santos no famoso episódio do Twitcam, em que o goleiro disse que o salário de um torcedor era menos do que ele gastava com a ração de seu cachorro.
Ao mesmo tempo, Neymar ainda continuou com suas seguidas encenações ao se jogar em qualquer contato físico, mais duro ou não. E quando tomava faltas, dizia-se perseguido, no que foi defendido também por muitos jornalistas que diziam que a sua arte estava sendo caçada com violência.
Sim, Neymar tem muita arte, como há muito não se via no futebol brasileiro, seus dribles são impressionantes e ele sabe ser objetivo com essa habilidade, quando quer. Só que Neymar prova a cada jogo e semana que sua arte parece do mesmo tamanho de sua debilidade de caráter. "Ah, é só um menino, um jovem imaturo", o defenderão de novo. Esquecem que decência não tem idade. Pessoas amadurecem, mas não mudam de caráter, a não ser nas novelas da Globo em que vilão vira mocinho da noite pro dia.

O caso é que ontem Neymar finalmente ganhou sua medalha de ouro em estupidez, indignidade, desrespeito e todas as outras faltas truculentas em caráter. Ao atacar (xingar mesmo) o treinador que sempre o apoiou e defendeu, o cavalheiro Dorival Junior (personagem tão raro no sujo futebol brasileiro), Neymar tirou o disfarce de vez.

Por muito menos, vivo estivesse, o grande Nelson Rodrigues, já o teria chamado com a palavra certa, aquela que rima com navalha.

PS - Neymar chegou tão longe que no seu chilique (mais um de uma série incontável, mesmo ainda tão jovem na carreira) que até a torcida do Santos não duvidou de que lado deveria ficar ontem. Do lado de Dorival, que teve seu nome gritado contra o craque. Contra uma das mais nojentas série de atitudes tomada em um só jogo por um jogador de futebol. E eu que criticava tanto Robinho. Perto dele, o Máscara do Milan anda parecendo garoto traquina do jardim de infância.

Uma praia chamada memória

2010-09-13T05:08:00.000-07:00

Ela me chamou de volta quando eu mais precisava. Ela, a praia que me dá o sonho completo: trabalho com prazer, ondas e o horizonte amplo de areia, mar e céu que tanto acalma o espírito, sobretudo para um paulistano.

Ela, a praia que me faz, pelo menos a cada sexta-feira, esquecer do coração vazio. A praia que me devolveu a incomparável bateria de não sei quantos mil volts chamada surfe.

Ela, a cidade de pessoas mais simples e por isso talvez mais sábias. Como pode alguém que se demitiu de uma escola ser chamado de volta para dar o curso que quer, do jeito que quer? Só mesmo em Santos e seus homens e mulheres que enxergam a Educação de uma forma mais clara, pura e bela.

Aconteceu em agosto. Na minha volta fui recebido, na praia e cidade vizinha que adotei como lar, com pequeninas ondas que agigantaram meu coração e resgataram aquele sorriso espontâneo que invade a mente e alma a cada session. Que purificam. E como é bom, depois da session, encontrar alunos e alunas tão especiais, tão espirituosos, divertidos e profundos como a melhor onda do dia. Sim, estudantes são ondas quando nós, professores, surfamos juntos. Quando compartilhamos.

Há algo mesmo diferente na praia que não esquece. Um lugar tão mágico que realizou um sonho quase impossível para qualquer professor: voltar a dar aulas para uma aluna tão especial. Uma ex-aluna, de outra escola, que agora, na oficina de sexta-feira, voltou a ter aulas comigo. Porque ela não esqueceu.

Porque outros e outras também não esqueceram, e voltaram a me encontrar. Sim, eles querem aprender dicas de como se sair bem na redação do Enem e dos vestibulares mas sei que não é só isso. A gente sente a diferença em simples alunos e surfistas da vida. A gente sente a diferença de simples aulas para encontros. Sim, é essa a palavra: encontro. Toda sexta-feira um professor chega lá na ponta da praia, recarregado de surfe e vida, para o grande encontro, para a gostosa reunião com os surfistas-aprendizes do colégio Universitas. Uma molecada diferente, tão vivente em cada olhar, pergunta e brincadeira. Garotos e meninas com objetivos claros de entrar numa boa faculdade mas sem perder a rara capacidade de transmitir ternura e alegria em uma simples oficina de redação.

Alegria que prega na pele, ainda mais com a belíssima session desta sexta, swell ainda forte, um metro abrindo e debaixo de meus pés a velha pranchinha que eu tinha deixado um pouco de lado por uma prancha nova que ainda não dominei.

A velha pranchinha me deu então seu belo e vital recado: não me esqueça, olha o que eu ainda posso fazer...

O que ela pode fazer ainda? Passear comigo, brincar nas ondas, deslizar com rara velocidade, manobrar com força, tudo em total sintonia. E olha que ela me deu isso em um pico diferente, ao qual não estávamos acostumados, não na minha querida Itararé, mas em Santos mesmo.

É bom demais termos uma história juntos. Já curtimos e amamos as sessions mais inesquecíveis. É, a ânsia pelo novo nos faz deixar de lado o que nos deu tanto amor e alegria. Por que abandonamos uma prancha por causa de algumas quedas ruins? Por que culpamos a prancha em vez de nossos próprios erros?

Por que abandonamos não só as pranchas-companheiras mas também as pessoas importantes em nossas vidas? Por que o homem e a mulher deixam de lado quem ainda lhe poderia dar tanto afeto e experiências?

Graças então que essa praia não esquece. Graças que ali existem educadores, surfistas e jovens fiéis.

Como é bom voltar toda semana à uma praia e pessoas com uma memória do tamanho e beleza de seus corações.
Por que não percebemos que a vida e o amor podem ser tão simples e profundos como uma canção?
"I need your lovin´like the sunshine, everybody´s gotta learn sometime..."

Isto é basquete

2010-09-11T16:37:00.000-07:00

Faltavam cinco décimos de segundo. O sonho da maravilhosa e apaixonada torcida turca, 15 mil pessoas, se desvanecia frente ao fantástico time sérvio. Mas o que é menos de um segundo no basquete? Tempo suficiente para uma última tentativa, uma última cesta, um último sonho... realizado. Amanhã o mundo torcerá para a Turquia contra os pelés do basquete, os EUA.
* Um apaixonante texto, de Danielle Rocha, sobre a incrível semifinal vencida pela Turquia você pode ler aqui

Pequena grande história

2010-09-09T05:44:00.001-07:00

Dois garotos que amam a mesma menina, confusa mas cheia de vida, irresistível; ela ainda canta... Um adolescente que não conhece o pai, fotógrafo humanista que o abandonou ainda na barriga da mãe para tentar salvar o mundo. E 15 anos depois tenta estabelecer contato com o filho e mostrar-lhe a diversidade e riqueza do mundo. Uma pequenina cidade gaúcha tão distante das alternativas e experiências que o mundo oferece, mas tão bela em sua simplicidade, belezas da natureza e nos valores mais genuínos de amizade, amor e família. Antes que o mundo acabe é um pequeno filme gaúcho (o premiado cineasta Jorge Furtado é um dos roteiristas) que parece inspirado na maior qualidade do rico cinema argentino: contar uma pequena história com delicadeza, profundidade e emoções nada apelativas.
Palmas também à diretora, Ana Luiza de Azevedo, que colocou sua visão feminina intimista e também solar em cima do gostoso livro em que se baseou o filme, de mesmo nome. A naturalidade dos adolescentes do filme, alguns deles já com a rica experiência de curtas-metragens na TV RBS, emprestam ainda mais veracidade e poesia a esse típico filme que nos faz sorrir e sonhar com uma vida pessoal mais calorosa e um mundo melhor. Corra pra ver antes que saia de cartaz.

A canção dos 20 anos do Mito RC

2010-09-08T17:51:00.000-07:00

It´s a long way to the top... O maior de todos os tempos sabe muito bem como é longo o caminho para o topo. Porque ele chegou lá e fincou, no Everest da bola, a bandeira do seu peito, a bandeira tricolor. O ponto mais alto chamado Título Mundial. Mundial que ele ganhou para o São Paulo com aquela que foi talvez a maior atuação de um goleiro na história do futebol mundial: o dia em que ele parou o Liverpool na final de 2005.

AC-DC, a banda preferida de Rogério e uma canção que tem tudo a ver com a trajetória deste goleiro e artilheiro fantástico. It´s a long way to he top, meus caros arquirrivais que não conhecem o topo do mundo. O topo que foi nosso três vezes, a ultima graças a esse mito vivo. Esse eterno camisa 1.
E como é bom ter um goleiro metaleiro, legítimo herdeiro do fãzaço do Iron Maiden, o grande Zétti que nos deu os dois primeiros títulos mundiais. O resto não conhece o topo, o resto é pagodeiro, funk e sertanejo pop de quinta categoria. Porque camisas 1 de verdade têm no número bordado nas costas um 1 que é igual ao raio dos deuses dos trovões do metal.
Enquanto os outros fazem batuquinhos em banquinhos e violõezinhos, nós fazemos solos de guitarra e gritos de campeão do mundo!!! Parabéns e obrigado por seus anos de Tricolor, Rogério!!!